martes, 30 de octubre de 2012

Este  poema de finales de  Octubre
azul celeste  y  de recuerdos  lleno,  infantiles
algunos como  el  corazón del  niño hecho  hombre,
dulces  o  amargos, dependiendo del  tiempo y del  espacio,
como aquella canción  que  nos  cantaba  madre a  modo
de  rezo  para  silenciarnos en  las  noches de  invierno.
Este  poema de  finales de  Octubre
en  un  Madrid   lluvioso  y  melancólico,  verde
quizás  como  es  el  verde de  Lorca,  o  blanco
como  la  ausencia,  el olvido y  la soledad
perfecta.
Este  poema.

domingo, 21 de octubre de 2012

Algo   huele a  podrido en este  país al que  algunos  llamamos  España,  cuando se crucifica a Jesús  y se absuelve a  Barrabás,  mientras Poncio  Pilato se lava  las  manos,  Judas  sólo actúa  bajo  la ley de la oferta  y  la demanda,  Herodes es  un rey  sin  reino, y el evangelio únicamente  se  escribe  en  los  periódicos (de  los que  dijo  J. Poncela que no  publican más que  una verdad:  la  fecha  y el  precio).
Se  me  acentúan  los  recuerdos, no  con  "la  memoria  histórica",  sino por el  olvido  infinito.

Juan Manuel Roca (Marc Chagall)

De un hilo invisible
Pende el caballo
O la mujer que corretea por el cielo.
De una sombra secreta los tejados proyectan
Caminos de aire
Por cuyo espacio vuelan las novias de blanca cola
Hacia árboles rojos o señores de fieltro
Y estrellas regadas como granos de arroz
En el mantel de la tarde
Cuelgan como jinetes errabundos
Mientras pasta un buey en el bonete
Y puertas abiertas reabren
Los estambres del sueño.

miércoles, 17 de octubre de 2012



Pasajero que sintió el pasaje,  no en  las  piernas, pero  sí en  el  corazón.
Pasajero que  andando   iba del  olvido a la memoria,  y de la  dicha al  dolor.
Así  me defino ahora que ya  pasó  lo que  queda
y  no  hay  más  nombre en  mi   boca que  Tú,
que  me  tocas sin  oirme,
y sin ser  vista  me  ves.
Pasajero que sintió el  pasaje,  no en  las  piernas, pero  sí en el  corazón.
Arde de tarde  interminable el  olvido de la  música que  acalla  el  ruido  infinito de la sangre toda y vibran  los  océanos cual  corazones apagados por la  noche  ciega de  insominios innumerables. Es el  otoño lírico  de  las  canciones que a  la  infancia  compuso lo desconocido del  recuerdo inmenso que en este  instante nos  nombra sin saberlo incluso.

lunes, 15 de octubre de 2012



Cosas de Luisita Sofovich

Un  día,  contemplando  una  fotografía de Picasso bañándose en  una  playa  mediterránea, le  oí decir a Ramón: "Está triste  frente al  mar  porque  lo  único que  le  revelaría que es  un  grande  hombre sería que  cuando  él  se mete en  el  mar el   agua se vuelva  templada".  Algo de eso  me pasa a mí  frente  a  los cuadros de Picasso: espero  una  verdadera  transmutación,  no   una demolición.

sábado, 13 de octubre de 2012

Denotados

No  me  gusta dar  consejos  ni que  me  los den. Ni  siquiera  me  gusta que me   utilicen  ni   utilizar,  pero  hoy   vamos a hacer   una excepción.
Lo  primero,  voy a decirle a mi  amigo  Manuel  Rivas que "el  silencio no va siempre asociado  al miedo". En segundo   lugar,  voy a  pedirle al  Sr.Javier  Pérez  Royo (autor del artículo: En  la dirección equivocada,  publicado en  El  País de hoy,  sábado) que,  por  favor,  lea el  artículo,  publicado  en el  mismo  Diario  y en  la  misma  fecha,  por  el  Sr.  Valentí Puig (El  independentismo que  va  y  viene),  y  quizás así entenderá  y sabrá  más a cerca del   independentismo de  Catalunya. En tercer   y  último  lugar,   voy a  decirle o  recordarle al  Sr.  Javier  Solana que  no se sienta  tan  feliz  y   ufanado  por  el  premio del  Nobel  de la  Paz concedido a  la  Comunidad  Económica  Europea,  ni  afirme  su  orgullo  sobre  los  cincuenta años  de paz  en  dicha comunidad,  porque  miente  de  forma  consciente e  interesada,  olvidándose ,  por ejemplo,  de  los  bombardeos sobre  la ciudad  de Belgrado,  cuando  era  él  en  aquel  momento  uno de  los  máximos  responsables de  tomar  semejante decisión.

jueves, 11 de octubre de 2012

Sinceridad

A  todos  nos engañan  y  todos engañamos, aunque  cada  uno  lo  hagamos  por  razones  o motivos  diferentes.

martes, 9 de octubre de 2012

Georg Christoph Lichtenberg

El  pensamiento aún  tiene demasiado  espacio  libre al expresarse. He señalado  con el  mango de  un  bastón  lo que debería haber señalado con  la  punta de  un aguja.

A H.M.R. (09/10/2012, Plasencia)

Te veo en  todas  partes,
aunque sé que  no estás,
quizás  por  el anhelo 
de escucharte  otra vez,
diciéndome a mí  mismo
que  los  muertos  no  vuelven,
aunque  sé que  tu  sí.
Te  veo en  todas partes
ahora que  llega el  frío
cual  el  día que  te  fuiste
sin  más queja  o lamento
que ese silencio enorme
que aún escucho   hoy.
Te veo en  todas  partes
más  viva que a los  vivos
habitándome dentro
cual  recuerdos del  niño
que siempre  fui  por ti.

lunes, 8 de octubre de 2012

Tomás Seral y Casas (Chilindrinas)

A ese calvo  barbudo parece
como si se le  hubiese caído
el  bisoñé.

la  luna en  menguante
es ese  botón que de pronto
nos encontramos roto
en  la camisa azul.

A  la  guitarra de  tanto acompañar
al  cantaor de flamenco, se le quedó
para siempre abierta  la  boca.

la  fotografía de la  mulata vestida de  blanco
resulta su  propio  negativo.

sábado, 6 de octubre de 2012

La poesía

Nada dice en  concreto y  lo dice todo,  hacia la  noche  cual  farol  fantástico, se  eleva o se derrama.
Nada dice en  concreto  y  lo dice todo, su ser  es de  olvidos  anónimos o de recuerdos.
Nada dice en  concreto y  lo dice  todo,  sin alas desaparece  o aparece en  vuelo.
Nada dice en  concreto  y  lo dice  todo,  sola  nace  y  sola  se  hace en  su  rumor de  ecos
o en  su  nube de  música.
Nada dice en  concreto  y  lo dice todo, ayer   hoy  y  mañana  hace  o deshace  versos.
¡Con  qué  amor  viaja,  con qué amor se detiene y se  pierde  o  se calla!

lunes, 1 de octubre de 2012

Caprichos

Como a  Nabokok me  gustan las  mariposas , aunque  yo  no  las  persiga, sino que   son ellas  las que  me persiguen a mí. Como a  Nabokok  me  gusta el  fútbol, aunque algunos "intelectuales" de  por aquí consideren que todos  los aficionados al  fútbol  son  pura  y simplemente masa social,  aficionados o  forofos a los que  no  les  interesa el  arte  ni  la cultura.
Como a Nabokok me  gusta el  lenguaje de los  niños (hablo  y  siento más  como ellos  que  como  las  llamadas  personas  mayores)  porque la magia  y  el  misterio  lo  tienen -o  lo  tenemos- los  niños. Estoy exiliado  como él,  pero a diferencia de él,  ningún  crítico  me tiene  en  buena estima, ni  tengo  más  mujer  que  la  mujer que  yo  amo a  cada  instante  en  cada  lugar  diferente.
Igual  que  él, creo que las  grandes  ideas  no  sirven  para nada  al escritor mediocre,  incapaz de  pensar  con  talento  y  genialidad y expresarse con  estilo.
Nacido  él  en  mi  ciudad (San Petersburgo), coincidimos ambos  en  nuestra afición  por el ajedrez.
Él es quizás el  mejor  novelista  del  siglo  XX,  y  yo quizás el  mejor  "detector" de  poetas de todos  los tiempos.
Como a Nabokok me  gustan  las mariposas.