Poeta, fotógrafo y collagista vocacional y autodidacta. "Vagabundo de las Estrellas, Amado vagabundo o Guardián entre el Centeno y Bartleby".
jueves, 28 de febrero de 2013
TE QUIERO, DASCA, AUNQUE ME DUELA LA RISA Y SE ME QUEMEN LAS MANOS.
TE QUIERO, DASCA, como al poema que no he hecho todavía y me anda buscando.
TE QUIERO, Dasca, a pesar de que el amor sea más comenzar que perseverar en ello.
TE quiero, Dasca, como quise a mi perro y a mis sueños.
Te quiero, Dasca, porque tienes el corazón de azúcar negro.
TE QUIERO, DASCA, TE QUIERO.
TE QUIERO, DASCA, como al poema que no he hecho todavía y me anda buscando.
TE QUIERO, Dasca, a pesar de que el amor sea más comenzar que perseverar en ello.
TE quiero, Dasca, como quise a mi perro y a mis sueños.
Te quiero, Dasca, porque tienes el corazón de azúcar negro.
TE QUIERO, DASCA, TE QUIERO.
D.H.M.
Algunos que no amaron ni siquiera a más de una mujer y no fueron amados por cientos de ellas ni siquiera, presumen de poetas.
A CI. S.V.
Encontré tu lapicera vacía
y sólo un papel arrugado
donde ponía exactamente:
"Pecunito, me dolió perderte
sin haberme suicidado".
Lo leí con el estómago
/brincándome
y temblándome las manos
y luego lo rompí muy despacito
mientras quiso respetarme
/el llanto.
y sólo un papel arrugado
donde ponía exactamente:
"Pecunito, me dolió perderte
sin haberme suicidado".
Lo leí con el estómago
/brincándome
y temblándome las manos
y luego lo rompí muy despacito
mientras quiso respetarme
/el llanto.
lunes, 25 de febrero de 2013
f r a s e s
En ocasiones, la realidad se nos presenta de improviso.
Hasta los desarrapados y mendigos tienen jefes.
Algunos ven por la boca y besan con los ojos.
La novela se consume; el aforismo se rumia.
El afecto es defectuoso casi siempre.
Si te defines, te defiendes.
Hasta los desarrapados y mendigos tienen jefes.
Algunos ven por la boca y besan con los ojos.
La novela se consume; el aforismo se rumia.
El afecto es defectuoso casi siempre.
Si te defines, te defiendes.
sábado, 16 de febrero de 2013
jueves, 14 de febrero de 2013
Arañazos de luz a esta hora de celebraciones torpes,
con casi todos los poetas
muertos.
No supe de la verdad ni de la mentira
interesadas
hasta hacerme mayor
con vuestras bibliotecas.
Y era bien sencilla la vida
cuando era la infancia cierta;
desde entonces, las palabras me producen
una suprema duda
v e r d a d e r a.
con casi todos los poetas
muertos.
No supe de la verdad ni de la mentira
interesadas
hasta hacerme mayor
con vuestras bibliotecas.
Y era bien sencilla la vida
cuando era la infancia cierta;
desde entonces, las palabras me producen
una suprema duda
v e r d a d e r a.
miércoles, 13 de febrero de 2013
lunes, 11 de febrero de 2013
A esta hora escucho los pies desnudos
que caminan por el olejae sereno
de la isla abandonada,
el golpear de las puertas
frente a cristales y capiteles
en ruinas,
y le hago musarañas al deseo,
mientras subvierto los intereses
y la vida
para que ocurra el poema,
y me asaltan los fantasmas,
para contemplar mi muerte
o a los conjurados
contra ella.
A esta hora escucho el nombre
exacto y puro
de todas las estrellas.
que caminan por el olejae sereno
de la isla abandonada,
el golpear de las puertas
frente a cristales y capiteles
en ruinas,
y le hago musarañas al deseo,
mientras subvierto los intereses
y la vida
para que ocurra el poema,
y me asaltan los fantasmas,
para contemplar mi muerte
o a los conjurados
contra ella.
A esta hora escucho el nombre
exacto y puro
de todas las estrellas.
domingo, 10 de febrero de 2013
f r a s e s
En la vida todo son separaciones.
Juicio lo que se dice juicio no tenemos. Lo que tenemos son prejuicios.
Un poema es verdadero, aunque no sea real; pero no precisamente por no serlo.
El artista nace en este mundo; pero tiene que hacer un mundo nuevo.
En mi casa habitamos muchos, aunque viva yo solo.
La vida es una puerta que, ora se abre, ora se cierra.
Juicio lo que se dice juicio no tenemos. Lo que tenemos son prejuicios.
Un poema es verdadero, aunque no sea real; pero no precisamente por no serlo.
El artista nace en este mundo; pero tiene que hacer un mundo nuevo.
En mi casa habitamos muchos, aunque viva yo solo.
La vida es una puerta que, ora se abre, ora se cierra.
viernes, 8 de febrero de 2013
martes, 5 de febrero de 2013
lunes, 4 de febrero de 2013
sábado, 2 de febrero de 2013
Del libro Por Santo Domingo
Yo no voy a morir.
Yo salgo de la muerte vivo.
Yo voy a poner en la boca
del pobre la ternura que dispuso
la noche en el poeta,
el amor en el deseo.
2 de Febrero
Candelaria, candelabro, cancioncita,
campanilla, campo, caballito,
cabrita, caracol, camino.
Candelaria, cazador, camita,
carro, canto, calidoscopio,
casita, carnero, cardo.
Candelaria, cañada, cálamo.
campanilla, campo, caballito,
cabrita, caracol, camino.
Candelaria, cazador, camita,
carro, canto, calidoscopio,
casita, carnero, cardo.
Candelaria, cañada, cálamo.
viernes, 1 de febrero de 2013
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