"P. B."

Otra vez miro rimar el eco de los besos no dados con el recuerdo de lo que nunca sucedió.
Otra vez pinto de rojo la nieve con las manos ahítas de caricias y de heridas, resollando apenas

ante tanto silencio derrotado. Vuelvo al no lugar de donde me perdí por amor e imaginación, y ya

no estoy más conmigo, sino con ellos -los fantasmas- que me lloran al oído su maravillosa y terrible S O L E D A D.