Una lluvia mojadita
me empapó el llanto,
cuanto tú te ibas
ya sin regreso,
descalza y calladita,
al otro lado
de la vida.
Poeta, fotógrafo y collagista vocacional y autodidacta. "Vagabundo de las Estrellas, Amado vagabundo o Guardián entre el Centeno y Bartleby".
lunes, 28 de enero de 2013
domingo, 27 de enero de 2013
Del libro Por Santo Domingo
Aquí todos somos niños
jugando con los dados
a ver cuándo nos sale
el día que nos vamos.
jugando con los dados
a ver cuándo nos sale
el día que nos vamos.
Enriquillo Sánchez
No tuve tiempo
no tuve tiempo ni tregua
ni tiempo ni navío
ni tiempo ni tus ojos
ni el alcohol ni el hospedaje.
no tuve tiempo ni tregua
ni tiempo ni navío
ni tiempo ni tus ojos
ni el alcohol ni el hospedaje.
viernes, 25 de enero de 2013
lunes, 21 de enero de 2013
Friedrich Nietzche
Cada persona tiene su propia filosofía. En algunos filosofan las carencias, en otros las riquezas.
sábado, 19 de enero de 2013
viernes, 18 de enero de 2013
Otra vez lejos, hasta
de las palabras,
perdido otra vez,
como los perros
que se abandonan
porque sí.
Ensimismado aún,
pero sin ti.
Otra vez lejos, llevo
mi corazón
como una espada,
y mis palabras
cual el bastión
de la pena;
perdido otra vez
como los perros
donde no hay
luna ni cielo,
y la esperanza
es de un color
que no sabemos.
de las palabras,
perdido otra vez,
como los perros
que se abandonan
porque sí.
Ensimismado aún,
pero sin ti.
Otra vez lejos, llevo
mi corazón
como una espada,
y mis palabras
cual el bastión
de la pena;
perdido otra vez
como los perros
donde no hay
luna ni cielo,
y la esperanza
es de un color
que no sabemos.
domingo, 13 de enero de 2013
Peter Handke
La mujer de la película de Truffaut se desmaya; la mujer de la película de Godard se masturba (No hay punto final como en casi todo el Diario que escribió el autor).
A María que
no conocí
ni vi siquiera,
por su amor
a las cosas
y a las palabras,
con el dolor que
aún me ladra
y hasta me muerde
a veces,
de sus ausencias,
de sus deseos
y sus miradas.
Para María que
no sabe quién soy
y para ti, GARMUR,
que vives en una
isla, solo, como
de piedra y LUZ.
Madrid, 13,01,2013. (A María Vela Zanetti y a Garmur)
no conocí
ni vi siquiera,
por su amor
a las cosas
y a las palabras,
con el dolor que
aún me ladra
y hasta me muerde
a veces,
de sus ausencias,
de sus deseos
y sus miradas.
Para María que
no sabe quién soy
y para ti, GARMUR,
que vives en una
isla, solo, como
de piedra y LUZ.
viernes, 11 de enero de 2013
11 de Enero de 2013
Como un rostro chino pintado
de blanco pidiéndole piedad
al destino, acurrucada
tras el espejo, miraba
desde ningún lado
a ningún sitio, en la fría
tarde de enero lejanísimo,
su infancia amarilla allí
donde los dioses son extraños,
pero hablan en silencio
con los niños.
de blanco pidiéndole piedad
al destino, acurrucada
tras el espejo, miraba
desde ningún lado
a ningún sitio, en la fría
tarde de enero lejanísimo,
su infancia amarilla allí
donde los dioses son extraños,
pero hablan en silencio
con los niños.
domingo, 6 de enero de 2013
viernes, 4 de enero de 2013
Francisco de Medrano
QUIEN te dice que ausencia causa olvido
mal supo amar, porque si amar supiera,
¿qué es la ausencia? La muerte nunca hubiera
las mientes de su amor adormecido.
¿Podrá olvidar su llaga un corzo herido
del acertado hierro, cuando quiera
huir medroso, con veloz carrera,
las manos que la flecha han despedido?
Herida es al amor tan penetrante
que llega al alma, y tuya fue la flecha
de quien la mía dichosa fue herida.
No temas pues en verme así distante,
que la herida, Amarili, una vez hecha,
siempre, siempre y doquiera será herida.
jueves, 3 de enero de 2013
Santa Cruz de Tenerife, 1986
Todas las guerras son inútiles
Todas las batallas apócopes del llanto
A ningún muerto le basta un monumento
Ninguna mano ensangrentada
puede cosechar el trigo
En cada estrella asomado a la noche
hay un hombre dormido
Y es cada hombre un mundo entero.
Todas las batallas apócopes del llanto
A ningún muerto le basta un monumento
Ninguna mano ensangrentada
puede cosechar el trigo
En cada estrella asomado a la noche
hay un hombre dormido
Y es cada hombre un mundo entero.
miércoles, 2 de enero de 2013
Antonio Carvajal
Precisamente allí, junto a la rosa
que si no exhala amor rinde rubores,
estabas, muerte, frente a los colores,
no sé si esquiva o, por contagio, hermosa.
Precisamente allí, con cada cosa
en su lugar: corderos en alcores,
vilanos en suspenso, abeja en flores,
suspiro al pecho, al viento mariposa.
¿Por qué precisamente allí emboscada?
¿Por qué precisamente allí taimada?
¿Por qué precisamente allí serena?
Cuando corté la rosa vi tu gesto,
precisamente allí, de nuevo enhiesto,
y no le cupo al corazón la pena.
que si no exhala amor rinde rubores,
estabas, muerte, frente a los colores,
no sé si esquiva o, por contagio, hermosa.
Precisamente allí, con cada cosa
en su lugar: corderos en alcores,
vilanos en suspenso, abeja en flores,
suspiro al pecho, al viento mariposa.
¿Por qué precisamente allí emboscada?
¿Por qué precisamente allí taimada?
¿Por qué precisamente allí serena?
Cuando corté la rosa vi tu gesto,
precisamente allí, de nuevo enhiesto,
y no le cupo al corazón la pena.
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