viernes, 13 de diciembre de 2013

H.M.R.

A  ti   que  no  te vieron
los  ojos del amor,
ni las lágrimas dejaron
de llorarte tanto
como tu corazón.

A ti que no supieron
decirte dónde habita
ese dolor o espanto
para sacarlo de tu vida.

A ti que la muerte te dio
lo que la sangre no quiso:
ventura, paz y descanso.

jueves, 12 de diciembre de 2013

12.12.2013

Diciembre dice cosas de ti  de  las que  no  hablan  los  poetas,  pues  no  conocen el  lenguaje del  mundo en  que  te  hallas.

lunes, 9 de diciembre de 2013

Hora de sorberse  el  llanto,
de protegerse del  frío
y de abrir  los  ojos  tanto
como  para que el  olvido
nos  mire acaso.
Hora  de  saludarnos
y de decirte sin  miedo:
"la  vida está en otro  sitio".

domingo, 8 de diciembre de 2013

Con  los editores  tengo  una relación  tirante;  con  los  escritores,  una  relación estirada ,  y  con  los lectores, una  relación aguda.

viernes, 6 de diciembre de 2013


Sólo  tú  y  la  soledad  os  habéis quedado  conmigo,
en  la  noche que  yo  amo y en  el  día
que despierta mis sueños.
Sólo  tú  y ella sabéis  el  nombre
de las cosas que quiero
y del  silencio que  las  nombra.

martes, 3 de diciembre de 2013


Ensueño  contigo  viva
y  no  hay en  mi  corazón  más esperanza
que  tenerte  otra  vez  como era
tu  voz  cuando  cantabas
a  los  niños de cuna.
Ensueño  contigo  ahora
que del amor  hizo  la  vida
ese silencio  que nos  nombra
y  hay de tus  ojos  todavía
en  mi  pupila sombras.
Ensueño  contigo,  solo,
como ensueñan  las  piedras
con el  musgo que  las cubra.

viernes, 29 de noviembre de 2013





O meu amor-Lula Pena

NEVOEIRO (Fernando Pessoa)

Nem rei nem  lei,  nem  paz  nem  guerra,
Define con  perfil e ser
Este fulgor baço da terra
Que é  Portugal  a entristecer-
Brilho  sem  luz a sem arder,
Como o que o fogo- fátuo encerra.
Ninguém  sabe que  coisa quer.
Ninguém conhoce que alma  tem,
Nem  o que é  mal nem  o que  é bem.
    Que  ánsia distante  perto  chora?
Tudo  é  incerto e derradeiro.
Tudo  é disperso,  nada  é  inteiro.
Ó Portugal,  hoje és  nevoeiro...
É a Hora!

jueves, 28 de noviembre de 2013

Empédocles

Todas las cosas  piensan  por  voluntad de la  Fortuna:  por eso  las cosas  más  ligeras se  unen  para  caer.

lunes, 25 de noviembre de 2013

S. Ramón y Cajal

La  Humanidad  gira  también  con aburrida tenacidad, como  hace diez  mil años, en  torno de estos cuatro centros de atracción:  el alimento, el amor  la  holgazanería y el afán de dominio. No  ha sabido  inventar   una  pasión  nueva  ni  un  vicio  inédito.

Miguel de Unamuno

..."No  hemos tenido   fe suficiente  para  producir  herejes."

martes, 19 de noviembre de 2013


"autobiografías"

Yo  no escribo  para que  tú  me  leas,
ni  siquiera  para  leerme  yo;
yo  no quiero  ni  creo  oficios
ni  beneficios me desean
quienes  no  van a  recibirlos / tampoco.
Yo  no escribo porque sea  poeta
o  elegido de los dioses
en  los que  no  creemos
ni ellos en  mí   ni  en ellos  yo.
Yo  me amparo  en  discursos
como  otros se amparan  en  dinero,
y  no   me desatiende  la  vida
hasta  el  momento,  creo,
porque  la  entiendo con estima,
subjetivamente  hablando.
Yo  no escribo  para que  tú  me  leas
ni  siquiera para  leerte  yo
lo que  me  dictan las estrellas
que aún  no  han descubierto.
Yo  no escribo porque sea  poeta
o quiera  serlo  aún.
Yo  me  amparo en  discursos
vacíos  o  profundos,
COMO TÚ.

sábado, 16 de noviembre de 2013

Dieciséis de  Noviembre,  día del desasosiego,
los espejos se han  muerto  como  yo,  suicidados,
y  la  vida  no sabe  encontrarme entre ellos.
El  tiempo  se  detiene  en  cada  uno
y en  cada  uno  prosigue, indefinido,
mientras  lo que  nos da  sensación de  estar aquí
cada  vez está  más  lejos,  más  perdido.
Dieciséis de  Noviembre,  desconozco el porqué
siento  el  milagro de la  lluvia dentro  de  mí
y  por qué me sigue  dictando  Dios
estas cosas a las que  llamamos  versos.

jueves, 14 de noviembre de 2013

Schoenberg

Si  una  obra de  música  puede  alterar e  incluso crear   un  "lenguaje",  es  necesario que  las condiciones  para comprenderlo deban  resultar evidentes, al  menos  parcialmente, en  la  propia  obra.

sábado, 26 de octubre de 2013

Apollinaire

Van Dyck, que fue a escuchar en cierta ocasión , cuando ya era vieja, a la pintora ciega, Sophonisba Angussola, nacida en Gremona (Génova), hacia 1530, afirmó que había aprendido más de aquella viejecita ciega que del pintor más clarividente.

miércoles, 23 de octubre de 2013

Autorretrato (Nonudra)

Líneas del corazón
en la mano izquierda
ojos dulces en el pensamiento
y una sombra de duda
en la memoria.

EL POETA (Juan Eduardo Cirlot)

Ese hombre de cabellos dispersos, no es otra cosa que el exhumador de un mundo antes irredento. Ha aprendido, sufriendo, formulas mágicas que los otros desconocen: conjuros para evocar y recrear las danzas interiores.
Razas sordomudas, perdidas en sus parajes profundos cobran voz bruscamente y, desde el valle dormido bajo la niebla, ese coral suena iluminando regiones desoladas o magnificas.
Así hasta que toda la tierra se convierte en eco.

lunes, 21 de octubre de 2013

S. IBN GABIROL

Un mal amigo es quisquilloso  y desdeña  la disculpa.

Cualquier amistad  tiene  sus  ventajas, excepto  la del  necio.

Hombre sin  amigos es  como  la mano  izquierda sin  la derecha.

La  muerte de  un amigo se asemeja a la  pérdida de un  miembro.

La amistad del  magnánimo es  un  gran  hallazgo;  la del  hombre  vano,  fuente de pesar.

la afabilidad  fortalece  la amistad;  la  irritación deteriora  la cordialidad.

viernes, 18 de octubre de 2013

Ramón Andrés

La  fascinación  por  Kafka se debe  a la suficiencia  y  poca  memoria del  siglo xx. Los  versos  medievales de Hélinand de Froimont, algún soneto de  Gryphius, ciertas sátiras de  Swift, el  remordimiento de Nejlindov en  Resurrección, ya  nos  pusieron en  nuestro  lugar.

miércoles, 16 de octubre de 2013

domingo, 13 de octubre de 2013

"LAS CONDICIONES  del  pájaro  solitario son  cinco. La  primera, que se va a  lo  más alto; la segunda que  no  sufre  compañía, aunque sea de  su  naturaleza; la  tercera, que  pone el  pico al  aire; la cuarta, que  no  tiene  determinado  color; la quinta,  que  canta suavemente".

A Aníbal Núñez

Una  oración  te  contemplo
más allá de las  metáforas
porque  me enseñó   tu sangre
a  pintar  la  luz  del aire
y a ser  soledad  contigo.

lunes, 7 de octubre de 2013

François Fosca

Un  joven artista enseñó  sus telas a Corot. El maestro  le  indicó ciertos defectos. "Gracias",  contestó el joven: "Los corregiré mañana". "¡Mañana!",  dijo  Corot  con  voz  preocupada. "¡Pero  va  usted a esperar hasta mañana! ¿Y si  se muere  usted esta  noche?".

sábado, 5 de octubre de 2013


D.H.M.

No  sé  qué  celebran  hoy  por  mí en  un  lugar  donde  no estoy  y al que  no quiero  ir.
La cultura, por innovadora, rompedora o nueva que sea, siempre es manipulada, utilizada y puesta al servicio de las instituciones; sean éstas bancarias, culturales, periodísticas o del tipo que sean.

Qué descaro
qué descaro,
éste de los jóvenes
                 / vástagos
de ideología y cuerpo
                     / iguales.

lunes, 23 de septiembre de 2013

Álvaro Mutis

No  sé a quién enviar  mis condolencias  por  la muerte de  Álvaro  Mutis. Lo único que sé es de  su  bondad, de su  ternura  y  de su  genialidad. Y de que aún los que  no  lo  conocieron,  le  llegaron a querer.

martes, 17 de septiembre de 2013

DINO CAMPANA

Dino  Campana  muere en  Florencia,  14 años después de haber sido  internado definitivamente en el  hospital  psiquiátrico de Castel  Pulci.

                                     OH  POESÍA  TÚ  YA  NO  VOLVERÁS

Oh poesía tú  ya  no  volverás
Elegancia elegancia
Arco  tendido de la  belleza.
La  carne está  cansada, se  nubla el  cerebro, se  cansa
Palmeras  grises sin  olor  se alargan
Ante el  desierto del  mar
No  campanas, silbatos que  laceran el azul
No cantos,  gritos
Y  sobre esta aridez enfurecida
La  ligera  forma de  los sagrados  ojos pardos,
Ondulante,  llevando el sagrario del  pecho:
Los cubos de los altos edificios se elevan
Amenazantes, enormes  sobre  la empinada cuesta
En el ardor  catastrófico.

lunes, 16 de septiembre de 2013



Albert Camus

"Los  intelectuales hacen  la  teoría,  las  masas  la economía. Finalmente,  los  intelectuales  utilizan a las  masas y, a  través de  ellas,  la  teoría utiliza a la economía. Por eso  tienen que  mantener el estado de sitio y  la servidumbre económica,  para que  las  masas sigan siendo  masas de maniobra."

domingo, 15 de septiembre de 2013

Jorge Luis Borges

"Ahora  he  llegado a la conclusión (y  esta conclusión  puede parecer  triste) que  ya  no  creo en la expresión. Sólo  creo en  la alusión.  Después de todo,  ¿qué son  las  palabras? Las palabras son símbolos para recuerdos compartidos."

a n e c d o t a r i o

 Alejandro,   según  informa  Plutarco,  tenía siempre debajo de su almohada,  La Ilíada  y   su  espada,  los dos símbolos de su destino de  guerrero.

Nonudra

TODA LA POESÍA DEBERÍA SER ANÓNIMA Y GRATUITA. TODA.

martes, 3 de septiembre de 2013


Me estoy despidiendo de esta isla
a la que ya quizá jamás regrese;
larga despedida de silencio
entre la muerte y el amor.
el amor y la vida.
Me estoy despidiendo quedo
como se dicen adiós silencio y música;
los silencios fijados en historias
y la cabeza en otro sitio, lejos.
NUNCA regresaré a esta isla
y a quién le importará ese gesto
de todos cuantos se quedan?
Quién me tendrá siempre en su boca
y quién de mi perfil hará su sombra?
Me estoy despidiendo de esta isla;
ella misma y mi alma divididas,
mientras sus manos y mis manos se saludan,
y el tiempo aún iza su bandera.
NUNCA regresaré a esta isla
donde cantaron arrebatados mis ojos
y fui del azar fruto y hermano.

-Santo Domingo, 02.09.2013-

domingo, 1 de septiembre de 2013

PBM

Cuando sea yo un recuerdo para quien ahora es un recuerdo para mí, ¿qué aire será mi alimento, qué fuego habrá dentro de mí?

jueves, 22 de agosto de 2013

FOTOGRAFIA (Juan Alcaide)

Ese soy yo. Frenaros la extrañeza
de encontrarse mi imagen tan a mano.
Perdonadle al alcaide el gesto humano
de exhibir su postrera fortaleza.
Los ojos, de distancia y de tristeza.
La boca, en la mitad de su verano.
Como un humilde casco barojiano,
mi bisoñé de paño, en la cabeza.
Pájaro de carmín por mi solapa,
Santiago, abierto en cruz, como en un nido,
cosiéndome a los astros con su grapa.
Lívida voz de ayer. Voces sin ruido.
Y ese terrible adiós que se me escapa
desde no sé qué cimas del olvido.
Me imagino qué diría Federico sobre todo lo que se ha dicho de él.

Escribió una letanía tenue de los verbos que soñaba. Y se durmió.

lunes, 19 de agosto de 2013

Luis Palés Matos

   Emisario solícito que vienes
con oculto mensaje hasta mi puerta,
sé lo que te propones
y no me engaña tu misión secreta;
me llaman desde allá,
pero el amor dormido aquí en la hierba
es bello todavía
y un júbilo de sol baña la tierra.
Déjenme tu implacable poderío
una hora, un minuto más con ella!

domingo, 18 de agosto de 2013

Del libro ENUmeraciones

Las esculturas azarosas
las cosas anecdóticas
lo que el mar esconde
lo que los ríos se llevan
los que nada nos dicen
los que nos cuentan historias.
"Una lágrima en la arena".
Una gota en una nube.

jueves, 15 de agosto de 2013

Ildo Tenorio

Ni ambiciono la ambición ni envidio la envidia.
No quise ser militar ni sacerdote ni abogado ni médico ni ingeniero ni economista ni arquitecto. Como buen español, sólo quise ser pintor, futbolista o torero.
Suponiendo que alguien lea estas líneas y se pregunte qué soy, le contestaré que, como buen español, vivo del gobierno que -dicho sea de paso- vivió más de media vida de mí. En cuanto a lo de pintor, lo dejé por la música; lo de futbolista, por las lesiones y la altura, y lo de torero, por miedo.

martes, 13 de agosto de 2013


A veces me quedo mirando tu mirada, MUNDO, y me dan ganas de sacarme -o de sacarte- los ojos.
No preguntes más, poeta,
por lo que fue, lo que ha de ser o será;
todo será lo mismo, igual serán
las estrellas, los abismos,
los planetas, el Universo.
No preguntas más, poeta.
por lo que vendrá o ya vino.
TODO SERA LO MISMO.
Y si no lo fuera, tú ya no estarás
aquí para escribirlo.
No preguntes más, poeta.
De tres a dos
uno
y de uno a uno
NADA.

De este estado
sólo me saca
la LUZ
o el regreso.

Feliz de no haber
sido
ni profesor
ni alumno:
viento.

sábado, 10 de agosto de 2013


Castillitos de papel

Hasta hoy no tuve ganas de regresar a este lugar o sitio, encerrado como estaba en ese castillo que a veces invento o sueño sin apenas ser consciente de tal hecho. Hasta hoy -día de tormentas- no tuve ganas de escribir en esta página de espumas o de pétalos, encerrado como estaba en ese castillo, de donde sólo salgo a visitar a los muertos o a los moribundos. Quizá alguno de estos truenos que me inquietan me abrió la puerta de la luz.
Crear, aunque sea dentro de un castillo no es fácil; por eso ser artista tampoco resulta sencillo, aunque sea inevitable, muchas veces. Hay quienes intentan crear lazos y quienes intentamos lo contrario. A muchos les gusta opinar y criticar; a otros muchos les gusta mirar. Yo, por  ejemplo, disfruto creando nombres para objetos y cosas que no sé si existen, y títulos para libros que no escribo, claro. Incluso me deslumbro con la idea de encontrar un país sin  habitantes ni civilización ni cualesquiera de esas taras y tareas que hemos implantado los humanos en este planeta. Ya sé que las posibilidades de encontrar ese remoto país son escasas y hasta mínimas; pero es que nací para creer y crear lo que los diccionarios definen como utopía.
Hasta hoy no tuve ganas de regresar a este lugar o sitio, encerrado como estoy en este castillo, del que perdí las llaves hace ya más de cincuenta años.

viernes, 26 de julio de 2013

ALGUNOS YA ESTUVIMOS EN LA NUBE DE OORT, ANTES DE VENIR A ESTE MUNDO.

Mis poetas

No me gustan los poetas becados ni los poetas de feria ni los poetas editores ni los poetas profesores ni los poetas de malas tretas ni de cuadrillas ni de cuadro. Ni los poetas de postín.
No me gustan los poetas que tienen  muchos libros, muchos encuentros, muchas presentaciones, muchas reseñas, muchos bolos y que presumen de haber leído todo y de conocer a todos.
No me gustan los poetas de postín. Ni los de trajín tampoco.

lunes, 22 de julio de 2013

A mi madre (Punta Cana, 21.07.2013)

Sube de ti conmigo
hasta la altura
donde se han elevado
mis ojos y tus ojos
tus manos y mis manos
el tiempo detenido
y el tiempo retornado.
Sube de ti conmigo
hasta la altura
del silencio puro.

domingo, 14 de julio de 2013

Vallejo y Huidobro, junto a los llamados poetas de vanguardia: Ory, Cirlot, Brossa, Boso, Pino,
 Ullán , Fernando Millán  y algunos otros que no voy a citar, pero que están  en mi cabeza, son los grandes creadores e innovadores de la poesía en español del siglo xx.

D.H.M.

Mentimos para vivir de verdad.

jueves, 11 de julio de 2013

Si alguien es capaz de traducir el poema, no es el traductor; es el lector.
     De esa Soledad, cuya blancura
es mayor a ninguna luz creada,
he visto regresar a mi madre.

     Si me hice poeta o nací siéndolo
es algo que no sé ni me saben
decir esos que escriben.
         

martes, 2 de julio de 2013

viernes, 28 de junio de 2013

Hasta aquí  he llegado
                            /otra vez
acaso tras mis sueños, solo,
confundiendo lo real y lo ilusorio,
dándole a la palabra
                           /como a la sed
el agua, la definición, el eco.

martes, 25 de junio de 2013

PBM

Todas las obras de arte nacen muertas.

Dios duda de sí mismo.

Casi todo lo que mueve al ser humano tiene un nombre: Añoranza.

sábado, 22 de junio de 2013

Uma pessoa chamada Fernando

Fernando  Pessoa  fue  un  ocultista convencido que  contactó  con  la Orden  Templaria de Portugal, entre otras órdenes iniciáticas  como  Rosacruz,  por  ejemplo. Ángel  Crespo (quizá el  escritor  y traductor que  más supo  de Pessoa) siempre mantuvo que el problema de Pessoa fue esencialmente un problema religioso.
Yo  también  lo  creo así.

Oscar Wilde

El verdadero misterio del mundo es lo visible, no lo invisible.
H. David  Thoreau escribió hasta siete versiones de Walden, antes de dar  por definitiva  la  octava  y  última.

jueves, 20 de junio de 2013


Blas de Otero (DIGO VIVIR)

Porque  vivir se ha  puesto al  rojo  vivo.
(Siempre  la sangre, oh Dios  fue colorada.)
Digo  vivir,  vivir como si  nada
hubiese de quedar de  lo que escribo.

Porque escribir es  viento  fugitivo,
y  publicar,  columna arrinconada.
Digo  vivir,  vivir a  pulso, airada-
mente morir, citar desde el  estribo.

Vuelvo a la  vida con  mi  muerte al  hombro,
abominando  cuanto  he escrito: escombro
del hombre aquel  que  fui cuando  callaba.

Ahora  vuelvo a  mi ser,  torno a mi  obra
más  inmortal: aquella fiesta  brava
del  vivir  y el  morir. Lo  demás sobra.


miércoles, 19 de junio de 2013



A Pe Cas Cor

No  sé qué  fui a  buscar a  Pernambuco,  ni  sé  qué  fuiste a  buscar  tú,  Pedro.

f r a s e s

* Lo que  ocurre  me  interesa menos que  lo que discurre.

* Me contento  más  con  lo que me  cuento que  con  lo que me  cuentan.

* Quiero ser  completamente  libre, aunque  tenga que estar  completamente solo.

* Los aforistas españoles son  muy   pocos  y  mal conocidos.

* De  todos  los exilios se  vuelve  excepto  de aquel al que  nos  obliga  la muerte.

* La  banalidad actual es  global;  la vanidad,  también.

RÀFOLS CASAMADA

ARTISTA SE ES O NO SE ES.

martes, 18 de junio de 2013

José María Fonollosa

...........................................................
Ir  matando  con  propia mano el  sueño.
A  la sombra de las  muchachas en  flor, puse
mi  corazón  deslumbrado y ardiente;
a  la sombra de la  luz crepuscular ahora
mi pensamiento escribe con  tu voz,
reina de corazones,  la canción
de  los deseos  y de las  despedidas.
Adiós, juventud  perdida, adiós.
Ya  lo que diviso y queda
es el  perfume de  una  flor
que  ha  tiempo vive  muerta.
He  muerto  tantas  veces que,  vivo  aún, sospecho que la  muerte  no acierta con  la dirección en  la que  habito.

sábado, 15 de junio de 2013



de las citas ajenas (Jean Dolent)

Vivir sin ruido consuela de vivir sin gloria.
Mi corazón
en  vela  todavía
aguarda la noche
de la Luz desconocida.

Un aire opaco y de sabor
salado esculpe
con  mi aliento  las sirenas
cuyas voces
sólo escuchan
               /los  muertos.

Era del amor el ramo,
la savia del anhelo,
la  flor  y el  fruto.

A la hora de las despedidas
se me asombran los ojos
me tamborilean los dedos
y el  corazón se da  prisa
porque  pase en  un  momento
                                /LA VIDA.


PBM

ALGUNOS  PIENSAN QUE  SÓLO  LAS  PALABRAS  CREAN  LITERATURA.

martes, 11 de junio de 2013


11.06.2013

Vine a Madrid a la feria del libro. Estoy  a punto  de irme de Madrid sin  ir  a la feria del  libro.
Vine a Madrid a visitar la exposición de Salvador Dalí. Estoy  a punto de  irme de  Madrid sin visitar dicha exposición.
Vine a Madrid a instalarme en un hotel determinado. Estoy instalado en un hotel que no me determina nada.
Vine a Madrid enfermo, y me voy sano.

sábado, 8 de junio de 2013


Poe mâs para una estación de infancia

Granaban por Granada
                       /los jacintos
y la nieve se derretía
cuando el barco del amor
lleno de locos
del dolor hacia el olvido
                           /iba.

Soñé contigo aquella noche azul,
ya mis ojos casi ciegos
y mi corazón sin ímpetu,
y no te reconocí, amigo,
a excepción de tu borrosa luz,
del frío desolado.

Me fui como se van los vagabundos
sin porqué ni destino
y no acudí más donde luego
sacrificaron en mi honor
                           /libros
y sueños juntos.

martes, 4 de junio de 2013

Ocho aforismos y medio

El eco es la sombra del sonido.

Leer es una manera de creer.

El lenguaje de las emociones es la mirada.

A los dioses conocerás porque carecen de cicatrices.

El silencio no tiene nombres ni poetas.

El amor propio es común a cualquiera.

Verdaderamente, nunca he dicho una mentira.

Residencia, lo que se dice residencia, yo no tengo;

yo vivo  en  mi  obra.