jueves, 29 de enero de 2009

Siglo XXI

Temo que está próximo el momento en que la gente sólo leerá las intrucciones de los productos electrónicos, los manuales de autoescuela, los prospectos de algunos medicamentos, los folletos publicitarios, los programas políticos, la prensa rosa y esos "periódicos" que nos regalan para que estemos tan satisfechos como mal informados.

maneras de morir

Tras llegar a lo más alto como músico, Jaco Pastorius -el mejor bajista eléctrico del siglo XX- terminó sin casa, sin familia, sin trabajo ni instrumento siquiera, para morir a causa de los golpes recibidos en una paliza, a las puertas del Midnight Bottle Club.

lunes, 19 de enero de 2009

a n e c d o t a r i o

El mismo tipo de enfermedad mató a los tres grandes escritores del Siglo XX; pero ni diré quiénes fueron estos tres escritores ni de qué enfermedad se trata. Tengo derecho a que no se utilice en mi contra lo que pudiera decir.

de las citas ajenas (Indira Gandhi)

El amor jamás reclama; da siempre. El amor tolera, jamás se irrita, nunca se venga.

lunes, 12 de enero de 2009



del poder

El poder compra intelectuales para apuntalar su mediocridad. Claro que los intelectuales que se venden para menester tan deshonroso son aún más mediocres que el propio poder por el que se prostituyen.

Juan Marsé (Retrato)

Retrato de Juan Marsé
al que lo dice su cara
tiene el interior lleno de seres extraños
y tallado el rostro de esquinas
por donde doblaron mujeres,
infancia y animales,
vida que se refleja en su boca cerrada,
sus ojos de espía "avant la lettre"
y esa nariz de boxeador sin más familia
que el ring-ring de la campana, el recuerdo
de un mundo que ya no es sino
aurora boreal de los suicidas
que viajaron al final de la noche.

martes, 6 de enero de 2009

de las citas ajenas (Nelson Pereira dos Santos)

La evolución del cine se debe a las ideas y no a los equipamientos. La literatura no mejoró por los ordenadores.


Este día de reyes sin princesas, de poetas sin sueños, de amigos sin presencia, de lluvia helada y de viento extraño; este día de viajes al silencio y a las islas remotas de la infancia; este día de enero que las calles se llenan de juguetes rotos, y los perros se muerden la tristeza; este día que el calendario se lleva los recuerdos, y las flores no tienen más aroma que el amor, escribir lo que escribo le duele a la memoria y le duele al olvido.