lunes, 28 de enero de 2008


con solvencia

En este país al que casi todos llamamos España y del que muchos reniegan, los únicos que se han enriquecido durante esta legislatura y en la anterior y en la otra y en la otra, que han tenido beneficios multimillonarios, sin padecer ni las mentiras de unos ni la estulticia de otros, sin tener que corregir sus hábitos o evaluar el montante de sus propinas, han sido los bancos (casi todos) y las grandes empresas informáticas, de servicios y constructoras (casi todas). Los demás (casi todos) hemos sido manipulados y engañados, o eso han intentado personajes que ni siquiera merecen ser nombrados, unas veces por políticos de un signo; otras, por políticos de otro signo. Muchas veces por los medios de comunicación afines al Gobierno; otras, por los medios de comunicación afines a la oposición. En definitiva, la crisis de la que ahora se habla como si fuera algo sorprendente e inesperado, llega por saturación, por exceso de especulación y de complicidad estatal con esa manera de enriquecimiento inmoral e ilegal, toda vez que así quien más gana, además de los bancos, es Hacienda, a base de plusvalías, impuestos, transacciones, revalorizaciones de suelo, etc. Ni este Gobierno ni el anterior ni ningún gobierno de los que ha gobernado en España desde hace mucho tiempo, se han ocupado de las personas, si no ha sido a cambio de algún beneficio o crédito. Ninguno. Somos poco cultos, estamos mal atendidos por la sanidad y peor por la justicia, no tenemos opinión propia de los hechos ni de sus efectos, no conocemos la historia ni amamos la lengua, la universidad no forma, salvo casos aislados, más que ideólogos, la vivienda es un bien escaso porque la ley de alquileres es nefasta, y las "ayudas" al alquiler, no sólo injustas, sino también inconstitucionales, pues descriminan por razón de edad a unos ciudadanos frente a otros, el arte y su difusión está en manos privadas (fundaciones de empresas, cajas y bancos ), los nacionalistas, siendo pocos, deciden más que los que somos muchos y, por último, los políticos, aunque existen excepciones, son falsos, ambiciosos, prepotentes y hasta mal educados.

maneras de morir

Armando Reverón, el pintor de la luz y de los colores, el hombre que se creó a sí mismo, que padeció ausencias y penas, enfermedades y miserias, muere a los 65 años, a causa de una embolia cerebral, cuando se hallaba recluido en el hospital psiquiátrico de San Jorge.
Todos aprendimos de Cortázar. Pero él, ¿de quién aprendió: del dolor, de la soledad, del fuego, de los gatos, de las tortugas, de los hallazgos, de la música, de los hombres, de las mujeres, de los niños, de los libros, de Buenos Aires, de París, de los suicidas, de los pintores, del cine, de los revolucionarios, de Borges?

sábado, 26 de enero de 2008


NOTICIAS

Ernesto Guevara nació en Rosario (Argentina), y murió sin llegar a cumplir los 40 años, en La Higuera (Bolivia), fusilado por el ejército de este país. Hoy, icono de revolucionarios y progresistas que nunca movieron un sólo dedo en favor de la revolución que él defendió, ni dieron parte de sí o de su patrimonio a los más necesitados y sojuzgados, el Che no es sino un reclamo político, una imagen de mercado.
Igual que Schubert "quería meter una orquesta entera en un piano", según Schumann escribió en en sus diarios, así he querido yo meter un libro en un poema; un poema en un verso, un verso en una palabra, una palabra en una letra, y una letra en un signo.
Tenía razón Joseph L. Mankiewicz, cuando dijo que "los políticos y los actores de cine tienen algo en común: ganarse la vida a base de mentiras".

jueves, 24 de enero de 2008

Los humanos podemos llegar a ser tan necios y tan absurdos que, por ejemplo, fuimos capaces de llamar durante años, sin reparo alguno, Alemania Democrática a la parte de Alemania donde precisamente no había democracia

miércoles, 23 de enero de 2008


Muchos de los que se han dado en llamar intelectuales de izquierda, como si todos los intelectuales fueran zurdos, defendieron a Stalin e incluso le alabaron y ensalzaron. Y no tengo noticia de que ninguno de estos personajes fuera desterrado ni juzgado ni condenado ni enjaulado ni fusilado.

de las citas ajenas (Philip Kerr)

Siempre hay alguna mujer peligrosa..., las mujeres lo son en general, pero sobre todo las guapas.
A mí, como a Gonçalo M. Tavares, los partidos políticos no me interesan, pero la política sí.

martes, 22 de enero de 2008


de las citas propias, de las propias citas

Aborrezco cualquier tipo de propiedad, incluida la propiedad intelectual.

maneras de morir

Con 25 años, Scott La Faro, contrabajista del famoso trío de Bill Evans, muere en accidente de tráfico. Su contrabajo que estaba en el coche, quedó dañado, aunque sería restaurado y guardado en el taller del luthier que lo reconstruyó, hasta que Eliane Elias, pianista, y Marc Johson, contrabajista, lo rescataron para grabar Person I knew y My foolish heart.

lunes, 21 de enero de 2008

herencia

Dos años antes de morir, mi padre me entregó una pequeña maleta llena con sus notas, manuscritos y cuadernos. -Orham Pamuk-

poema en el Ateneo

Me muero al lado de tu memoria
y la mía, sin adjetivos ni verbos,
como una piedra que nunca
guardarás en tu bolsillo,
amiga de los días difuntos
y de la aventura ajena.
Me muero al lado de tu memoria,
entre un millón de libros
ciegos, aunque evocadores
de tu paso por el mundo,
amiga de la concordia
y de mi corazón agudo.
Me muero al lado de tu memoria,
participio ya de todo.
Me interesan Portugal y su lengua porque, en esencia, me interesa lo humano y aquello que me conmueve.

domingo, 20 de enero de 2008

La Ilíada y la Odisea, los novelistas rusos y americanos, los poetas franceses y alemanes, la música, la fotografía, el cine y la pintura, RAMÓN, Oscar Wilde, J.L. Borges, Fernando Pessoa y todos los aforistas verdaderos, así como los libros Metanoia, Punto Cero, Ardicia, Ficciones y Pedro Páramo, son los referentes a los que me remito, por si acaso el ojo de la crítica me busca..., y no me encuentra.
Pobre Rubén Darío, se fue pensando que estaba próxima una revolución moral; pero cada vez está más lejos.

sábado, 19 de enero de 2008



¿Qué llevó a un grupo de españoles, mediado el siglo XVI, más allá de la Península de Yucatán, donde encallaron debido a una fortísima tormenta, teniendo los supervivientes que alimentarse de tortugas y pájaros, así como de la sangre de éstos, durante más de cuatro meses, ya que no había agua potable? ¿Qué fuerza, por mares ígnotos, hasta ese lugar les condujo, y qué ánimo o valor les permitió sobrevivir en condiciones tan extremas y terribles?

anecdotario

Sospechoso de españolista y de entusiasta de sus tradiciones, tanto o más que de no pintar ni ensalzar lo vascuence, a pesar de haber tenido que emigrar a Francia como consecuencia del avance de las tropas carlistas y la ocupación de Eibar por el general Lizarraga, Ignacio Zuloaga no será nombrado hijo predilecto de Guipuzcoa hasta transcurridos veinte años de dicha petición. Algo que nos deja anonadados, por una parte, si pensamos que Zuloaga es el mejor de los pintores vascos de todos los tiempos y, sin duda, el mejor pintor español de mediados de siglo XIX y principios del XX. Y hundidos, por otra, si nos fijamos en los méritos y el tipo de personas a las que, en la actualidad, se les concede tal distinción.

jueves, 17 de enero de 2008

frases

*Cuando no podemos hacer una cosa es cuando estamos en situación de poder imaginarla.

*La literatura ni pertenece a ninguna clase social ni tiene ideología.

*El cuadro titulado Las Meninas no es la mejor obra de Velázquez.

*Soy un autor minoritario: escribo sólo para mí.

*Sólamente el que subvierte, el que se rebela, el que se apasiona y sueña, merece ser llamado artista.

*Los escritores son como putas que se venden al mejor pagador. Y los editores, sus chulos.

*Ni Homero leyó a Homero, ni Shakespeare a Shakespeare, ni Cervantes a Cervantes.

de las citas propias, de las propias citas

Un poema sin música es un poema muerto.
El infierno debería nombrarlo una palabra esdrújula. En cuanto al paraíso, para que éste sea tal, requiere un monosílabo. - Eugenio Montejo, por boca de Blas Coll -

B A R C E L O N A

Tuve una relación mágica con Barcelona, mi ciudad por no sé qué causa. Viví en ella, la anduve, me entretuvo y la entretuve, nos miramos en sus plazas, nos citamos en sus Cafés e incluso la perseguí por sus calles. Nos aprehendimos uno al otro con el tiempo, y ahora nos echamos en falta quizás, aunque sean muy diferentes su nostalgia y la mía. Yo echo y echaré de menos su mar, sus nubes, las huellas de Gaudí o de Picasso, su cementerio marino, sus montañas enfrentadas, las Ramblas vacías, al alba, o repletas de transeúntes variopintos, al ocaso. Ella, vestida de domingo, reclamo de turistas, escaparate de sí misma, echa de menos su alma. Tuve una bella historia de piedra y de aire en Barcelona, donde habité iglesias, mercados, bares, cines, teatros, museos, parques, y los sueños me habitaron. Quise mucho a Barcelona, mi ciudad, pero ya me embarqué en ese raudo buque que me lleva hacia islas lejanas, y no volveré a puerto.
Estuve una mañana de lluvia en el Ateneo de Madrid soñando mi suicidio.

de las citas ajenas (Wittgenstein)

En el arte es difícil decir algo que sea tan hermoso como no decir nada.

martes, 15 de enero de 2008



ausencia

Ella se fue
y él esta dormido
donde la luz no llega.
Ni la bruma ni el viento
le importan, Soledad,
mientras la noche, huérfana,
revuelve las cajas desocupadas
e inmóviles del silencio.
Ella se fue
y a su alrededor
sólo quedaste Tú,
presencia del misterio.
Ella se fue,
y él está dormido
tras la callada claridad
muda y azul,
que te nombra.

lunes, 14 de enero de 2008

re/trato

De un tiempo a esta parte me duele la mentira e hipocresía del político, la avaricia y el interés del banquero, la provocación banal del artista, la aceptación sumisa del obrero, la vida gris y opaca del funcionario y, en suma, me duele que el país de los sueños para unos pocos, sea el de las pesadillas para muchos otros.


Muchos dicen ser artistas por amor al arte, siendo artistas por amor al dinero. Y por amor al dinero, muchos dejan de ser artistas para ser mercaderes.
Las películas sólo emocionan a los niños porque son los únicos que se creen de verdad lo que ven en el cine.
Los ricos ven la miseria; pero no la viven. Los pobres la viven quizás sin verla.

sábado, 12 de enero de 2008



ORIGAMI

Si te estuvieras ahogando, como escribió Joseph Brodsky, acudiría desde el otro lado del mar para salvarte. Si estuvieras triste, bailaría contigo la tristeza. Si estuvieras sola, yo viviría sólo por hacerte compañía. Si no pudieras volar, haría que fuera posible volar con el pensamiento. Y si ya no estuvieras, sólo a la soledad tendría por amiga.

jueves, 10 de enero de 2008

A veces confundo la ciudad con un caballo
y ando de aquí para allá cual domador
dando silbidos, otorgando caricias, sigiloso,
para no espantar a los pájaros de los tejados
ni a esos otros que vuelan por los ojos del equino,
nerviosos, avispados, en pos de algún misterio.
A veces confundo la ciudad con mi delirio.
Llorar no es llorar.
¿Qué son las lágrimas?
Hay llanto que no se ve,
que no se oye siquiera.
Llorar no es llorar.
¿Qué son las lágrimas?

miércoles, 9 de enero de 2008


del cine

Todos nosotros tenemos nuestra película. Y la banda sonora de esa película, y hasta el vestuario, el maquillaje, los figurantes, los extras, las secuencias malogradas y la foto fija, en fin.

de los poetas

Recluido, aislado, siempre en tela de juicio su moral y su conducta social y religiosa, a Jacint Verdaguer, seguramente el más grande de los poetas catalanes, lo trataron de loco y antisocial.

maneras de morir

Antoni Samarra i Tugues, "artista completo", autodidacta y verdadero, se suicida a los 28 años, en el castllo de Tossa.



martes, 8 de enero de 2008

NOTICIAS

Siete años estuvieron en guerra carlistas y liberales, bajo una contienda civil que sería una auténtica sangría de hombres, preludio de otras sangrías posteriores y, en especial, de la tantas veces mal llamada guerra civil española. Pero, mientras de la guerra del 36 todos hacen memoria, hasta por Ley incluso, de la guerra carlista parece que ya todos se olvidaron, quizás porque esté demasiado lejos en el tiempo o porque no sea rentable politicamente, pues no da ni quita votos. Y además, fue algo tan cerril, tan vergonzoso y estéril, que acaso lo mejor sea ignorarlo.
Lo pagado con nuestra vida nunca es caro. - Antonio Porchia -

a n e c d o t a r i o

El Santo Oficio despojó a la familia Vives de cuanto poseían. El padre de Luis Vives fue quemado en 1526; lo restos de su madre fueron desenterrados y quemados también.
ADIVINAR ES MÁS DIVERTIDO QUE SABER.

jueves, 3 de enero de 2008

islas

Dice Cristina Peri Rossi que todas las islas son imaginarias, y Pablo Guerrero canta que hay islas en el mundo donde vivir querría, quizás porque lo que más deseamos sea aquello que imaginamos y sabemos que es cierto, aunque sea distinto y esté lejano. Las islas nos aislan de la realidad, nos defienden del ataque de las personas útiles e interesadas, nos amparan del desamparo, dan asilo a nuestra soledad y se convierten en el sitio que buscamos y al que quisiéramos huir para alejarnos de lo que nos despersonaliza, roba nuestro tiempo y nos impide soñar.


J E C (porque la distancia no es más que una palabra)

Quise mucho a JEC sin conocerlo, sin poder haberlo visto nunca. Tuve y acaso tenga todavía, una relación especial y mágica con él. Lo descubrí en las islas, en el mar, aunque no diré cómo, y siguió conmigo muchos años, por los lugares que yo vivía, por los sitios a los que yo iba, entre las páginas de algunos libros que encontré al azar o que el azar me trajo. Yo también amaba el cine, la poesía y la pintura; también me emocionaba con las leyendas y con los héroes del pasado. Pero la realidad es absorvente, exigente, dura y está preñada de intereses, representada bajo formas ostentosas, apellidos conocidos y títulos banales. Quizás por eso, vagabundo como soy, no me seduce más el juego de las presentaciones, los homenajes y los discursos.
Antes que el IVAM, antes que su propia familia, antes que algunos entendidos y críticos cirlotianos quisieran desenterrarlo del olvido, algo casi visionario y a lo que no me podía sustraer, me llevó a seguir sus huellas, su obra. Y lo hice. Luego, la realidad me despeñó desde lo alto, a pesar de que algún ángel quisiera protegerme, porque este mundo no soporta los milagros ni la existencia de los que no piden nada ni se quejan, y dudé de la conveniencia de insistir en esa soledad azul tras ese corazón tan blanco. Sólo he sabido que él sabe de mí. Y eso me basta.

miércoles, 2 de enero de 2008


del cine

Nunca he sentido algo tan tierno, tan nostálgico, tan triste y tan bello como esa música, mitad épica, mitad trágica, dilanyana, y esas voces de amor desesperado, de adiós definitivo, que componen la banda sonora de la película de Sam Peckinpah: Pat Garret & Billy The Kid.

a n e c d o t a r i o

Cual Bartleby de la música, cuando Jean Sibelius murío, llevaba ya treinta años apartado de su obra y sumido en un profundo silencio creativo.

c h a r l o t

Cuando en aquella navidad de 1977, Charlie Chaplin se quedó dormido para siempre, Oona no pudo resistirlo y se fue dejando morir, enloquecida, desesperada, triste, alcohólica, vacía y sin consuelo, después de haber estado más de treinta años al lado de ese hombre genial, no parecido a nadie y al que nadie nunca podrá sustituir.
Todos los caminos me llevan a Roma, el único sitio al que no quiero ir.