viernes, 31 de diciembre de 2010

Ver ajar

No es el tiempo quien se va, sino nosotros mismos, acaso sin saber adónde y sin saber porqué. Tan callados unos y estruendosos otros, sabiéndonos más sabios para nada, en fin. No es el tiempo quien se va, sino nosotros, las vidas que tuvimos o nos tienen atados al ansia de vivir, creyéndonos ajenos al agonizar pausado e inmunes al desastre.
No es el tiempo quien se va, sino nosotros mismos, llevándonos consigo los milagros y el infierno. Tan callados unos y estruendosos otros, cuerdos o enloquecidos, para oír, lejanos, la música callada, la soledad sonora.
No es el tiempo quien se va, sino nosotros mismos, olvidando quizás hacia qué sitio, ahítos de nostalgia, ciegos.
Si tuve
y ya no tengo
si estuve
y ya no estoy
si vagabundo
era entonces
y vagabundo soy
Si no tuve
y me tengo
si no estuve
y ya estoy
si vagabundo
eran entonces
y vagabundo soy
mi llanto mudo
nadie oye
ni mi nombre saben
los que mis ojos
han de conocer
porque los vi.

martes, 21 de diciembre de 2010

maneras de morir

Marcel Cerdan, púgil hispanoárabe, amante de la cantante francesa Edith Piaf, murió al estrellarse el avión en que viajaba hacia Nueva York, a la altura de las islas Azores. Y aunque la cantante se casaría dos veces y se haría adicta a la morfina, nunca olvidó aquel trágico final ni la añoranza y el anhelo hacia el famoso boxeador.

lunes, 20 de diciembre de 2010

RAMÓN

RAMÓN no sólo inventó las pequeñas y cotidianas ilustraciones, el diario literario, la greguería, todo el ramonismo y las conferencias más inverosímiles. Inventó el madrileñismo y a muchas de las generaciones venideras en que los madrileños vivirían. Y eso a pesar de estar tan lejos como solo y de la torpeza de la que le acusara Rafael Alberti.

Jesús de Perceval

Antonio Jesús Campos dijo de Jesús de Perceval: Perceval tiene una escondida vena ramoniana y surrealista, las manos más hábiles que, posiblemente, hay en España (para dibujar y pintar, para tallar y modelar), la inteligencia más lúdica.

viernes, 17 de diciembre de 2010

En cierta ocasión dijo Maruja Mallo que sus amigos estaban enterrados o desterrados, y eso me ha recordado que los míos también están enterrados o aterrados.

GARMUR

Cada vez nos vemos menos y te extraño más,
aunque dicen que el tiempo lo cura todo, la verdad
es que yo no lo creo, porque cada vez nos vemos
menos, pero no puedo llegar a ningún sitio donde
no te halle igual que siempre: sabiendo lo que quiero
y lo que no haré por culpa del frío o de esa murga
constante que son siempre los otros, los interesados
en lo que no me interesa que me cuenten ni me suceda.
Cada vez nos vemos menos, Garmur, todavía, sin embargo,
son bastantes las horas que celebro el milagro de que vuelvas.

A.G.

..." el poeta sabe aunque no sepa que sabe."

lunes, 13 de diciembre de 2010

Hoy trece, trece lunas tengo.
Compré en el mercado de valores
trece corazones de oro
para regalarlos a mi madre
y una ruleta rusa como juego
para poder matarme sin penas
y a mi antojo.
Hoy trece, trece lunas lucen
en la soledad de mis recuerdos
y en el fulgir de su nombre.
Me he vuelto de todos los caminos a fin de no llegar a ningún sitio.

viernes, 10 de diciembre de 2010

f r a s e s

* Cualquier tiempo pasado no fue mejor ni peor, sino casualidad.

* Toda la literatura es plagio, toda, sin excepción.

* Los sonidos siempre están lejos.

* Escribir no tiene pasado ni porvenir.

* Los de corazón humano y obrar justo son mis únicos ídolos.

* La palabras son la apariencia real de lo fantasmagórico.

maneras de morir

En 1934 fue asesinado en un tranvía de santiago de Chile, el escritor limeño José Santos Chocano, acaso para dormir así "al aire del sueño y la fatiga", bajo su propio canto:
Todos llegan de noche,
todos se van de día.
El amor es tan sólo una posada
en mitad del camino de la Vida.

¿Dudas o deudas?

Leo con inusitada frecuencia la cantidad de obras de arte que, según algunos críticos, se publican. Veo exposiciones mediocres que, según algunos críticos son maravillas incuestionables. Oigo noticias o informes que , según algunos periodistas van a cambiar el signo de las cosas o, al menos, el avatar de los tiempos. Pero ya no me creo casi nada de lo que leo, poco de lo que oigo, y en cuanto a lo que veo, pues qué decir; quizás que nunca me gustaron los arquitectos ni me gustaron los novelistas posteriores al siglo XX, ni los cineastas políticos o los políticos con pretensiones artísticas.
Como diría RAMÓN, se confunden frente a cristales, las gentes que están fuera con las que están dentro, los que miran con los que son mirados. Tal vez por eso el cine sólo me parezca un lujo, uno de los mayores lujos del mundo: intentar con dinero crear otro mundo distinto donde todo es verdadera mentira. Y eso que durante años, desesperando de la vida, asistí al cine donde creía que la vida me esperaba.

Azorín

ESCRIBIR Y LEER SON COSAS TERRIBLES.

miércoles, 8 de diciembre de 2010

NOTICIAS

Cuando el español Diego de Landa tomó tierra en la península de Yucatán en 1520, la sociedad maya clásica ya había desaparecido. Sólo quedaban los manuscritos, los objetos de culto, los recuerdos, conservados por sus descendientes en pueblos aislados de la selva. Esta memoria podría haber sido peligrosa y servir de fermento para la insurrección de los indios recién conquistados. Diego de Landa lo comprendió, hizo reunir toda la biblioteca manuscrita de los antiguos mayas en la plaza central de la ciudad de Mani y les prendió fuego.

a n e c d o t a r i o

Durero tuvo diecisite hermanos y, cuando su madre enviudó, se quedó con ella hasta su muerte.

Dedicado a Luis Rosales

En tu casa encendida todavía
he dejado una pareja de tórtolas azules
y un rosario de estrellas
voladoras.
Al principio, Federico García Lorca y Salvador Dalí dibujaban lo mismo, idéntico trazo e iguales formas. Luego, Federico quiso dibujar lo poético, y Dalí lo científico.

Antonio Vega -A trabajos forzados

martes, 7 de diciembre de 2010

Cuando caigo en otro dolor
a lo que no puedo llamar dolor,
pero duele poderosamente
y te deja doblemente desamparado,
porque duele y porque lo desconoces,
te llamo sin pensarlo, madre,
y se abren en el cielo girasoles
y llueven nubes de algodón
en el estanque de los cisnes rojos.
Cuando caigo en otro dolor
a lo que no puedo llamar dolor,
me ciego los ojos y te miro.

Fernando Paz Castillo

Todo el mundo
ama la flor,
tan hermosa;
pero pocos recuerdan
cuánto trabaja
la raíz profunda
por encontrar la vida.

jueves, 2 de diciembre de 2010

De este día de Diciembre salgo inaccesible a todos, empeñada en librarme del mundo y ser lindo animal de lo celeste, alma del prójimo. No he muerto , aunque esté muerta, pues sin mentiras ni lugares vivo. De este día de Diciembre salgo hacia otro tiempo y otro espacio, transformada, sobre la vida viva, sin ser nada en la materia. Soy yo misma y no soy yo, porque la muerte es desdicha y es destrucción de células y órganos y es tragedia, puesto que no sabemos de ella más que lo casi nada que ella nos enseña.
Desde este día de Diciembre vuelas, inverosímil, a través de la eternidad, sin formas delimitadas ni fondo rítmico ni corazón ni ojos, pero maravillosamente viva, a salvo del destino, de la verdad ficticia y de los llamados seres humanos. Desde este día de Diciembre te veo sobre la muerte, cercana y luminosa, aunque me esté muriendo, divinamente viva, "sueño real y exacto" ante el abismo del tiempo, conversando con cualquiera de esas criaturas sin forma, estupefacta quizás porque yo te oigo todavía, resonando en mis sueños, reflejada en la pupila ajena, mientras sobre la almohada el olvido, adormecido, te ensombrece.

POEMO -Jesús Lizano

Madredeus - A Vaca de Fogo

Andante of Antonio vivaldi - Yo Yo Ma & Bobby McFerrin