miércoles, 30 de diciembre de 2015

Esta  perra
tiene  un  perro
que  apedrea
estrellas
cuando  le duelen
los colmillos
a  su  madre
m u e r t a .

-n o n u d r a-

N o n u d r a

Me estoy yendo sin saber adónde, tras el ladrido de perros o el toque de campanas; me estoy yendo, desoído, sin saber dónde habitaré mañana ni el refugio donde depositaré a este corazón. No hay casi pájaros de los que despedirse ni con los que volar en estas fechas de invierno, y las playas de ensueño están lejanas, muy lejanas y en silencio, como  si  soñaran  el alba  en  mares  aún  no  descubiertos  ni vistos jamás  por esos  tipos  de seres  a  los que  llamamos  humanos. Me estoy yendo, después de tanto tiempo muerto y de tanta espera aparentada. He  andado  perdido entre espejos  y  sostenido  por  la  vida, dativa y caprichosa, y ahora  ando  despacio, con el  alma al  raso y  el  cabello escaso  y  blanquecino, recordando tal  vez  una  canción  o  una  película quizás  que,  para el  caso,  lo  mismo es  y  da  lo  mismo. Vuestro es el  territorio  que dejo  y  el que  ocupéis,  pues  no  necesito  propiedades ni  gobiernos  ni  libros que  se venden  y se compran como  se venden  y se compran los  objetos o  bienes   de  mercado. Vuestra es  mi biblioteca errante y  errabunda, si podéis encontrarla.Yo fundaré otro infierno y otros cielos, acarrearé la lluvia con las manos y les escribiré cartas a los muertos de olvido y a esos seres fantásticos de los que nadie habla, pues nadie logró verlos.
Me estoy yendo sin motivo aparente, hecho símbolo acaso de mi soledad solemne y salerosa, mientras barre la neblina el polvo de mi cuarto oscuro y silencioso, donde a veces el alma se ilumina y, en ocasiones, se abisma el cuerpo, desbocado de noche o palpitando de imposibles. Me estoy yendo para inventarle recuerdos a esas almas que se abrazaron a mi sombra, no por interés, no por mandamiento ni mandato, sino simplemente por delicadeza, por ternura. Escrita queda  mi  sonrisa  para quienes  me  amaron, y  escrita también  mi  dureza  para quienes  me arañaron  con  la suya o  me  mancharon de estulticia innecesaria. Quise ser  mago cuando era  mucho  más  niño de lo que  soy ahora; quise  ser  músico,  y tuve estrellas en la  mano izquierda  que  acaricié con  la derecha. Vuestro es el  territorio y  vuestra es  la  pluma:  la  que vuela sola  y  la que  ya  no  pinta. Debajo  de  ese árbol, en  algún  lugar polvoriento  y  caluroso de  Perú, quedan  mis aforismos celestes  y  mis  versos  para abrir  la  puerta del  infierno que  fundé -  o  me fundaron.

Nonudra, 30/12/2015

miércoles, 9 de diciembre de 2015

Almanaque

Se  está  cayendo el  año del  almanaque
como  se  caen  las  hojas de  los  árboles
para  volver tan  pronto  como  los ojos  puedan verlas,
y  el  frío  se  está vistiendo con cielos  de colores
mientras  yo  me  abrigo el  esqueleto
y  me abrocho  los  zapatos de  la  imaginación.
Se está  cayendo  el  año del almanaque,
y  pronto  saldré de aquí al aire  libre
para  no  regresar a  donde  duerme  cada  noche
el  corazón del  niño que  ya  no  habita en  mí.

-09/12/2015-

Peter Handke (El peso del mundo, traducido por Nicolás Gelormini)

"De este modo las mujeres son invencibles: son razonables para que no podamos contradecirlas; cariñosas, para que nos rindamos gustosamente ante ustedes; sensibles, para que no podamos hacerles daño, e intuitivas, hasta el punto de asustarnos."

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Él dijo: "También  a  la  mujer  más  hermosa,  ideal,  le  llega el  momento en  que  tiene que esperar en el medio de la  calle hasta  que  su  perro  termine de  cagar."

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Días de  lluvia en  los que  uno  no sabe  si  las  gotas debajo de los  ojos de las  mujeres  mayores vienen de  la  lluvia  o de  los  ojos  llorosos,  y  un  niño, con el dedo en  la  boca,  sale de la casa, como  si  lo  hubieran  reprendido  apenas  un  momento antes.

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El  jardín como encendido de  gritos de  pájaros.

lunes, 7 de diciembre de 2015

Ildo Tenorio

Del amor  no  conocemos  sino apenas su  nombre.

Oliverio Girondo

DICOTOMÍA INCRUENTA

Siempre llega mi mano
más  tarde que  otra  mano
que se mezcla a  la  mía
y  forman  una mano.
Cuando  voy a sentarme
advierto que mi  cuerpo
se  sienta en  otro  cuerpo
que acaba de sentarse
adonde  yo  me siento.
Y en el  preciso  instante
de entrar en  una  casa,
descubro que  ya estaba
antes de haber  llegado.
Por eso es  muy  posible que  no asista a  mi entierro,
y que mientras  me nieguen de lugares comunes,
ya me encuentre en la tumba, vestido de esqueleto,
bostezando los tópicos y los llantos fingidos.

Pico della Mirandola

No  te  hice celestial  ni terreno,  ni  mortal  ni
inmortal, con el  fin de que, casi  libre  y  soberano,
artífice  de ti  mismo,  te  plasmaras  y  te esculpieras
en  la  forma que  te  hubieras elegido.

martes, 1 de diciembre de 2015

S. Radhadkrishnan

"La vida de un espíritu libre no está limitada por ninguna fórmula. Rompe las ataduras y encuentra su camino hacia su propio progreso que no ha sido diseñado de antemano. El espíritu liberado se ajusta espontáneamente a las reglas éticas. Para quien conoce al "Yo" (la base de toda consciencia), la ausencia de odio y demás virtudes son algo connatural a lo que se adapta sin esfuerzo... Cuando somos liberados en vida, nuestra condición es la de Jivanmukta, quien está libre de los lazos de la existencia condicionada."

domingo, 15 de noviembre de 2015



Poema blanco

Poema  blanco de  la  blanca
soledad
de  las  palabras
no  nacidas  todavía,
que  se  nutren
del  reflejo
de esa  sombra
de  luz  que  hay  en  tu espejo,
sangre  ardiendo ,  iluminada
incluso.
Poema  blanco
como  la  nada adivinada
del  silencio
inmenso
o  la  soledad desierta
de  tu  alma: vida
que lo  relativizas todo
con  el  tiempo,
con  las  formas
y  colores
que  la mente  crea
o adivina.



viernes, 13 de noviembre de 2015

Ramón Gaya

EL   TÉVERE  A   SU   PASO   POR   ROMA

El  Tévere  se extiende como el  brazo
de  una madre  cansada  y  perezosa;
sus aguas son de  carne entreverdosa
y es  blando el ademán, antiguo el  trazo

de esa  línea curvada de su abrazo;
no es  un  río  presente, es  una  fosa,
es  una  tumba  viva  y  temblorosa
que  va  hundiéndolo  todo en  su  regazo;

y el  pesacador   inmóvil,  silencioso,
el  "froccio" casi  lírico,  la  rata
repentina, las  putas ambulantes.

un  pájaro saltando,  un  "cane"  ocioso,
un  lujo de  basuras -vidrio,  lata-,
le  bordan  dos  orillas delirantes.



Umberto Saba (Ana María del Re)

        LIMITE

Mi  compañera  me  habla un  largo  rato
de cosas  tristes,  graves, que  pesan  sobre el  corazón
como  una  piedra;  madeja
inextricable de males, que ninguna
mano, ni la mía, puede desatar.
                                                Un pájaro
de la casa vecina, sobre el alero
se posa un instante, brilla al sol, regresa
al cielo azul que lo cobija.
                                               ¡Dichoso él,
entre los dichosos! Tiene alas, ignora
mi dolor secreto, mi dolor
de hombre que ha llegado a un límite: la certeza
de no poder socorrer a quien se ama.



martes, 27 de octubre de 2015

Noviembre

Se anuncia  ya Noviembre
entre  gritos de  caracolas
náufragas
y el  vuelo  de  pájaros
de  nieve,
y  lo  pintan  los ángeles
de  luz  blanquísima
y de  un azul
indefinible,
mientras el  corazón alado
de  las  flores
dispersa  los aromas
del  recuerdo,
las  hojas  divagan,
y,  cual  ventanas abiertas,
los  ojos sueñan
con ese  mes  de lunas
solas,
con ese  tiempo  ávido
de esperanza
y  muerte.
Ya se anuncia  Noviembre,
entre  arañazos  de frío
y  dibujos de  sombras
invisibles.

Ildo Tenorio

La  herida del  pensamiento  dura  toda  la  vida.

domingo, 25 de octubre de 2015



IMÁGENES: José Ángel Valente

     Arlette salió a la cocina para preparar un pastel que debía meter en el horno. Estuvo ausente diez  o quince minutos. Al volver a la sala, Edmond Jabès estaba muerto donde lo había dejado, en la butaca del fondo frente a la puerta, al lado de la figura de madera hecha por Piera Rossi, sefardita y prima de Arlette.
     Estaba leyendo al morir, el último poema de un cuaderno de Michel Leiris, titulado Fissures (Fourbis, 1990). El cuaderno, de cubiertas rojas, había caído de su mano, abierto en la página del texto final. Lectura ultima:
                                         
                                                        Pautado,
                                                        fijado,
                                                        cercado,
                                                        nada es ya nada
                                                        cuando ya nada está en suspenso.

             

domingo, 11 de octubre de 2015

Greguerías sobre el mar. RAMÓN

El ancla es la inicial del pañuelo del mar.

El besugo parece haber salido del mar con el limón debajo del brazo.

A las estrellas les saca brillo el mar y el invierno.

Las conchas de las playas son los restos de los arroces que se come Neptuno.

Cuando toca la sirena parece que el barco se suena la nariz.

Si el mar está limpio, es porque se lava con todas las esponjas que quiere.

miércoles, 30 de septiembre de 2015

Diarios de Tanabe

Se  va  Septiembre  ya hacia el ayer, sin  prisa; se  va de  la  mirada,  de los  ríos  y de los aeropuertos  y
los  trenes. Se  va  Septiembre  ya como  se  fue tu  risa, tu  palabra,  tus  suspiros y  ese  cuerpo  tuyo con sus  sueños  y  los  míos. Se  va como se fueron al  olvido  los  recuerdos o  las  penas aquellas que  tuvieron su  casa en  nuestro sitio.
Giran  los  meses como  giran  las agujas del  reloj,  y  murmuran  las  olas  su  adioses sin descanso;  andan  los días hasta esa  hecatombe  sin  vida propia  del  pasado,  y  otra  vez  nacen,  -efímeros-  los  lirios,  con  la  primeras  lluvias  de este  otoño  tantas  veces  repetido  y diferente, en  tanto nos anegan  de  nuevo  las sombras del  futuro o  las de ese árbol que  nos  nació  de noche y  nunca  dará frutos comestibles  ni cobijo o  protección a  los  pájaros amigos. Giran  los astros  también en este remolino o aspaviento de  músicas  y sones  idos,  mientras esa  muchacha que  hace años  miraba  con deseo a  ese  otro  que  fuimos,  ya  no existe,  o  nos ignora -alegre- por alguna  ciudad a  la que  tal  vez nunca  vayamos; o  si  fuimos,  fue  con lluvia  y  hace siglos,  tantos siglos,  que están  ebrias de  cal  calles y  ojos.
Se  va  Septiembre, medio  barroco  y amarillo, y  nos quedamos  aquí,  dueños de nada, sin  pertenencias ni parteneres,  divididos  a lo  Cortázar:  entre  famas  y  cronopios,  queridos  o  no, soñándonos  la  vida que no  nos  pertenece, huidos  de  nosotros  la  fuerza y  el  deseo.
Me asombra  todavía  reconocer  que eres parte de  este  calendario que me  persigue obstinado, desde Lima a  cabo  Verde, cuando  ya volví de  ti  y  giro  en  el  tiovivo  del azar - al revés  o  al derecho, ¡qué más da!-  para  no  encontrarme con  tu  beso que me  vende  ternura  a  cambio de eso que  llamamos dinero o  pasión sólamente.
Se  va  Septiembre, ¡sí señor!, y se  pinta de verde esta  soledad  marina, se  tiñe  de luz esta  isla hecha  de espejos  verdaderos,  donde  se refleja la  "memoria cautiva", se parte el  corazón en  mil  razones y  se desnombra el  deseo. Apenas  visible, el  colibrí aletea  en  busca  del  néctar de las  flores que  hay ocultas en  tu  sexo.

martes, 29 de septiembre de 2015

L L U V I A

Llueve  más y  llueve
como  llueve  la verdad
y  la mentira;
llueve  más y  llueve
como  llueven  las heridas
en  la  vida;
llueve  más  y  llueve
como  llueven
las  gotas de sudor
con  la  fatiga.
Llueve  más  y  llueve.
Y  llueve  de la  voz
esa caricia,  y  llueve
sin  cesar:
gota  por  gota
línea a  línea,
y  llueve este  poema
que  me abriga
y no  me cura.
Y  llueve,  y  llueve,
y  llueve soledad
y  llueve  música.
Y llueve  más.  Y  llueve.

Madrigales

No se por qué
aquella  noche
me  regalaron  Marzo
las estrellas,
y  la  tierra,  Noviembre.
No sé  por qué
la  Luna era
liviana y  grande
como  el  centinela
del  cielo,
y salían de mi  boca
sueños indelebles
que  nunca fueron
ni  propios
ni  posibles.
No sé  por qué
aquella  noche
era  un  manojo
de  plumas,  viento
y  ladridos lejanos
el  horizonte...
No se  por qué
me regalaron versos
mudos  y  secretos
para siempre.

SILENCIO

Llegó  y se  fue como
se va  todo aquello
que  captan  los sentidos,
y quedaron  los  besos
apagados,  los ojos
sin mirada,
mutilados  los abrazos,
y  llena el alma
de recuerdos.
Llegó  y se fue cual
tormenta de verano,
después de  tanto  frío
y de  tantas palabras
que  nunca  más
volvieron.
Llegó  y se  fue como
se  van  todos los pasos
al final del camino.

29/09/2015

lunes, 28 de septiembre de 2015


Mariano Brull (Poemas en menguante)

                VERDEHALAGO

    Por  el  verde,  verde
verdería de verde  mar
Rr con  Re.

    Viernes,  vírgula,  virgen
enano  verde
verdularia cantárida
Rr  con  Rr.

    Verdor  y  verdín
verdumbre  y  verdura
Verde,  doble  verde
de col  y  lechuga.

    Rr con  Rr
en  mi  verde  limón
pájara  verde.

    Por el  verde,  verde
verdehalago  húmedo
extiéndome. -Extiéndete.

    Vengo de  Mundodolido
y en  Verdehalago me estoy.

miércoles, 23 de septiembre de 2015

 M  A  D  R  I  D

Breve encuentro con la ciudad  que más  me quiere.
Madrid, cualquier  mañana o  cualquier  tarde en que se suben al alma  los recuerdos por  los aromas,  y  los años  pesan  como sacos de arena,  mientras  las  cicatrices,  leves, nos enseñan el retrato del  pasado, y  los  ojos  nos  muestran  la cama  donde dormimos o  despertamos al amor
Madrid, cualquier  mañana  o cualquier  tarde, entre  luces  y reflejos sin  ojos dorados,  pero  con  la  vista  puesta en el día de marras, cuando  había  golondrinas en  la  habitación de  Bécquer y  hojas de otoño diseminadas  por  los  pazos  gallegos.
Madrid, donde  se arañan  las  paredes con  la  vida de  los otros, y es  la  nuestra  sólamente una  caricia del  tiempo  a las calles, al lugar donde  fuimos  felices acaso.
Madrid, cuando  ya  no  nos queda de  los sueños  más que  un pedazo de  nada  hecho ya arte  o  desalojo de  nosotros mismos.
Madrid, ahora que el  otoño se  otoñece,  y  pensamos en  la lumbres aquellas que  aliviaban  el  invierno y  nos  daban  luz para  leer Flecha  Roja y  El  Capitán  Trueno.

Madrid hecho  recuerdo,  rastro de emociones  y de amores  fugaces como estrellas en  día de  San Lorenzo esta  mañana de  Septiembre, jugando con la esperanza al  corre que  te  pillo, mirándole a los ojos a esa estatua  que  duerme,  indefinida, como si nunca  más fuera  posible regresar al  Paraíso.
Madrid pintado  fugazmente con  palabras azules  y sonidos de trenes.
Madrid  buscando  peces contra  los acantilados de la  niebla  y  el olvido.


lunes, 21 de septiembre de 2015

S.T.S.


21/09/2015

Está  llegando  lentamente
el abandono  definitivo,
tú  tan  lejana
en  tu  lejanía,
yo  tan  solo
en  mi  soledad.
Poco a  poco
desaparecen  los recuerdos,
tú  tan perdida
en el  olvido,
yo  tan  olvidado
de la  vida.
Está  llegando  lentamente
el  abandono  postrero,
mientras  nosotros
pedimos dignamente
un  poco de silencio
perfumado,
para que  no  sufran
esos  ojos  tuyos
ni estas  manos
mías.
Está
llegan-
do
el
abandono
definiti-
vo.

Homenaje a Jorge Amado y a Bel Borba


domingo, 20 de septiembre de 2015

Antonio G. de Lama

"... Si Garcilaso volviera,  yo  no sería  su escudero, aunque  buen  caballero era".

Antonin Artaud

Los  hombres  no saben  lo que es la  necesidad  y  nunca  han sabido  comprender hasta qué  punto  un hombre como  yo  podía  necesitarlo  todo,  porque  todo  le  ha  faltado  durante años. De  1937 a  1940 pasé  tres años en  los  Asilos  franceses, en  París  y en  Ruán, sin  ver  un  postre  ni  comer  un  dulce  o una fruta,  ni  beber  una taza de  café. Ello es debido a  que  la  caridad  y  la  piedad   ya  no son de este mundo y el  Amor  tampoco. Y sin embargo  todo estaba  basado en el  Amor,  pero  los  hombres nunca supieron qué era.Yo era  un  hombre que quería ser amado  con  mi corazón  y  por  él,  y  todas  las mujeres  me dieron  la espalada  porque  no  comprenden  más que el amor sensual y cuando se les quiere entregar el  alma  no  la quieren y  os toman  por  un  tonto  y  un  idiota.

martes, 15 de septiembre de 2015


Javad Nurbakhsh


EL AMOR  Y  LA  VIDA

Si  no dejas  tu  vida en el amor de ese  Rostro de  Luna,
será  mejor que consideres tu vida como  nada.

La verdadera  llave de la  vida eterna está en  las manos del amor,
considérate  muerto si  no  posees a  la  furtiva  Robacorazones.

Si  no dejas  tu  vida a los  pies de ese  Ídolo,
no  tendrás  beneficio,  no  hallarás el tesoro de la subsistencia.

No  comerás  la fruta del  jardín de la dicha,
si  no  plantas e el  germen de tu cariño en el  terreno de tu corazón.

Si  no  tienes amor,  no  puedes entender el sentido que  tiene  la creación,
si  no estás con  la  Amada, ¿cómo  sabrás  para qué estás en este  mundo?

Hasta que  no  te dejes atrapar en  su  trampa,  no  te sentirás  libre,
atrapado en  ti  mismo, estás frío, deprimido  y  moribundo.

La  Luz que  otorga a  tu  morada,  ¡oh alma  mía!,
te  llega  porque  tienes atado el  corazón  y enloquecido
          por  una  Bella  Imagen.

domingo, 13 de septiembre de 2015

VIRGÍLIO FERREIRA

Pensar  como  Marx  y  Freud que  la  persona que somos  no es la persona  que somos sino la  ideología que  la ha impregnado o  lo que esa  persona  ignora de sí  misma, es  lo  mismo que decir de  una  tela que  no es  la  tela que es,  sino  la  oveja de la que se  obtuvo  la lana  o  la  hierba que la  oveja  comió  o  incluso la simiente  o el estiércol del que  creció  la  hierba. Pero, ¿quién  puede vestirse con  hierba?

Durante muchos años aquí estuvo mi casa.


Dejo en herencia

Un  verso  robado
muchos  besos  pagados
una  vida  de  ilusiones  plenamente llena
todo  lo que se  haya  entero en  la  casa que  no  tengo
las  propiedades que  me quitaron
los deseos que  no  cumplí  por  bondadoso
las palabras que  inventé
los  libros  que  no escribí y  me des/cribieron
los  ojos  que  tenía de  niño que aún  no  distingue  los  colores
ni  las letras  por  sus  nombres
mi  primer  pantalón  vaquero
las  caricias de  un perro  que  murió por  Noviembre
mis cuadernos de  escuela
mis dibujos de  genio derrotado
todas  las  fotografías que  me  hicieron  compañía
antes de que  las  viera
las  mil  películas que  ya  no quiero  recordar
el  río de mi aldea (que existe realmente)
una  golondrina  domesticada
cada  una de las  horas que  pasé contigo,  madre
mi  primer  balón de fútbol
la  cometa que  no  tuve
la  ternura del que  soy algunas  veces
la dureza  con que  me  visto y  me  revisto
el  corazón  rebelde y  tierno
las manos de artista sin  obra que se  muestre
y las  horas debidas a quien  me  las  otorgase.
Mis  caprichos.




Ideario personal y político

Carezco de  ideología. Sólo  tengo  idiologías.

"Detalles" del descubrimiento de América.


martes, 8 de septiembre de 2015

El hombre imaginario (en recuerdo de Nicanor Parra)

No sé si soy el  hombre  imaginario
que palpa el  corazón del ser  verdadero
o acaso el  hombre verdadero
que  palpa el  corazón del ser  imaginario.
Pero  si  sé de mi amor  imaginario
y tengo fe tal vez  en  lo que quiero  creer
de forma verdadera siendo  sólo eso:
un  hombre  imaginario  sin  razón de ser.
(Silencio  imaginario,
imaginaria  belleza,
imaginario  pensamiento,
cultura  iamginaria
y
muerte cierta).
TODO tan  verdadero
como  falso.

-Pasarón de la  Vera, 08/09/2015-



lunes, 24 de agosto de 2015

I.T.

Te mira mi sombra y no se reconoce en ti.
Luz de Agosto cegadora,
presumible ausencia de nosotros y de ti,
amor que ya no sabes ni sentirnos;
espera interminable de la ausencia
que desborda las mareas
y los ojos.
Luz de Agosto cegadora
entre tanto verbo silencioso,
presencia presumible de ti
que ya te habías hecho piedra
o corazón al fin
que no precisa sangre,
pero duele sin herida.
Luz de Agosto cegadora.


domingo, 12 de julio de 2015

12/07/2015

Los  poemas  pintados en  la  piel,
apetecidos como  el  agua  cuando  la sed se  desboca
o  rechazados como el  fuego  cuando  la  luz  nos  quema.
Esta  tarde de Julio las palabras  no están  en  la  órbita
de  mi  corazón  ni  de  mis  ojos. Resuenan  como  golpes
de  hace  muchísimos siglos,  como  si  la esperanza no  tuviera
otro  motivo  ni  otra espera que  decirme: ¡Condiós vayas!
Y no me quedan  otros  versos que  los que  te entregué
a cambio de la  vida, cuando éramos capitanes de  la  Goleta Luna,
naufragada allá  por  las Antillas y  nos  vinieron a salvar  con  sogas,
mientras dibujaban  tu  cuerpo  las  mareas. Y me  iba  yo  con ellas.

11/07/2015

La hora va pasando
y lo que llega no es tanto
lo que siempre has esperado
como lo que siempre espera.
La hora va pasando
con calma o con premura
y ya olvido y recuerdo
te han dejado una única
cicatriz: este poema.

09/07/2015

Por el espacio de la noche
viene y se acerca ese resplandor
de la esperanza en singular
al que nombro y me conoce.
Llega hasta donde habitan
los seres muertos y ese otro yo
que me llama y les da vida.

jueves, 4 de junio de 2015

Siempre  por  Junio estabas
donde  el  tiempo era aliado
hasta de mi  nombre;
siempre  con  la  mirada
tapando  los  nublados,
ajena a  los desastres
que te  trajeron esos seres
a  los que no  te  parecías
casi  nada.
Siempre  por  Junio estabas
a la espera del abandono;
incluso tu silencio tenía
- lo recuerdo  con  detalle -
un  sabor a  campana sin  iglesia,
y en  tus  manos anidaban
todas  las despedidas.
Siempre  por  Junio estabas,
hasta que  llegó  Noviembre,
Y  Enero  se  llevó las esperanzas,
y  fue el amor al fin breviario
de  aquel  amado vagabundo
que  pastoreaba estrellas.
Siempre  las  fechas
- lo anoto  con  detalle -
concluyen  las  biografías
y  hasta  las definiciones.



lunes, 1 de junio de 2015


El arte no es  más  que  la  representación  y  formación de  una materia,
pero  la materia se forma de acuerdo con  un  irrepetible  modo de formar,
que es  la espiritualidad misma  del artista hecha estilo.
(Luigi  Pareyson)


Francisco de Quevedo y Villegas

   Muchas cosas nos dejaron
las antiguas profecías:
dijeron que en nuestros días
será lo que Dios quisiere.

   Su lloviere hará lodos
y será cosa de ver
que nadie podrá correr
sin echar atrás los codos.

   El que tuviere tendrá,
será el casado marido,
y el perdido más perdido,
quien menos guarda y más da.

   Las mujeres parirán
si se empreñan y parieren,
y los hijos que nacieren
de cuyos fueren serán.

   Volaráse con las plumas,
andaráse con los pies,
serán seis dos veces tres.

            ***

sábado, 30 de mayo de 2015

Jesús Lizano

                TRISTÁN

Tristán he de llamarme desde ahora
que  conozco el destierro  y  me  han  herido,
que descanso en el  bosque  y  me he  perdido,
extraña  fauna,  desolada  flora.

Oigo  un  rumor:  mi  corazón que  llora.
Este es  un  soliloquio enloquecido,
flechas entre el  recuerdo  y el  olvido.
Pasos:  mi  soledad. Ayes:  mi aurora.

No  hubo  batallas,  ocultos me cazaron,
en  mi  inocente sueño, desleales
dispuestos a cumplirse en  su  venganza.

Tristán  me  llamarán  los que me amaron
comprendiendo el  más  triste de mis males:
Isolda  traicionando  mi esperanza.

viernes, 22 de mayo de 2015

miércoles, 20 de mayo de 2015

Para Jeanne Hébuterne


Carlos Edmundo de Ory

       FUEGO EN LAS TRIPAS

Hago el amor  con ella  y  la  infeliz
goza de mi  fenómeno  y  me ama
y  no sabe que estoy  solo en  la cama
con el  olor de  Dios en  la nariz

Saboreo  tu  carne de perdiz
y  mi  saliva  blanca se derrama
como  un  ungüento  cálido de llama
sobre tu abierta  negra cicatriz.

Pecado  y  medicina es todo  uno
penetrar  lo divino de consumo
es remover  tus  tripas con  fervor

El cielo es gloria  y el amor es cielo
y el  hombre  y  la  mujer de pelo a pelo
crean a  Dios  con  un  beso de amor

       (París,  9 noviembre, 1961)

J.A. Ramos Sucre

El  hombre  ha  inventado el  símbolo porque  no  puede asir directamente  la realidad.

lunes, 11 de mayo de 2015

Epicteto. Todo tiene un precio

¿Alguien  disfruta de  privilegios,  oportunidades   u  honores que  tú deseas? Si  los  privilegios que  han  conseguido  son  buenos, deléitate con el  goce de quien  los  posee. Es su  momento de  prosperidad. Si  los  privilegios son  malos,  no debe  preocuparte que  no  te  pertenezcan.
Recuerda:  nunca  obtendrás  las  mismas recompensas que  los demás si  no  empleas  los  mismos métodos e  inviertes  el  mismo  tiempo  que ellos. No es  razonable  pensar que  podemos  obtener   una recompensa si  no estamos  dispuestos a  pagar  su  precio. La  persona que  "gana"  en  algo   no  tiene  ninguna  ventaja real  sobre ti,  puesto que  tuvo que  pagar el  precio  de la recompensa.
Siempre está en  nuestras  manos decidir si queremos  pagar  o  no el  precio de las recompensas de  la vida, Y con  frecuencia  nos  conviene  más  no  pagarlo,  pues dicho  precio  podría comprar  nuestra integridad. Podríamos  vernos  forzados a ensalzar a alguien  por quien  no sentimos  ningún  respeto.

La España que me nombraron y me desnombra

Buscones,  lazarillos, celestinas, conceptistas, culteranos, chilindrinas,  esperpentos,  greguerías, aforismos, pecios, 27,  98,  milicianos,  falangistas y... cortes de manga.

domingo, 10 de mayo de 2015

Como en el  cine, solo
a  oscuras  en esa sala
donde  la  vida  ha  puesto
una  hermosa mentira
y  tú has dejado un aroma
tibio a sexo
y a caricia
que  me abriga
40 años después
de  ese  the  end
¿recuerdas?

sábado, 9 de mayo de 2015


Augusto Monterroso

"Augusto Monterroso,  Augusto  Monterroso  y Augusto  Monterroso",  le contesto Ildo  Tenorio a  un  peridosta   o  critico  literario  peruano que le  preguntó  sobre  quién  era su escritor  preferido de relatos cortos y de cuentos.

viernes, 8 de mayo de 2015

Ya  Mayo  otra  vez se me lleva
de tu  esquina, Señor,
a  mi  esquina de sombra;
ya  el  barco  navega de  nuevo
por  las  nubes que  eran
el  sueño
de  mi  mismo
y de  otros  que  fueron capitanes
o náufragos.
Ya  Mayo se marea fijo en el  horizonte
donde antes  hubo  besos
y  hubo olas  y adioses florecidos
doblemente: de  ida  y  vuelta;
ya  el  barco  navega de  nuevo:
sin  rumbo  ni  tripulación
ni  puerto.
Mar   y  cielo se  unen  ahora
y son salados  los  besos
de  la ausencia
azul
y
sola.

miércoles, 6 de mayo de 2015

A vueltas con la escritura

A vueltas con  la escritura, desmayándome en
este
Mayo,
entre  batallas  y
libros, ausentes  ya de mí
mis  creadores, mi
palabra
y sus  ecos.
A
vueltas
con  la  escritura, sin  papeles  públicos
ni  publicados,
entre  batallas ajenas
y
la
propia derrota,
tras esta  fecha to da  vía
vivo
o  des/vivido,
andante,  tré-
mulo, rodando
por el  son/ido
de  una  voz
que  no  oigo
ni me  oye.

viernes, 1 de mayo de 2015

Bartleby


Albert Caraco

No  nos entenderemos en  nada,  porque  nos  faltará de todo, no  evitaremos  ni el  Hambre  ni el  Racismo y  no  podremos  sustraernos a la  primera  más que abandonándonos al  segundo,  un día  nos  volveremos Racistas  para comer, seremos  hombres de necesidad en  el  peor sentido de la palabra, seremos Materialistas  y  Racistas,  los dos  principios  van a  unirse como se  unen en  nuestros días el  Nacionalismo y  el  Socialismo. Pues ahora  las  ideas  juegan  con  los  hombres, convertidos en estúpidos, los  hombres creen elegir  y  lo que  han elegido  los  había prevenido, los  pueblos  no son  más que  los  juguetes de sus ideas  y  los objetos de sus  medios, nunca parecieron  más esclavos,  nunca más  poseídos  ni  más alienados,  y  los  profundos  cínicos que  los  guían  no  son  menos estúpidos que sus  rumiantes súbditos. Nadie  ve  claramente,  porque  ya  no  hay  ideas  claras  y  precisas,  vamos a  la  catástrofe  y  todos  los caminos  nos  llevan a  ella, estamos ahora todavía  más excedidos de  paradojas,  buscamos  la simplicidad, no  la encontraremos  más que en  la  muerte y  por eso  mañana  la  muerte  no   hará retroceder a nadie.

José Antonio Ramos Sucre

                              PRELUDIO

YO QUISIERA estar entre  vacías  tinieblas,  porque el  mundo  lastima cruelmente  mis sentidos y  la  vida me aflige,  impertinente amada que me cuenta amarguras.
Entonces  me habrán abandonado  los recuerdos: ahora huyen  y  vuelven con el  ritmo de  infatigables  olas y son  lobos aullantes en  la  noche que  cubre el desierto de  nieve.
El  movimiento,  signo molesto de la realidad,  respeta  mi   fantástico asilo;  mas  yo  lo habré  escalado del brazo de la  muerte. Ella es  una  blanca  Beatriz y, de  pie  sobre el creciente de la  luna, visitará  la mar de mis dolores. Bajo su  hechizo  reposaré eternamente y  no  lamentaré  más  la  ofendida belleza  ni el imposible amor.



domingo, 26 de abril de 2015



Hugo Ball

NO QUIERO  PALABRAS QUE  OTROS  HAYAN  INVENTADO.

Tomás Salvador González

Mi  prima  hizo  como  pudo
el equipaje  imprescindible:
una  barra de labios,  los  pendientes
que  habían  sido de la abuela,
el  temblor  y  las  prisas.
Y  nada  más  llegar
le  pintó  los  labios  y  le  puso  los  pendientes
a su  madre  muerta.

A. Breton

"... Después de haberos  instalado en  un  lugar  lo  más favorable al  recogimiento del espíritu sobre sí mismo,  haceros servir recado de escribir. Entrad en el   estado  más pasivo  o  receptivo que  podáis. Haced  abstracción de vuestro genio  y de vuestro  talento y del  genio   y del  talento de los demás. Repetíos que  la  literatura es  uno de los  más  tristes caminos que conducen a  todas partes. Escribid rápidamente sin asunto  preconcebido,  tan  rápidamente que  no  recordéis  lo escrito no  os sintáis tentados a releerlo.  La  primera  frase  vendrá  por  sí  sola,  tan  cierto es que a cada  instante  hay  una  frase extraña a  nuestro  pensamiento consciente  de que  lo  único que le  falta es que la  pronunciemos".

domingo, 29 de marzo de 2015



Marzo

Marzo  le   ha  puesto  prisa a  mis  deseos
y a  tu  realidad  le  ha  puesto
envidia de  la verdad que es  todo;
así que  ya  no  me  queda palabra
que  pueda  nombrar el  beso
ni  verbo que  conjugarte  pueda.
El que escribe atento todavía
al eco  de los ecos,  guarda
su  único  secreto, intacto,
y no  se  llama  Pedro.
Marzo le  ha  puesto  nombre
a la  isla que  me  habita,
donde tu  realidad  no  vive
porque esa  isla es mentira.
Marzo  se  va  como  suelen  irse
los  meses,  los  versos,  la memoria,
mientras escribo tu  nombre:
sin decirlo.

Ildo Tenorio

Yo  te  presto atención, tú  me la cobras.

viernes, 27 de marzo de 2015

IRATI

Ir a  ti
viniendo de  mí  mismo
encendida  mi  noche
por la aurora  de tus
ojos.
Ir a  ti,  mudo
dormido,
lleno  de ese  clamor
de soledades
y despertar
con  risas
que  nos  llevan
a ese  lugar
que  nunca
ha definido
nadie.

(27/03/2015)

domingo, 22 de marzo de 2015



Noche

Llegó  la noche  de Marzo
con sus  brazos azules
a  mi  casa de sueños
y  le  tendí  la mano
de  mis  deseos
y ella supo sin  verme
que oía  sus  silencios
que cantaba su  nombre
mientras hacían  versos
los  escritores
y estaba  la  vida
en  otro  sitio
como  dijera alguien.
Llegó  la  noche  de  Marzo
a  mi  casa de sueños.

miércoles, 11 de marzo de 2015

AFORISMOS

AL AFORISTA  NO  LE CONCIERNE EL  INFIERNO  NI EL  PARAÍSO,  SÓLO EL AFORISMO. PBM

Muchos  tienen  un enemigo  común;  pero eso  no  les  hace  ser amigos.

En el  cerebro del estúpido el  romanticismo es  un  defecto  mental.

Ya  no  creo en  Dios, ahora  lo  creo.

Siempre  tratando de  ganarnos  la  vida, sabiendo  con  certeza que  la  vamos a perder.

La  reflexión  tiene  poco que  ver  con  la  luminosidad  y el  fogonazo del aforismo.

Las  palabras -como  las armas- se disparan  solas,  creo que dijo  un  novelista  francés.

I.T.

lunes, 12 de enero de 2015

Sueño

Dejadme  ver ese sueño
que  se  inventó  mi  vida,  dejadme
amarlo  o  seguir  como  los  ríos
que se alejan  por  el  cauce
más difícil y  menos esperado
al  mar  más  imposible.
Dejadme  ver ese sueño
que me  roba  la muerte
cada día  sin saberlo. Quiero
un  cuchillo que  corte la saliva
para  degollar al  monstruo
que me  mira sin  reconocerme
y duerme  conmigo  cada  día.
Dejadme  ver ese sueño
que la  vida  y  la muerte
se disputan.

MIRAR

Cuando  viajo
viajo  con  lo que me rodea
y  me  contiene.
Cuando  miro
rimo  venas
y  latidos
ecos y  sombras;
pienso
en  lo que  sólo es
porque  lo  veo
y lo expreso
lo aprehendo
me define.

miércoles, 7 de enero de 2015


AUBE Y AIMÉE

A ese  jardín  donde  hayáis  ido
quisiera  ir;
de esa  luz  que  ya  no  os  ve  ni  os  crea
quisiera ser  sombra  también;
con esa  mudez  y  ese silencio
quisiera  habitar el  país
en el  que  viven  vuestros sueños
que  nunca  tuvieron  despertar.
A ese  jardín donde  hayáis  ido
quisiera  ir.
Aube,  Aimée, vosotras  solamente
sabéis  la entrada al  laberinto;
vosotras conocéis el  mar  donde  lloré,
las  nubes que  me  hicieron sentir
ese  silencio
por siempre
desnombrado.
Aube, Aimée.

lunes, 5 de enero de 2015

Panorámica desde el  Monasterio de  Yuste (Cáceres)

El instante decisivo

En ese  instante decisivo
en que decides emparejar  tus  ojos
con  tus manos,  tus  manos
con tus  recuerdos;  con el  olvido
tu  vida,  y con  tu  vida el silencio...
En ese  instante decisivo
se  te aparece, en  ocasiones,
la  luz que  nunca  te  ha  visto,
la  sombra en  busca de amparo.
En ese  instante decisivo
es  palindrómico el  tiempo
y  una  oración  el pasado.
En ese  instante decisivo
ya se  vive  acaso del  futuro.

domingo, 4 de enero de 2015

A la manera de Jafet

1.- No  te antepongas.

2.- No dejes a  nadie.

3.- Nunca seas causa  de  ningún  sufrimiento eludible o evitable.

4.- No  des  tu  brazo a torcer,  si  te  obligaran a ello.

5.- No  ames  por  necesidad, sino  por amor.

6.- Si  puedes decir  no,  no  digas  sí.

7.-  No escribas  para que  te  halaguen  otros que escriben  para que  los  halagues  tú.

8.- No  leas,  si no es con  la  idea  fija de que eso  puede  cambiarte a  ti  y  cambiar el  mundo.

9.- No  hagas  mal   más que  cuando debas y, aun así,  jamás con delectación.

sábado, 3 de enero de 2015

AUBE

Un  día  triste este  tres de  Enero.  Uno de los  días  más  tristes de mi  vida. Un  día de esos  en  que  te duele   hasta el aire  y  la saliva, y  el deseo se  fue sin avisarnos de este extraviado  mundo  hacia el  otro, donde  ya  no sabemos  ni  perdernos. Hoy  tres de  Enero se fueron para siempre de esta  vida dos de  mis sueños  más  dichosos,  y  los  besos dormidos  para siempre se quedaron en  la  boca de  todos, en  la boca de nadie. Hoy  tres de  Enero  me  desuella el  silencio  hasta  los ojos,  las  lágrimas  no saben  de otro llanto,  ni  tienen   las manos  más  ofrenda  que  este abismo de sangre donde  se ahogaron  mis estrellas y naufragó el destello  de  una promesa cierta  y  generosa.
Hoy  tres de  Enero es  un día  triste, de los  más  triste  de  mi  vida,  y  ni  siquiera  repica el  campanario sus  campanas, ni lloran  los ángeles custodios,  ni  enmudecen  los  vientos.
Hoy  tres de  Enero  de  dos mil  quince, la  orfandad de su  carne  inocente  se  hizo para siempre  nada.
Y  no  curan hoy  los  libros ni  las  fórmulas  ni  los  teoremas  ni  los  versos  ni  las palabras ni los amores ni  las  promesas.

jueves, 1 de enero de 2015

Lorenzo Oliván

TENGO  nostalgia de todo  lo que  no  soy y remordimientos  por todo  lo que  no  he  hecho. Soy  todas esas cosas que me  niegan.