Esta perra
tiene un perro
que apedrea
estrellas
cuando le duelen
los colmillos
a su madre
m u e r t a .
-n o n u d r a-
Poeta, fotógrafo y collagista vocacional y autodidacta. "Vagabundo de las Estrellas, Amado vagabundo o Guardián entre el Centeno y Bartleby".
miércoles, 30 de diciembre de 2015
N o n u d r a
Me estoy yendo sin saber adónde, tras el ladrido de perros o el toque de campanas; me estoy yendo, desoído, sin saber dónde habitaré mañana ni el refugio donde depositaré a este corazón. No hay casi pájaros de los que despedirse ni con los que volar en estas fechas de invierno, y las playas de ensueño están lejanas, muy lejanas y en silencio, como si soñaran el alba en mares aún no descubiertos ni vistos jamás por esos tipos de seres a los que llamamos humanos. Me estoy yendo, después de tanto tiempo muerto y de tanta espera aparentada. He andado perdido entre espejos y sostenido por la vida, dativa y caprichosa, y ahora ando despacio, con el alma al raso y el cabello escaso y blanquecino, recordando tal vez una canción o una película quizás que, para el caso, lo mismo es y da lo mismo. Vuestro es el territorio que dejo y el que ocupéis, pues no necesito propiedades ni gobiernos ni libros que se venden y se compran como se venden y se compran los objetos o bienes de mercado. Vuestra es mi biblioteca errante y errabunda, si podéis encontrarla.Yo fundaré otro infierno y otros cielos, acarrearé la lluvia con las manos y les escribiré cartas a los muertos de olvido y a esos seres fantásticos de los que nadie habla, pues nadie logró verlos.
Me estoy yendo sin motivo aparente, hecho símbolo acaso de mi soledad solemne y salerosa, mientras barre la neblina el polvo de mi cuarto oscuro y silencioso, donde a veces el alma se ilumina y, en ocasiones, se abisma el cuerpo, desbocado de noche o palpitando de imposibles. Me estoy yendo para inventarle recuerdos a esas almas que se abrazaron a mi sombra, no por interés, no por mandamiento ni mandato, sino simplemente por delicadeza, por ternura. Escrita queda mi sonrisa para quienes me amaron, y escrita también mi dureza para quienes me arañaron con la suya o me mancharon de estulticia innecesaria. Quise ser mago cuando era mucho más niño de lo que soy ahora; quise ser músico, y tuve estrellas en la mano izquierda que acaricié con la derecha. Vuestro es el territorio y vuestra es la pluma: la que vuela sola y la que ya no pinta. Debajo de ese árbol, en algún lugar polvoriento y caluroso de Perú, quedan mis aforismos celestes y mis versos para abrir la puerta del infierno que fundé - o me fundaron.
Nonudra, 30/12/2015
Me estoy yendo sin motivo aparente, hecho símbolo acaso de mi soledad solemne y salerosa, mientras barre la neblina el polvo de mi cuarto oscuro y silencioso, donde a veces el alma se ilumina y, en ocasiones, se abisma el cuerpo, desbocado de noche o palpitando de imposibles. Me estoy yendo para inventarle recuerdos a esas almas que se abrazaron a mi sombra, no por interés, no por mandamiento ni mandato, sino simplemente por delicadeza, por ternura. Escrita queda mi sonrisa para quienes me amaron, y escrita también mi dureza para quienes me arañaron con la suya o me mancharon de estulticia innecesaria. Quise ser mago cuando era mucho más niño de lo que soy ahora; quise ser músico, y tuve estrellas en la mano izquierda que acaricié con la derecha. Vuestro es el territorio y vuestra es la pluma: la que vuela sola y la que ya no pinta. Debajo de ese árbol, en algún lugar polvoriento y caluroso de Perú, quedan mis aforismos celestes y mis versos para abrir la puerta del infierno que fundé - o me fundaron.
Nonudra, 30/12/2015
miércoles, 9 de diciembre de 2015
Almanaque
Se está cayendo el año del almanaque
como se caen las hojas de los árboles
para volver tan pronto como los ojos puedan verlas,
y el frío se está vistiendo con cielos de colores
mientras yo me abrigo el esqueleto
y me abrocho los zapatos de la imaginación.
Se está cayendo el año del almanaque,
y pronto saldré de aquí al aire libre
para no regresar a donde duerme cada noche
el corazón del niño que ya no habita en mí.
-09/12/2015-
como se caen las hojas de los árboles
para volver tan pronto como los ojos puedan verlas,
y el frío se está vistiendo con cielos de colores
mientras yo me abrigo el esqueleto
y me abrocho los zapatos de la imaginación.
Se está cayendo el año del almanaque,
y pronto saldré de aquí al aire libre
para no regresar a donde duerme cada noche
el corazón del niño que ya no habita en mí.
-09/12/2015-
Peter Handke (El peso del mundo, traducido por Nicolás Gelormini)
"De este modo las mujeres son invencibles: son razonables para que no podamos contradecirlas; cariñosas, para que nos rindamos gustosamente ante ustedes; sensibles, para que no podamos hacerles daño, e intuitivas, hasta el punto de asustarnos."
................................................................................................................................................................
Él dijo: "También a la mujer más hermosa, ideal, le llega el momento en que tiene que esperar en el medio de la calle hasta que su perro termine de cagar."
................................................................................................................................................................
Días de lluvia en los que uno no sabe si las gotas debajo de los ojos de las mujeres mayores vienen de la lluvia o de los ojos llorosos, y un niño, con el dedo en la boca, sale de la casa, como si lo hubieran reprendido apenas un momento antes.
................................................................................................................................................................
El jardín como encendido de gritos de pájaros.
................................................................................................................................................................
Él dijo: "También a la mujer más hermosa, ideal, le llega el momento en que tiene que esperar en el medio de la calle hasta que su perro termine de cagar."
................................................................................................................................................................
Días de lluvia en los que uno no sabe si las gotas debajo de los ojos de las mujeres mayores vienen de la lluvia o de los ojos llorosos, y un niño, con el dedo en la boca, sale de la casa, como si lo hubieran reprendido apenas un momento antes.
................................................................................................................................................................
El jardín como encendido de gritos de pájaros.
lunes, 7 de diciembre de 2015
Oliverio Girondo
DICOTOMÍA INCRUENTA
Siempre llega mi mano
más tarde que otra mano
que se mezcla a la mía
y forman una mano.
Cuando voy a sentarme
advierto que mi cuerpo
se sienta en otro cuerpo
que acaba de sentarse
adonde yo me siento.
Y en el preciso instante
de entrar en una casa,
descubro que ya estaba
antes de haber llegado.
Por eso es muy posible que no asista a mi entierro,
y que mientras me nieguen de lugares comunes,
ya me encuentre en la tumba, vestido de esqueleto,
bostezando los tópicos y los llantos fingidos.
Siempre llega mi mano
más tarde que otra mano
que se mezcla a la mía
y forman una mano.
Cuando voy a sentarme
advierto que mi cuerpo
se sienta en otro cuerpo
que acaba de sentarse
adonde yo me siento.
Y en el preciso instante
de entrar en una casa,
descubro que ya estaba
antes de haber llegado.
Por eso es muy posible que no asista a mi entierro,
y que mientras me nieguen de lugares comunes,
ya me encuentre en la tumba, vestido de esqueleto,
bostezando los tópicos y los llantos fingidos.
Pico della Mirandola
No te hice celestial ni terreno, ni mortal ni
inmortal, con el fin de que, casi libre y soberano,
artífice de ti mismo, te plasmaras y te esculpieras
en la forma que te hubieras elegido.
inmortal, con el fin de que, casi libre y soberano,
artífice de ti mismo, te plasmaras y te esculpieras
en la forma que te hubieras elegido.
martes, 1 de diciembre de 2015
S. Radhadkrishnan
"La vida de un espíritu libre no está limitada por ninguna fórmula. Rompe las ataduras y encuentra su camino hacia su propio progreso que no ha sido diseñado de antemano. El espíritu liberado se ajusta espontáneamente a las reglas éticas. Para quien conoce al "Yo" (la base de toda consciencia), la ausencia de odio y demás virtudes son algo connatural a lo que se adapta sin esfuerzo... Cuando somos liberados en vida, nuestra condición es la de Jivanmukta, quien está libre de los lazos de la existencia condicionada."
martes, 17 de noviembre de 2015
domingo, 15 de noviembre de 2015
Poema blanco
Poema blanco de la blanca
soledad
de las palabras
no nacidas todavía,
que se nutren
del reflejo
de esa sombra
de luz que hay en tu espejo,
sangre ardiendo , iluminada
incluso.
Poema blanco
como la nada adivinada
del silencio
inmenso
o la soledad desierta
de tu alma: vida
que lo relativizas todo
con el tiempo,
con las formas
y colores
que la mente crea
o adivina.
soledad
de las palabras
no nacidas todavía,
que se nutren
del reflejo
de esa sombra
de luz que hay en tu espejo,
sangre ardiendo , iluminada
incluso.
Poema blanco
como la nada adivinada
del silencio
inmenso
o la soledad desierta
de tu alma: vida
que lo relativizas todo
con el tiempo,
con las formas
y colores
que la mente crea
o adivina.
viernes, 13 de noviembre de 2015
Ramón Gaya
EL TÉVERE A SU PASO POR ROMA
El Tévere se extiende como el brazo
de una madre cansada y perezosa;
sus aguas son de carne entreverdosa
y es blando el ademán, antiguo el trazo
de esa línea curvada de su abrazo;
no es un río presente, es una fosa,
es una tumba viva y temblorosa
que va hundiéndolo todo en su regazo;
y el pesacador inmóvil, silencioso,
el "froccio" casi lírico, la rata
repentina, las putas ambulantes.
un pájaro saltando, un "cane" ocioso,
un lujo de basuras -vidrio, lata-,
le bordan dos orillas delirantes.
El Tévere se extiende como el brazo
de una madre cansada y perezosa;
sus aguas son de carne entreverdosa
y es blando el ademán, antiguo el trazo
de esa línea curvada de su abrazo;
no es un río presente, es una fosa,
es una tumba viva y temblorosa
que va hundiéndolo todo en su regazo;
y el pesacador inmóvil, silencioso,
el "froccio" casi lírico, la rata
repentina, las putas ambulantes.
un pájaro saltando, un "cane" ocioso,
un lujo de basuras -vidrio, lata-,
le bordan dos orillas delirantes.
Umberto Saba (Ana María del Re)
LIMITE
Mi compañera me habla un largo rato
de cosas tristes, graves, que pesan sobre el corazón
como una piedra; madeja
inextricable de males, que ninguna
mano, ni la mía, puede desatar.
Un pájaro
de la casa vecina, sobre el alero
se posa un instante, brilla al sol, regresa
al cielo azul que lo cobija.
¡Dichoso él,
entre los dichosos! Tiene alas, ignora
mi dolor secreto, mi dolor
de hombre que ha llegado a un límite: la certeza
de no poder socorrer a quien se ama.
Mi compañera me habla un largo rato
de cosas tristes, graves, que pesan sobre el corazón
como una piedra; madeja
inextricable de males, que ninguna
mano, ni la mía, puede desatar.
Un pájaro
de la casa vecina, sobre el alero
se posa un instante, brilla al sol, regresa
al cielo azul que lo cobija.
¡Dichoso él,
entre los dichosos! Tiene alas, ignora
mi dolor secreto, mi dolor
de hombre que ha llegado a un límite: la certeza
de no poder socorrer a quien se ama.
jueves, 12 de noviembre de 2015
domingo, 8 de noviembre de 2015
lunes, 2 de noviembre de 2015
No Nu Dra
Lluvia
que me
extraña
y te
recuerda
mientras
yo duro
y tú
perduras,
con la luz
uno
y la otra
a oscuras.
L L U V I a .
que me
extraña
y te
recuerda
mientras
yo duro
y tú
perduras,
con la luz
uno
y la otra
a oscuras.
L L U V I a .
viernes, 30 de octubre de 2015
Para Juan Rulfo y J A Valente
P A L A B R A S
Piedra, pájaro, puente,
pentagrama;
puerta plano, poema,
plenilunio;
puerto, parto, presencia,
pensamiento;
piel, promesa, prado,
precisión pura.
Pedro.
Páramo.
Pasión
precisa.
Piedra, pájaro, puente,
pentagrama;
puerta plano, poema,
plenilunio;
puerto, parto, presencia,
pensamiento;
piel, promesa, prado,
precisión pura.
Pedro.
Páramo.
Pasión
precisa.
martes, 27 de octubre de 2015
Noviembre
Se anuncia ya Noviembre
entre gritos de caracolas
náufragas
y el vuelo de pájaros
de nieve,
y lo pintan los ángeles
de luz blanquísima
y de un azul
indefinible,
mientras el corazón alado
de las flores
dispersa los aromas
del recuerdo,
las hojas divagan,
y, cual ventanas abiertas,
los ojos sueñan
con ese mes de lunas
solas,
con ese tiempo ávido
de esperanza
y muerte.
Ya se anuncia Noviembre,
entre arañazos de frío
y dibujos de sombras
invisibles.
entre gritos de caracolas
náufragas
y el vuelo de pájaros
de nieve,
y lo pintan los ángeles
de luz blanquísima
y de un azul
indefinible,
mientras el corazón alado
de las flores
dispersa los aromas
del recuerdo,
las hojas divagan,
y, cual ventanas abiertas,
los ojos sueñan
con ese mes de lunas
solas,
con ese tiempo ávido
de esperanza
y muerte.
Ya se anuncia Noviembre,
entre arañazos de frío
y dibujos de sombras
invisibles.
domingo, 25 de octubre de 2015
IMÁGENES: José Ángel Valente
Arlette salió a la cocina para preparar un pastel que debía meter en el horno. Estuvo ausente diez o quince minutos. Al volver a la sala, Edmond Jabès estaba muerto donde lo había dejado, en la butaca del fondo frente a la puerta, al lado de la figura de madera hecha por Piera Rossi, sefardita y prima de Arlette.
Estaba leyendo al morir, el último poema de un cuaderno de Michel Leiris, titulado Fissures (Fourbis, 1990). El cuaderno, de cubiertas rojas, había caído de su mano, abierto en la página del texto final. Lectura ultima:
Pautado,
fijado,
cercado,
nada es ya nada
cuando ya nada está en suspenso.
Estaba leyendo al morir, el último poema de un cuaderno de Michel Leiris, titulado Fissures (Fourbis, 1990). El cuaderno, de cubiertas rojas, había caído de su mano, abierto en la página del texto final. Lectura ultima:
Pautado,
fijado,
cercado,
nada es ya nada
cuando ya nada está en suspenso.
lunes, 12 de octubre de 2015
domingo, 11 de octubre de 2015
Greguerías sobre el mar. RAMÓN
El ancla es la inicial del pañuelo del mar.
El besugo parece haber salido del mar con el limón debajo del brazo.
A las estrellas les saca brillo el mar y el invierno.
Las conchas de las playas son los restos de los arroces que se come Neptuno.
Cuando toca la sirena parece que el barco se suena la nariz.
Si el mar está limpio, es porque se lava con todas las esponjas que quiere.
El besugo parece haber salido del mar con el limón debajo del brazo.
A las estrellas les saca brillo el mar y el invierno.
Las conchas de las playas son los restos de los arroces que se come Neptuno.
Cuando toca la sirena parece que el barco se suena la nariz.
Si el mar está limpio, es porque se lava con todas las esponjas que quiere.
sábado, 10 de octubre de 2015
viernes, 9 de octubre de 2015
miércoles, 30 de septiembre de 2015
Diarios de Tanabe
Se va Septiembre ya hacia el ayer, sin prisa; se va de la mirada, de los ríos y de los aeropuertos y
los trenes. Se va Septiembre ya como se fue tu risa, tu palabra, tus suspiros y ese cuerpo tuyo con sus sueños y los míos. Se va como se fueron al olvido los recuerdos o las penas aquellas que tuvieron su casa en nuestro sitio.
Giran los meses como giran las agujas del reloj, y murmuran las olas su adioses sin descanso; andan los días hasta esa hecatombe sin vida propia del pasado, y otra vez nacen, -efímeros- los lirios, con la primeras lluvias de este otoño tantas veces repetido y diferente, en tanto nos anegan de nuevo las sombras del futuro o las de ese árbol que nos nació de noche y nunca dará frutos comestibles ni cobijo o protección a los pájaros amigos. Giran los astros también en este remolino o aspaviento de músicas y sones idos, mientras esa muchacha que hace años miraba con deseo a ese otro que fuimos, ya no existe, o nos ignora -alegre- por alguna ciudad a la que tal vez nunca vayamos; o si fuimos, fue con lluvia y hace siglos, tantos siglos, que están ebrias de cal calles y ojos.
Se va Septiembre, medio barroco y amarillo, y nos quedamos aquí, dueños de nada, sin pertenencias ni parteneres, divididos a lo Cortázar: entre famas y cronopios, queridos o no, soñándonos la vida que no nos pertenece, huidos de nosotros la fuerza y el deseo.
Me asombra todavía reconocer que eres parte de este calendario que me persigue obstinado, desde Lima a cabo Verde, cuando ya volví de ti y giro en el tiovivo del azar - al revés o al derecho, ¡qué más da!- para no encontrarme con tu beso que me vende ternura a cambio de eso que llamamos dinero o pasión sólamente.
Se va Septiembre, ¡sí señor!, y se pinta de verde esta soledad marina, se tiñe de luz esta isla hecha de espejos verdaderos, donde se refleja la "memoria cautiva", se parte el corazón en mil razones y se desnombra el deseo. Apenas visible, el colibrí aletea en busca del néctar de las flores que hay ocultas en tu sexo.
los trenes. Se va Septiembre ya como se fue tu risa, tu palabra, tus suspiros y ese cuerpo tuyo con sus sueños y los míos. Se va como se fueron al olvido los recuerdos o las penas aquellas que tuvieron su casa en nuestro sitio.
Giran los meses como giran las agujas del reloj, y murmuran las olas su adioses sin descanso; andan los días hasta esa hecatombe sin vida propia del pasado, y otra vez nacen, -efímeros- los lirios, con la primeras lluvias de este otoño tantas veces repetido y diferente, en tanto nos anegan de nuevo las sombras del futuro o las de ese árbol que nos nació de noche y nunca dará frutos comestibles ni cobijo o protección a los pájaros amigos. Giran los astros también en este remolino o aspaviento de músicas y sones idos, mientras esa muchacha que hace años miraba con deseo a ese otro que fuimos, ya no existe, o nos ignora -alegre- por alguna ciudad a la que tal vez nunca vayamos; o si fuimos, fue con lluvia y hace siglos, tantos siglos, que están ebrias de cal calles y ojos.
Se va Septiembre, medio barroco y amarillo, y nos quedamos aquí, dueños de nada, sin pertenencias ni parteneres, divididos a lo Cortázar: entre famas y cronopios, queridos o no, soñándonos la vida que no nos pertenece, huidos de nosotros la fuerza y el deseo.
Me asombra todavía reconocer que eres parte de este calendario que me persigue obstinado, desde Lima a cabo Verde, cuando ya volví de ti y giro en el tiovivo del azar - al revés o al derecho, ¡qué más da!- para no encontrarme con tu beso que me vende ternura a cambio de eso que llamamos dinero o pasión sólamente.
Se va Septiembre, ¡sí señor!, y se pinta de verde esta soledad marina, se tiñe de luz esta isla hecha de espejos verdaderos, donde se refleja la "memoria cautiva", se parte el corazón en mil razones y se desnombra el deseo. Apenas visible, el colibrí aletea en busca del néctar de las flores que hay ocultas en tu sexo.
martes, 29 de septiembre de 2015
L L U V I A
Llueve más y llueve
como llueve la verdad
y la mentira;
llueve más y llueve
como llueven las heridas
en la vida;
llueve más y llueve
como llueven
las gotas de sudor
con la fatiga.
Llueve más y llueve.
Y llueve de la voz
esa caricia, y llueve
sin cesar:
gota por gota
línea a línea,
y llueve este poema
que me abriga
y no me cura.
Y llueve, y llueve,
y llueve soledad
y llueve música.
Y llueve más. Y llueve.
como llueve la verdad
y la mentira;
llueve más y llueve
como llueven las heridas
en la vida;
llueve más y llueve
como llueven
las gotas de sudor
con la fatiga.
Llueve más y llueve.
Y llueve de la voz
esa caricia, y llueve
sin cesar:
gota por gota
línea a línea,
y llueve este poema
que me abriga
y no me cura.
Y llueve, y llueve,
y llueve soledad
y llueve música.
Y llueve más. Y llueve.
Madrigales
No se por qué
aquella noche
me regalaron Marzo
las estrellas,
y la tierra, Noviembre.
No sé por qué
la Luna era
liviana y grande
como el centinela
del cielo,
y salían de mi boca
sueños indelebles
que nunca fueron
ni propios
ni posibles.
No sé por qué
aquella noche
era un manojo
de plumas, viento
y ladridos lejanos
el horizonte...
No se por qué
me regalaron versos
mudos y secretos
para siempre.
aquella noche
me regalaron Marzo
las estrellas,
y la tierra, Noviembre.
No sé por qué
la Luna era
liviana y grande
como el centinela
del cielo,
y salían de mi boca
sueños indelebles
que nunca fueron
ni propios
ni posibles.
No sé por qué
aquella noche
era un manojo
de plumas, viento
y ladridos lejanos
el horizonte...
No se por qué
me regalaron versos
mudos y secretos
para siempre.
SILENCIO
Llegó y se fue como
se va todo aquello
que captan los sentidos,
y quedaron los besos
apagados, los ojos
sin mirada,
mutilados los abrazos,
y llena el alma
de recuerdos.
Llegó y se fue cual
tormenta de verano,
después de tanto frío
y de tantas palabras
que nunca más
volvieron.
Llegó y se fue como
se van todos los pasos
al final del camino.
29/09/2015
se va todo aquello
que captan los sentidos,
y quedaron los besos
apagados, los ojos
sin mirada,
mutilados los abrazos,
y llena el alma
de recuerdos.
Llegó y se fue cual
tormenta de verano,
después de tanto frío
y de tantas palabras
que nunca más
volvieron.
Llegó y se fue como
se van todos los pasos
al final del camino.
29/09/2015
lunes, 28 de septiembre de 2015
Mariano Brull (Poemas en menguante)
VERDEHALAGO
Por el verde, verde
verdería de verde mar
Rr con Re.
Viernes, vírgula, virgen
enano verde
verdularia cantárida
Rr con Rr.
Verdor y verdín
verdumbre y verdura
Verde, doble verde
de col y lechuga.
Rr con Rr
en mi verde limón
pájara verde.
Por el verde, verde
verdehalago húmedo
extiéndome. -Extiéndete.
Vengo de Mundodolido
y en Verdehalago me estoy.
Por el verde, verde
verdería de verde mar
Rr con Re.
Viernes, vírgula, virgen
enano verde
verdularia cantárida
Rr con Rr.
Verdor y verdín
verdumbre y verdura
Verde, doble verde
de col y lechuga.
Rr con Rr
en mi verde limón
pájara verde.
Por el verde, verde
verdehalago húmedo
extiéndome. -Extiéndete.
Vengo de Mundodolido
y en Verdehalago me estoy.
jueves, 24 de septiembre de 2015
miércoles, 23 de septiembre de 2015
M A D R I D
Breve encuentro con la ciudad que más me quiere.
Madrid, cualquier mañana o cualquier tarde en que se suben al alma los recuerdos por los aromas, y los años pesan como sacos de arena, mientras las cicatrices, leves, nos enseñan el retrato del pasado, y los ojos nos muestran la cama donde dormimos o despertamos al amor
Madrid, cualquier mañana o cualquier tarde, entre luces y reflejos sin ojos dorados, pero con la vista puesta en el día de marras, cuando había golondrinas en la habitación de Bécquer y hojas de otoño diseminadas por los pazos gallegos.
Madrid, donde se arañan las paredes con la vida de los otros, y es la nuestra sólamente una caricia del tiempo a las calles, al lugar donde fuimos felices acaso.
Madrid, cuando ya no nos queda de los sueños más que un pedazo de nada hecho ya arte o desalojo de nosotros mismos.
Madrid, ahora que el otoño se otoñece, y pensamos en la lumbres aquellas que aliviaban el invierno y nos daban luz para leer Flecha Roja y El Capitán Trueno.
Madrid hecho recuerdo, rastro de emociones y de amores fugaces como estrellas en día de San Lorenzo esta mañana de Septiembre, jugando con la esperanza al corre que te pillo, mirándole a los ojos a esa estatua que duerme, indefinida, como si nunca más fuera posible regresar al Paraíso.
Madrid pintado fugazmente con palabras azules y sonidos de trenes.
Madrid buscando peces contra los acantilados de la niebla y el olvido.
Breve encuentro con la ciudad que más me quiere.
Madrid, cualquier mañana o cualquier tarde en que se suben al alma los recuerdos por los aromas, y los años pesan como sacos de arena, mientras las cicatrices, leves, nos enseñan el retrato del pasado, y los ojos nos muestran la cama donde dormimos o despertamos al amor
Madrid, cualquier mañana o cualquier tarde, entre luces y reflejos sin ojos dorados, pero con la vista puesta en el día de marras, cuando había golondrinas en la habitación de Bécquer y hojas de otoño diseminadas por los pazos gallegos.
Madrid, donde se arañan las paredes con la vida de los otros, y es la nuestra sólamente una caricia del tiempo a las calles, al lugar donde fuimos felices acaso.
Madrid, cuando ya no nos queda de los sueños más que un pedazo de nada hecho ya arte o desalojo de nosotros mismos.
Madrid, ahora que el otoño se otoñece, y pensamos en la lumbres aquellas que aliviaban el invierno y nos daban luz para leer Flecha Roja y El Capitán Trueno.
Madrid hecho recuerdo, rastro de emociones y de amores fugaces como estrellas en día de San Lorenzo esta mañana de Septiembre, jugando con la esperanza al corre que te pillo, mirándole a los ojos a esa estatua que duerme, indefinida, como si nunca más fuera posible regresar al Paraíso.
Madrid pintado fugazmente con palabras azules y sonidos de trenes.
Madrid buscando peces contra los acantilados de la niebla y el olvido.
lunes, 21 de septiembre de 2015
21/09/2015
Está llegando lentamente
el abandono definitivo,
tú tan lejana
en tu lejanía,
yo tan solo
en mi soledad.
Poco a poco
desaparecen los recuerdos,
tú tan perdida
en el olvido,
yo tan olvidado
de la vida.
Está llegando lentamente
el abandono postrero,
mientras nosotros
pedimos dignamente
un poco de silencio
perfumado,
para que no sufran
esos ojos tuyos
ni estas manos
mías.
Está
llegan-
do
el
abandono
definiti-
vo.
el abandono definitivo,
tú tan lejana
en tu lejanía,
yo tan solo
en mi soledad.
Poco a poco
desaparecen los recuerdos,
tú tan perdida
en el olvido,
yo tan olvidado
de la vida.
Está llegando lentamente
el abandono postrero,
mientras nosotros
pedimos dignamente
un poco de silencio
perfumado,
para que no sufran
esos ojos tuyos
ni estas manos
mías.
Está
llegan-
do
el
abandono
definiti-
vo.
domingo, 20 de septiembre de 2015
Antonin Artaud
Los hombres no saben lo que es la necesidad y nunca han sabido comprender hasta qué punto un hombre como yo podía necesitarlo todo, porque todo le ha faltado durante años. De 1937 a 1940 pasé tres años en los Asilos franceses, en París y en Ruán, sin ver un postre ni comer un dulce o una fruta, ni beber una taza de café. Ello es debido a que la caridad y la piedad ya no son de este mundo y el Amor tampoco. Y sin embargo todo estaba basado en el Amor, pero los hombres nunca supieron qué era.Yo era un hombre que quería ser amado con mi corazón y por él, y todas las mujeres me dieron la espalada porque no comprenden más que el amor sensual y cuando se les quiere entregar el alma no la quieren y os toman por un tonto y un idiota.
jueves, 17 de septiembre de 2015
AUBE
No el que me hayas dejado de amar, sino el que ya no pueda amarte. Eso es lo que me aterra. PBM
miércoles, 16 de septiembre de 2015
martes, 15 de septiembre de 2015
Javad Nurbakhsh
EL AMOR Y LA VIDA
Si no dejas tu vida en el amor de ese Rostro de Luna,
será mejor que consideres tu vida como nada.
La verdadera llave de la vida eterna está en las manos del amor,
considérate muerto si no posees a la furtiva Robacorazones.
Si no dejas tu vida a los pies de ese Ídolo,
no tendrás beneficio, no hallarás el tesoro de la subsistencia.
No comerás la fruta del jardín de la dicha,
si no plantas e el germen de tu cariño en el terreno de tu corazón.
Si no tienes amor, no puedes entender el sentido que tiene la creación,
si no estás con la Amada, ¿cómo sabrás para qué estás en este mundo?
Hasta que no te dejes atrapar en su trampa, no te sentirás libre,
atrapado en ti mismo, estás frío, deprimido y moribundo.
La Luz que otorga a tu morada, ¡oh alma mía!,
te llega porque tienes atado el corazón y enloquecido
por una Bella Imagen.
domingo, 13 de septiembre de 2015
VIRGÍLIO FERREIRA
Pensar como Marx y Freud que la persona que somos no es la persona que somos sino la ideología que la ha impregnado o lo que esa persona ignora de sí misma, es lo mismo que decir de una tela que no es la tela que es, sino la oveja de la que se obtuvo la lana o la hierba que la oveja comió o incluso la simiente o el estiércol del que creció la hierba. Pero, ¿quién puede vestirse con hierba?
Dejo en herencia
Un verso robado
muchos besos pagados
una vida de ilusiones plenamente llena
todo lo que se haya entero en la casa que no tengo
las propiedades que me quitaron
los deseos que no cumplí por bondadoso
las palabras que inventé
los libros que no escribí y me des/cribieron
los ojos que tenía de niño que aún no distingue los colores
ni las letras por sus nombres
mi primer pantalón vaquero
las caricias de un perro que murió por Noviembre
mis cuadernos de escuela
mis dibujos de genio derrotado
todas las fotografías que me hicieron compañía
antes de que las viera
las mil películas que ya no quiero recordar
el río de mi aldea (que existe realmente)
una golondrina domesticada
cada una de las horas que pasé contigo, madre
mi primer balón de fútbol
la cometa que no tuve
la ternura del que soy algunas veces
la dureza con que me visto y me revisto
el corazón rebelde y tierno
las manos de artista sin obra que se muestre
y las horas debidas a quien me las otorgase.
Mis caprichos.
muchos besos pagados
una vida de ilusiones plenamente llena
todo lo que se haya entero en la casa que no tengo
las propiedades que me quitaron
los deseos que no cumplí por bondadoso
las palabras que inventé
los libros que no escribí y me des/cribieron
los ojos que tenía de niño que aún no distingue los colores
ni las letras por sus nombres
mi primer pantalón vaquero
las caricias de un perro que murió por Noviembre
mis cuadernos de escuela
mis dibujos de genio derrotado
todas las fotografías que me hicieron compañía
antes de que las viera
las mil películas que ya no quiero recordar
el río de mi aldea (que existe realmente)
una golondrina domesticada
cada una de las horas que pasé contigo, madre
mi primer balón de fútbol
la cometa que no tuve
la ternura del que soy algunas veces
la dureza con que me visto y me revisto
el corazón rebelde y tierno
las manos de artista sin obra que se muestre
y las horas debidas a quien me las otorgase.
Mis caprichos.
miércoles, 9 de septiembre de 2015
martes, 8 de septiembre de 2015
El hombre imaginario (en recuerdo de Nicanor Parra)
No sé si soy el hombre imaginario
que palpa el corazón del ser verdadero
o acaso el hombre verdadero
que palpa el corazón del ser imaginario.
Pero si sé de mi amor imaginario
y tengo fe tal vez en lo que quiero creer
de forma verdadera siendo sólo eso:
un hombre imaginario sin razón de ser.
(Silencio imaginario,
imaginaria belleza,
imaginario pensamiento,
cultura iamginaria
y
muerte cierta).
TODO tan verdadero
como falso.
-Pasarón de la Vera, 08/09/2015-
que palpa el corazón del ser verdadero
o acaso el hombre verdadero
que palpa el corazón del ser imaginario.
Pero si sé de mi amor imaginario
y tengo fe tal vez en lo que quiero creer
de forma verdadera siendo sólo eso:
un hombre imaginario sin razón de ser.
(Silencio imaginario,
imaginaria belleza,
imaginario pensamiento,
cultura iamginaria
y
muerte cierta).
TODO tan verdadero
como falso.
-Pasarón de la Vera, 08/09/2015-
domingo, 6 de septiembre de 2015
Autobiografía
Yo soy Pedro, por definición. Es decir, por solitario y callado, por quieto y por lejano.
martes, 25 de agosto de 2015
lunes, 24 de agosto de 2015
Luz de Agosto cegadora,
presumible ausencia de nosotros y de ti,
amor que ya no sabes ni sentirnos;
espera interminable de la ausencia
que desborda las mareas
y los ojos.
Luz de Agosto cegadora
entre tanto verbo silencioso,
presencia presumible de ti
que ya te habías hecho piedra
o corazón al fin
que no precisa sangre,
pero duele sin herida.
Luz de Agosto cegadora.
presumible ausencia de nosotros y de ti,
amor que ya no sabes ni sentirnos;
espera interminable de la ausencia
que desborda las mareas
y los ojos.
Luz de Agosto cegadora
entre tanto verbo silencioso,
presencia presumible de ti
que ya te habías hecho piedra
o corazón al fin
que no precisa sangre,
pero duele sin herida.
Luz de Agosto cegadora.
domingo, 12 de julio de 2015
12/07/2015
Los poemas pintados en la piel,
apetecidos como el agua cuando la sed se desboca
o rechazados como el fuego cuando la luz nos quema.
Esta tarde de Julio las palabras no están en la órbita
de mi corazón ni de mis ojos. Resuenan como golpes
de hace muchísimos siglos, como si la esperanza no tuviera
otro motivo ni otra espera que decirme: ¡Condiós vayas!
Y no me quedan otros versos que los que te entregué
a cambio de la vida, cuando éramos capitanes de la Goleta Luna,
naufragada allá por las Antillas y nos vinieron a salvar con sogas,
mientras dibujaban tu cuerpo las mareas. Y me iba yo con ellas.
apetecidos como el agua cuando la sed se desboca
o rechazados como el fuego cuando la luz nos quema.
Esta tarde de Julio las palabras no están en la órbita
de mi corazón ni de mis ojos. Resuenan como golpes
de hace muchísimos siglos, como si la esperanza no tuviera
otro motivo ni otra espera que decirme: ¡Condiós vayas!
Y no me quedan otros versos que los que te entregué
a cambio de la vida, cuando éramos capitanes de la Goleta Luna,
naufragada allá por las Antillas y nos vinieron a salvar con sogas,
mientras dibujaban tu cuerpo las mareas. Y me iba yo con ellas.
11/07/2015
La hora va pasando
y lo que llega no es tanto
lo que siempre has esperado
como lo que siempre espera.
La hora va pasando
con calma o con premura
y ya olvido y recuerdo
te han dejado una única
cicatriz: este poema.
y lo que llega no es tanto
lo que siempre has esperado
como lo que siempre espera.
La hora va pasando
con calma o con premura
y ya olvido y recuerdo
te han dejado una única
cicatriz: este poema.
09/07/2015
Por el espacio de la noche
viene y se acerca ese resplandor
de la esperanza en singular
al que nombro y me conoce.
Llega hasta donde habitan
los seres muertos y ese otro yo
que me llama y les da vida.
viene y se acerca ese resplandor
de la esperanza en singular
al que nombro y me conoce.
Llega hasta donde habitan
los seres muertos y ese otro yo
que me llama y les da vida.
jueves, 4 de junio de 2015
Siempre por Junio estabas
donde el tiempo era aliado
hasta de mi nombre;
siempre con la mirada
tapando los nublados,
ajena a los desastres
que te trajeron esos seres
a los que no te parecías
casi nada.
Siempre por Junio estabas
a la espera del abandono;
incluso tu silencio tenía
- lo recuerdo con detalle -
un sabor a campana sin iglesia,
y en tus manos anidaban
todas las despedidas.
Siempre por Junio estabas,
hasta que llegó Noviembre,
Y Enero se llevó las esperanzas,
y fue el amor al fin breviario
de aquel amado vagabundo
que pastoreaba estrellas.
Siempre las fechas
- lo anoto con detalle -
concluyen las biografías
y hasta las definiciones.
donde el tiempo era aliado
hasta de mi nombre;
siempre con la mirada
tapando los nublados,
ajena a los desastres
que te trajeron esos seres
a los que no te parecías
casi nada.
Siempre por Junio estabas
a la espera del abandono;
incluso tu silencio tenía
- lo recuerdo con detalle -
un sabor a campana sin iglesia,
y en tus manos anidaban
todas las despedidas.
Siempre por Junio estabas,
hasta que llegó Noviembre,
Y Enero se llevó las esperanzas,
y fue el amor al fin breviario
de aquel amado vagabundo
que pastoreaba estrellas.
Siempre las fechas
- lo anoto con detalle -
concluyen las biografías
y hasta las definiciones.
lunes, 1 de junio de 2015
Francisco de Quevedo y Villegas
Muchas cosas nos dejaron
las antiguas profecías:
dijeron que en nuestros días
será lo que Dios quisiere.
Su lloviere hará lodos
y será cosa de ver
que nadie podrá correr
sin echar atrás los codos.
El que tuviere tendrá,
será el casado marido,
y el perdido más perdido,
quien menos guarda y más da.
Las mujeres parirán
si se empreñan y parieren,
y los hijos que nacieren
de cuyos fueren serán.
Volaráse con las plumas,
andaráse con los pies,
serán seis dos veces tres.
***
las antiguas profecías:
dijeron que en nuestros días
será lo que Dios quisiere.
Su lloviere hará lodos
y será cosa de ver
que nadie podrá correr
sin echar atrás los codos.
El que tuviere tendrá,
será el casado marido,
y el perdido más perdido,
quien menos guarda y más da.
Las mujeres parirán
si se empreñan y parieren,
y los hijos que nacieren
de cuyos fueren serán.
Volaráse con las plumas,
andaráse con los pies,
serán seis dos veces tres.
***
sábado, 30 de mayo de 2015
Jesús Lizano
TRISTÁN
Tristán he de llamarme desde ahora
que conozco el destierro y me han herido,
que descanso en el bosque y me he perdido,
extraña fauna, desolada flora.
Oigo un rumor: mi corazón que llora.
Este es un soliloquio enloquecido,
flechas entre el recuerdo y el olvido.
Pasos: mi soledad. Ayes: mi aurora.
No hubo batallas, ocultos me cazaron,
en mi inocente sueño, desleales
dispuestos a cumplirse en su venganza.
Tristán me llamarán los que me amaron
comprendiendo el más triste de mis males:
Isolda traicionando mi esperanza.
Tristán he de llamarme desde ahora
que conozco el destierro y me han herido,
que descanso en el bosque y me he perdido,
extraña fauna, desolada flora.
Oigo un rumor: mi corazón que llora.
Este es un soliloquio enloquecido,
flechas entre el recuerdo y el olvido.
Pasos: mi soledad. Ayes: mi aurora.
No hubo batallas, ocultos me cazaron,
en mi inocente sueño, desleales
dispuestos a cumplirse en su venganza.
Tristán me llamarán los que me amaron
comprendiendo el más triste de mis males:
Isolda traicionando mi esperanza.
viernes, 22 de mayo de 2015
A. Breton
¿Quién soy yo? Como excepción podría guiarme por un aforismo: en tal caso ¿por qué no podría resumirse todo únicamente en saber a quién "frecuento"?
miércoles, 20 de mayo de 2015
Carlos Edmundo de Ory
FUEGO EN LAS TRIPAS
Hago el amor con ella y la infeliz
goza de mi fenómeno y me ama
y no sabe que estoy solo en la cama
con el olor de Dios en la nariz
Saboreo tu carne de perdiz
y mi saliva blanca se derrama
como un ungüento cálido de llama
sobre tu abierta negra cicatriz.
Pecado y medicina es todo uno
penetrar lo divino de consumo
es remover tus tripas con fervor
El cielo es gloria y el amor es cielo
y el hombre y la mujer de pelo a pelo
crean a Dios con un beso de amor
(París, 9 noviembre, 1961)
Hago el amor con ella y la infeliz
goza de mi fenómeno y me ama
y no sabe que estoy solo en la cama
con el olor de Dios en la nariz
Saboreo tu carne de perdiz
y mi saliva blanca se derrama
como un ungüento cálido de llama
sobre tu abierta negra cicatriz.
Pecado y medicina es todo uno
penetrar lo divino de consumo
es remover tus tripas con fervor
El cielo es gloria y el amor es cielo
y el hombre y la mujer de pelo a pelo
crean a Dios con un beso de amor
(París, 9 noviembre, 1961)
lunes, 11 de mayo de 2015
Epicteto. Todo tiene un precio
¿Alguien disfruta de privilegios, oportunidades u honores que tú deseas? Si los privilegios que han conseguido son buenos, deléitate con el goce de quien los posee. Es su momento de prosperidad. Si los privilegios son malos, no debe preocuparte que no te pertenezcan.
Recuerda: nunca obtendrás las mismas recompensas que los demás si no empleas los mismos métodos e inviertes el mismo tiempo que ellos. No es razonable pensar que podemos obtener una recompensa si no estamos dispuestos a pagar su precio. La persona que "gana" en algo no tiene ninguna ventaja real sobre ti, puesto que tuvo que pagar el precio de la recompensa.
Siempre está en nuestras manos decidir si queremos pagar o no el precio de las recompensas de la vida, Y con frecuencia nos conviene más no pagarlo, pues dicho precio podría comprar nuestra integridad. Podríamos vernos forzados a ensalzar a alguien por quien no sentimos ningún respeto.
Recuerda: nunca obtendrás las mismas recompensas que los demás si no empleas los mismos métodos e inviertes el mismo tiempo que ellos. No es razonable pensar que podemos obtener una recompensa si no estamos dispuestos a pagar su precio. La persona que "gana" en algo no tiene ninguna ventaja real sobre ti, puesto que tuvo que pagar el precio de la recompensa.
Siempre está en nuestras manos decidir si queremos pagar o no el precio de las recompensas de la vida, Y con frecuencia nos conviene más no pagarlo, pues dicho precio podría comprar nuestra integridad. Podríamos vernos forzados a ensalzar a alguien por quien no sentimos ningún respeto.
La España que me nombraron y me desnombra
Buscones, lazarillos, celestinas, conceptistas, culteranos, chilindrinas, esperpentos, greguerías, aforismos, pecios, 27, 98, milicianos, falangistas y... cortes de manga.
domingo, 10 de mayo de 2015
sábado, 9 de mayo de 2015
Augusto Monterroso
"Augusto Monterroso, Augusto Monterroso y Augusto Monterroso", le contesto Ildo Tenorio a un peridosta o critico literario peruano que le preguntó sobre quién era su escritor preferido de relatos cortos y de cuentos.
viernes, 8 de mayo de 2015
Ya Mayo otra vez se me lleva
de tu esquina, Señor,
a mi esquina de sombra;
ya el barco navega de nuevo
por las nubes que eran
el sueño
de mi mismo
y de otros que fueron capitanes
o náufragos.
Ya Mayo se marea fijo en el horizonte
donde antes hubo besos
y hubo olas y adioses florecidos
doblemente: de ida y vuelta;
ya el barco navega de nuevo:
sin rumbo ni tripulación
ni puerto.
Mar y cielo se unen ahora
y son salados los besos
de la ausencia
azul
y
sola.
de tu esquina, Señor,
a mi esquina de sombra;
ya el barco navega de nuevo
por las nubes que eran
el sueño
de mi mismo
y de otros que fueron capitanes
o náufragos.
Ya Mayo se marea fijo en el horizonte
donde antes hubo besos
y hubo olas y adioses florecidos
doblemente: de ida y vuelta;
ya el barco navega de nuevo:
sin rumbo ni tripulación
ni puerto.
Mar y cielo se unen ahora
y son salados los besos
de la ausencia
azul
y
sola.
jueves, 7 de mayo de 2015
Rafael Sánchez Ferlosio
(Anacarsis) Cada vez más ejemplarmente piadosa resulta hoy en día la respuesta del escita Anacarsis, que visitó Atenas en tiempos de Solón, cuando los atenienses le preguntaban que por qué no tenía hijos: "Por amor a los niños".
miércoles, 6 de mayo de 2015
A vueltas con la escritura
A vueltas con la escritura, desmayándome en
este
Mayo,
entre batallas y
libros, ausentes ya de mí
mis creadores, mi
palabra
y sus ecos.
A
vueltas
con la escritura, sin papeles públicos
ni publicados,
entre batallas ajenas
y
la
propia derrota,
tras esta fecha to da vía
vivo
o des/vivido,
andante, tré-
mulo, rodando
por el son/ido
de una voz
que no oigo
ni me oye.
este
Mayo,
entre batallas y
libros, ausentes ya de mí
mis creadores, mi
palabra
y sus ecos.
A
vueltas
con la escritura, sin papeles públicos
ni publicados,
entre batallas ajenas
y
la
propia derrota,
tras esta fecha to da vía
vivo
o des/vivido,
andante, tré-
mulo, rodando
por el son/ido
de una voz
que no oigo
ni me oye.
martes, 5 de mayo de 2015
viernes, 1 de mayo de 2015
Albert Caraco
No nos entenderemos en nada, porque nos faltará de todo, no evitaremos ni el Hambre ni el Racismo y no podremos sustraernos a la primera más que abandonándonos al segundo, un día nos volveremos Racistas para comer, seremos hombres de necesidad en el peor sentido de la palabra, seremos Materialistas y Racistas, los dos principios van a unirse como se unen en nuestros días el Nacionalismo y el Socialismo. Pues ahora las ideas juegan con los hombres, convertidos en estúpidos, los hombres creen elegir y lo que han elegido los había prevenido, los pueblos no son más que los juguetes de sus ideas y los objetos de sus medios, nunca parecieron más esclavos, nunca más poseídos ni más alienados, y los profundos cínicos que los guían no son menos estúpidos que sus rumiantes súbditos. Nadie ve claramente, porque ya no hay ideas claras y precisas, vamos a la catástrofe y todos los caminos nos llevan a ella, estamos ahora todavía más excedidos de paradojas, buscamos la simplicidad, no la encontraremos más que en la muerte y por eso mañana la muerte no hará retroceder a nadie.
José Antonio Ramos Sucre
PRELUDIO
YO QUISIERA estar entre vacías tinieblas, porque el mundo lastima cruelmente mis sentidos y la vida me aflige, impertinente amada que me cuenta amarguras.
Entonces me habrán abandonado los recuerdos: ahora huyen y vuelven con el ritmo de infatigables olas y son lobos aullantes en la noche que cubre el desierto de nieve.
El movimiento, signo molesto de la realidad, respeta mi fantástico asilo; mas yo lo habré escalado del brazo de la muerte. Ella es una blanca Beatriz y, de pie sobre el creciente de la luna, visitará la mar de mis dolores. Bajo su hechizo reposaré eternamente y no lamentaré más la ofendida belleza ni el imposible amor.
YO QUISIERA estar entre vacías tinieblas, porque el mundo lastima cruelmente mis sentidos y la vida me aflige, impertinente amada que me cuenta amarguras.
Entonces me habrán abandonado los recuerdos: ahora huyen y vuelven con el ritmo de infatigables olas y son lobos aullantes en la noche que cubre el desierto de nieve.
El movimiento, signo molesto de la realidad, respeta mi fantástico asilo; mas yo lo habré escalado del brazo de la muerte. Ella es una blanca Beatriz y, de pie sobre el creciente de la luna, visitará la mar de mis dolores. Bajo su hechizo reposaré eternamente y no lamentaré más la ofendida belleza ni el imposible amor.
domingo, 26 de abril de 2015
Tomás Salvador González
Mi prima hizo como pudo
el equipaje imprescindible:
una barra de labios, los pendientes
que habían sido de la abuela,
el temblor y las prisas.
Y nada más llegar
le pintó los labios y le puso los pendientes
a su madre muerta.
el equipaje imprescindible:
una barra de labios, los pendientes
que habían sido de la abuela,
el temblor y las prisas.
Y nada más llegar
le pintó los labios y le puso los pendientes
a su madre muerta.
A. Breton
"... Después de haberos instalado en un lugar lo más favorable al recogimiento del espíritu sobre sí mismo, haceros servir recado de escribir. Entrad en el estado más pasivo o receptivo que podáis. Haced abstracción de vuestro genio y de vuestro talento y del genio y del talento de los demás. Repetíos que la literatura es uno de los más tristes caminos que conducen a todas partes. Escribid rápidamente sin asunto preconcebido, tan rápidamente que no recordéis lo escrito no os sintáis tentados a releerlo. La primera frase vendrá por sí sola, tan cierto es que a cada instante hay una frase extraña a nuestro pensamiento consciente de que lo único que le falta es que la pronunciemos".
domingo, 29 de marzo de 2015
Marzo
Marzo le ha puesto prisa a mis deseos
y a tu realidad le ha puesto
envidia de la verdad que es todo;
así que ya no me queda palabra
que pueda nombrar el beso
ni verbo que conjugarte pueda.
El que escribe atento todavía
al eco de los ecos, guarda
su único secreto, intacto,
y no se llama Pedro.
Marzo le ha puesto nombre
a la isla que me habita,
donde tu realidad no vive
porque esa isla es mentira.
Marzo se va como suelen irse
los meses, los versos, la memoria,
mientras escribo tu nombre:
sin decirlo.
y a tu realidad le ha puesto
envidia de la verdad que es todo;
así que ya no me queda palabra
que pueda nombrar el beso
ni verbo que conjugarte pueda.
El que escribe atento todavía
al eco de los ecos, guarda
su único secreto, intacto,
y no se llama Pedro.
Marzo le ha puesto nombre
a la isla que me habita,
donde tu realidad no vive
porque esa isla es mentira.
Marzo se va como suelen irse
los meses, los versos, la memoria,
mientras escribo tu nombre:
sin decirlo.
viernes, 27 de marzo de 2015
IRATI
Ir a ti
viniendo de mí mismo
encendida mi noche
por la aurora de tus
ojos.
Ir a ti, mudo
dormido,
lleno de ese clamor
de soledades
y despertar
con risas
que nos llevan
a ese lugar
que nunca
ha definido
nadie.
(27/03/2015)
viniendo de mí mismo
encendida mi noche
por la aurora de tus
ojos.
Ir a ti, mudo
dormido,
lleno de ese clamor
de soledades
y despertar
con risas
que nos llevan
a ese lugar
que nunca
ha definido
nadie.
(27/03/2015)
lunes, 23 de marzo de 2015
domingo, 22 de marzo de 2015
Noche
Llegó la noche de Marzo
con sus brazos azules
a mi casa de sueños
y le tendí la mano
de mis deseos
y ella supo sin verme
que oía sus silencios
que cantaba su nombre
mientras hacían versos
los escritores
y estaba la vida
en otro sitio
como dijera alguien.
Llegó la noche de Marzo
a mi casa de sueños.
con sus brazos azules
a mi casa de sueños
y le tendí la mano
de mis deseos
y ella supo sin verme
que oía sus silencios
que cantaba su nombre
mientras hacían versos
los escritores
y estaba la vida
en otro sitio
como dijera alguien.
Llegó la noche de Marzo
a mi casa de sueños.
viernes, 20 de marzo de 2015
jueves, 19 de marzo de 2015
F. Pessoa
Los que me celebrarán dentro de cincuenta años serán los mismos que despreciarán a los pessoas que haya entonces.
martes, 17 de marzo de 2015
jueves, 12 de marzo de 2015
miércoles, 11 de marzo de 2015
AFORISMOS
AL AFORISTA NO LE CONCIERNE EL INFIERNO NI EL PARAÍSO, SÓLO EL AFORISMO. PBM
Muchos tienen un enemigo común; pero eso no les hace ser amigos.
En el cerebro del estúpido el romanticismo es un defecto mental.
Ya no creo en Dios, ahora lo creo.
Siempre tratando de ganarnos la vida, sabiendo con certeza que la vamos a perder.
La reflexión tiene poco que ver con la luminosidad y el fogonazo del aforismo.
Las palabras -como las armas- se disparan solas, creo que dijo un novelista francés.
I.T.
Muchos tienen un enemigo común; pero eso no les hace ser amigos.
En el cerebro del estúpido el romanticismo es un defecto mental.
Ya no creo en Dios, ahora lo creo.
Siempre tratando de ganarnos la vida, sabiendo con certeza que la vamos a perder.
La reflexión tiene poco que ver con la luminosidad y el fogonazo del aforismo.
Las palabras -como las armas- se disparan solas, creo que dijo un novelista francés.
I.T.
martes, 10 de marzo de 2015
lunes, 12 de enero de 2015
Sueño
Dejadme ver ese sueño
que se inventó mi vida, dejadme
amarlo o seguir como los ríos
que se alejan por el cauce
más difícil y menos esperado
al mar más imposible.
Dejadme ver ese sueño
que me roba la muerte
cada día sin saberlo. Quiero
un cuchillo que corte la saliva
para degollar al monstruo
que me mira sin reconocerme
y duerme conmigo cada día.
Dejadme ver ese sueño
que la vida y la muerte
se disputan.
que se inventó mi vida, dejadme
amarlo o seguir como los ríos
que se alejan por el cauce
más difícil y menos esperado
al mar más imposible.
Dejadme ver ese sueño
que me roba la muerte
cada día sin saberlo. Quiero
un cuchillo que corte la saliva
para degollar al monstruo
que me mira sin reconocerme
y duerme conmigo cada día.
Dejadme ver ese sueño
que la vida y la muerte
se disputan.
MIRAR
Cuando viajo
viajo con lo que me rodea
y me contiene.
Cuando miro
rimo venas
y latidos
ecos y sombras;
pienso
en lo que sólo es
porque lo veo
y lo expreso
lo aprehendo
me define.
viajo con lo que me rodea
y me contiene.
Cuando miro
rimo venas
y latidos
ecos y sombras;
pienso
en lo que sólo es
porque lo veo
y lo expreso
lo aprehendo
me define.
miércoles, 7 de enero de 2015
AUBE Y AIMÉE
A ese jardín donde hayáis ido
quisiera ir;
de esa luz que ya no os ve ni os crea
quisiera ser sombra también;
con esa mudez y ese silencio
quisiera habitar el país
en el que viven vuestros sueños
que nunca tuvieron despertar.
A ese jardín donde hayáis ido
quisiera ir.
Aube, Aimée, vosotras solamente
sabéis la entrada al laberinto;
vosotras conocéis el mar donde lloré,
las nubes que me hicieron sentir
ese silencio
por siempre
desnombrado.
Aube, Aimée.
quisiera ir;
de esa luz que ya no os ve ni os crea
quisiera ser sombra también;
con esa mudez y ese silencio
quisiera habitar el país
en el que viven vuestros sueños
que nunca tuvieron despertar.
A ese jardín donde hayáis ido
quisiera ir.
Aube, Aimée, vosotras solamente
sabéis la entrada al laberinto;
vosotras conocéis el mar donde lloré,
las nubes que me hicieron sentir
ese silencio
por siempre
desnombrado.
Aube, Aimée.
lunes, 5 de enero de 2015
El instante decisivo
En ese instante decisivo
en que decides emparejar tus ojos
con tus manos, tus manos
con tus recuerdos; con el olvido
tu vida, y con tu vida el silencio...
En ese instante decisivo
se te aparece, en ocasiones,
la luz que nunca te ha visto,
la sombra en busca de amparo.
En ese instante decisivo
es palindrómico el tiempo
y una oración el pasado.
En ese instante decisivo
ya se vive acaso del futuro.
en que decides emparejar tus ojos
con tus manos, tus manos
con tus recuerdos; con el olvido
tu vida, y con tu vida el silencio...
En ese instante decisivo
se te aparece, en ocasiones,
la luz que nunca te ha visto,
la sombra en busca de amparo.
En ese instante decisivo
es palindrómico el tiempo
y una oración el pasado.
En ese instante decisivo
ya se vive acaso del futuro.
domingo, 4 de enero de 2015
A la manera de Jafet
1.- No te antepongas.
2.- No dejes a nadie.
3.- Nunca seas causa de ningún sufrimiento eludible o evitable.
4.- No des tu brazo a torcer, si te obligaran a ello.
5.- No ames por necesidad, sino por amor.
6.- Si puedes decir no, no digas sí.
7.- No escribas para que te halaguen otros que escriben para que los halagues tú.
8.- No leas, si no es con la idea fija de que eso puede cambiarte a ti y cambiar el mundo.
9.- No hagas mal más que cuando debas y, aun así, jamás con delectación.
2.- No dejes a nadie.
3.- Nunca seas causa de ningún sufrimiento eludible o evitable.
4.- No des tu brazo a torcer, si te obligaran a ello.
5.- No ames por necesidad, sino por amor.
6.- Si puedes decir no, no digas sí.
7.- No escribas para que te halaguen otros que escriben para que los halagues tú.
8.- No leas, si no es con la idea fija de que eso puede cambiarte a ti y cambiar el mundo.
9.- No hagas mal más que cuando debas y, aun así, jamás con delectación.
sábado, 3 de enero de 2015
AUBE
Un día triste este tres de Enero. Uno de los días más tristes de mi vida. Un día de esos en que te duele hasta el aire y la saliva, y el deseo se fue sin avisarnos de este extraviado mundo hacia el otro, donde ya no sabemos ni perdernos. Hoy tres de Enero se fueron para siempre de esta vida dos de mis sueños más dichosos, y los besos dormidos para siempre se quedaron en la boca de todos, en la boca de nadie. Hoy tres de Enero me desuella el silencio hasta los ojos, las lágrimas no saben de otro llanto, ni tienen las manos más ofrenda que este abismo de sangre donde se ahogaron mis estrellas y naufragó el destello de una promesa cierta y generosa.
Hoy tres de Enero es un día triste, de los más triste de mi vida, y ni siquiera repica el campanario sus campanas, ni lloran los ángeles custodios, ni enmudecen los vientos.
Hoy tres de Enero de dos mil quince, la orfandad de su carne inocente se hizo para siempre nada.
Y no curan hoy los libros ni las fórmulas ni los teoremas ni los versos ni las palabras ni los amores ni las promesas.
Hoy tres de Enero es un día triste, de los más triste de mi vida, y ni siquiera repica el campanario sus campanas, ni lloran los ángeles custodios, ni enmudecen los vientos.
Hoy tres de Enero de dos mil quince, la orfandad de su carne inocente se hizo para siempre nada.
Y no curan hoy los libros ni las fórmulas ni los teoremas ni los versos ni las palabras ni los amores ni las promesas.
jueves, 1 de enero de 2015
Lorenzo Oliván
TENGO nostalgia de todo lo que no soy y remordimientos por todo lo que no he hecho. Soy todas esas cosas que me niegan.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)