miércoles, 25 de mayo de 2011

Matilde Kusminsky-Richter

Como un exilado
camino por las callejuelas
de la ciudad más antigua,
la primera en nacer.
Mi alma va delante de mí,
vacilante y ansiosa.
¿Qué la perturba?
¿Su abandono o su búsqueda
de una nueva morada?
Allí estoy,
sonámbula,
huérfana y vencida.
Añoro la playa y las altas colinas
y aquella barca azul
que cerca de la costa
está esperándome.

jueves, 19 de mayo de 2011

Felipe Bosso,
Francisco Pino,
Joan Brossa,
Carlos Edmundo de Ory,
Juan Eduardo Cirlot,
Jose Miguel Ullán,
Pedro Casariego Córdoba,
Eduardo Scala
y yo mismo:
Mi nostalgia,
la alondra del zaguán,
el eco del recuerdo,
mi poeta, mi amigo,
la sombra de la idea
y el corazón sin vino
cuando el adjetivo
arde y se quema.

miércoles, 18 de mayo de 2011

Miguel de Unamuno

Si pudiera recogerme del camino,
y hacerme uno de entre tantos como he sido;
si pudiera al cabo darte, Señor mío,
el que en mí pusiste cuando yo era niño...

f r a s e s

* No arrojes veneno conocido en copa ajena.

* De tanto murmullo en su camino hacia el mar acabó por molestar a los peces.

* ¿Por qué huir de la soledad si no nos ha hecho nada?

* No pidas para mí; pero si te dan, dame.

* La discusión puede ser causa de la cuestión o de lo incuestionable.

* El amor común es como un amor cualquiera.

miércoles, 11 de mayo de 2011

Déjate llevar o traer
porque por mucho que te muevas
no van a conseguir
sacarte de ti mismo
donde están los secretos
que conoce el olvido
y nadie más ha de saber
sino la eternidad del todo.
Es mayo y están las sombras, danzarinas,
de esta tarde revolviéndose, convertidas
en animales salvajes, caballos al galope,
donde clavan pico y alas los pájaros
en tanto el aire canta y se desborda
la imaginación del loco que cree ciertas
las sombras de esta tarde tan lejana,
los trazos de este día hecho poema ahora.
Me salí con la mía
y él se salió con la suya;
él andaba con su ira
midiendo el amor con odio,
y yo llevaba mi oprobio
frente a los poetas de mentira.

domingo, 1 de mayo de 2011

De la Exposición dedicada a F.P.

CUANDO YO TODAVÍA NO ESCRIBÍA POEMAS,
ÉL RECITABA SALMOS Y DENUNCIABA
A POETAS FALSOS Y A POLÍTICOS SIN ÉTICA.
CUANDO YO TODAVÍA NO ESCRIBÍA POEMAS,
ÉL SALUDABA A LOS PÁJAROS Y DABA
CONFERENCIAS EN LA NORIA DE LOS VIENTOS.
CUANDO TODAVÍA ERA EL MISMO HOMBRE
DEL QUE IGNORAN LAS RAMERAS
SI ESCRIBE VERSOS O MUEVE
LA LUNA CON LAS MANOS, ME ACUERDO
QUE AUN NO HABÍA EN MI CABEZA LUTO
NI POMPAS ANTE LA VIDA DEL PAÍS QUE LLORO.
CUANDO YO TODAVÍA NO ESCRIBÍA POEMAS,
ÉL YA HABÍA ROTO TODAS LAS CADENAS
Y MATADO AL DINERO Y A LAS LEYES
CON LIBERTAD Y UN CUCHILLO DE SILENCIO.

de las citas propias, de las propias citas

Muchos con el mote de poeta se hacen dioses y enloquecen de fantásticos.