jueves, 22 de agosto de 2013

FOTOGRAFIA (Juan Alcaide)

Ese soy yo. Frenaros la extrañeza
de encontrarse mi imagen tan a mano.
Perdonadle al alcaide el gesto humano
de exhibir su postrera fortaleza.
Los ojos, de distancia y de tristeza.
La boca, en la mitad de su verano.
Como un humilde casco barojiano,
mi bisoñé de paño, en la cabeza.
Pájaro de carmín por mi solapa,
Santiago, abierto en cruz, como en un nido,
cosiéndome a los astros con su grapa.
Lívida voz de ayer. Voces sin ruido.
Y ese terrible adiós que se me escapa
desde no sé qué cimas del olvido.
Me imagino qué diría Federico sobre todo lo que se ha dicho de él.

Escribió una letanía tenue de los verbos que soñaba. Y se durmió.

lunes, 19 de agosto de 2013

Luis Palés Matos

   Emisario solícito que vienes
con oculto mensaje hasta mi puerta,
sé lo que te propones
y no me engaña tu misión secreta;
me llaman desde allá,
pero el amor dormido aquí en la hierba
es bello todavía
y un júbilo de sol baña la tierra.
Déjenme tu implacable poderío
una hora, un minuto más con ella!

domingo, 18 de agosto de 2013

Del libro ENUmeraciones

Las esculturas azarosas
las cosas anecdóticas
lo que el mar esconde
lo que los ríos se llevan
los que nada nos dicen
los que nos cuentan historias.
"Una lágrima en la arena".
Una gota en una nube.

jueves, 15 de agosto de 2013

Ildo Tenorio

Ni ambiciono la ambición ni envidio la envidia.
No quise ser militar ni sacerdote ni abogado ni médico ni ingeniero ni economista ni arquitecto. Como buen español, sólo quise ser pintor, futbolista o torero.
Suponiendo que alguien lea estas líneas y se pregunte qué soy, le contestaré que, como buen español, vivo del gobierno que -dicho sea de paso- vivió más de media vida de mí. En cuanto a lo de pintor, lo dejé por la música; lo de futbolista, por las lesiones y la altura, y lo de torero, por miedo.

martes, 13 de agosto de 2013


A veces me quedo mirando tu mirada, MUNDO, y me dan ganas de sacarme -o de sacarte- los ojos.
No preguntes más, poeta,
por lo que fue, lo que ha de ser o será;
todo será lo mismo, igual serán
las estrellas, los abismos,
los planetas, el Universo.
No preguntas más, poeta.
por lo que vendrá o ya vino.
TODO SERA LO MISMO.
Y si no lo fuera, tú ya no estarás
aquí para escribirlo.
No preguntes más, poeta.
De tres a dos
uno
y de uno a uno
NADA.

De este estado
sólo me saca
la LUZ
o el regreso.

Feliz de no haber
sido
ni profesor
ni alumno:
viento.

sábado, 10 de agosto de 2013


Castillitos de papel

Hasta hoy no tuve ganas de regresar a este lugar o sitio, encerrado como estaba en ese castillo que a veces invento o sueño sin apenas ser consciente de tal hecho. Hasta hoy -día de tormentas- no tuve ganas de escribir en esta página de espumas o de pétalos, encerrado como estaba en ese castillo, de donde sólo salgo a visitar a los muertos o a los moribundos. Quizá alguno de estos truenos que me inquietan me abrió la puerta de la luz.
Crear, aunque sea dentro de un castillo no es fácil; por eso ser artista tampoco resulta sencillo, aunque sea inevitable, muchas veces. Hay quienes intentan crear lazos y quienes intentamos lo contrario. A muchos les gusta opinar y criticar; a otros muchos les gusta mirar. Yo, por  ejemplo, disfruto creando nombres para objetos y cosas que no sé si existen, y títulos para libros que no escribo, claro. Incluso me deslumbro con la idea de encontrar un país sin  habitantes ni civilización ni cualesquiera de esas taras y tareas que hemos implantado los humanos en este planeta. Ya sé que las posibilidades de encontrar ese remoto país son escasas y hasta mínimas; pero es que nací para creer y crear lo que los diccionarios definen como utopía.
Hasta hoy no tuve ganas de regresar a este lugar o sitio, encerrado como estoy en este castillo, del que perdí las llaves hace ya más de cincuenta años.