Me cansé pronto
de ser sólo persona
y me hice verso.
Poeta, fotógrafo y collagista vocacional y autodidacta. "Vagabundo de las Estrellas, Amado vagabundo o Guardián entre el Centeno y Bartleby".
martes, 26 de abril de 2016
RAMÓN
Ramón, verdaderamente hay que ser muy frugal. Sólo teniendo la idea de la frugalidad como proporción, no como sacrificio, se puede ser franco y libertino.
lunes, 11 de abril de 2016
Sosiego porque al fin estoy
donde ya no puede existir
nada que me moleste,
nadie que me hiera / o me cure.
Sosiego en este sitio que no es,
en este tiempo que no puede / medirse,
en el espacio justo de lo inabarcable,
del insondable abismo,
donde ni luz ni sombra se sopesan,
ni es la Tierra un planeta conocido.
donde ya no puede existir
nada que me moleste,
nadie que me hiera / o me cure.
Sosiego en este sitio que no es,
en este tiempo que no puede / medirse,
en el espacio justo de lo inabarcable,
del insondable abismo,
donde ni luz ni sombra se sopesan,
ni es la Tierra un planeta conocido.
domingo, 3 de abril de 2016
viernes, 1 de abril de 2016
A mi padre
Vino por fin abril
entre contradicciones
como vienen las flores
a la tierra baldía,
según Eliot pensaba.
Vinieron los recuerdos
cual babeles sin habla
a definir tus manos
secas como costillas
de viejos dinosaurios,
esmeradas por lo bello.
Siento que la vida es nada
más que esta incompatibilidad
que nos santigua ahora
por lástima u orgullo,
entre panes y peces
y penas suicidadas,
igual que aquel Guernica
del que tanto nos hablaron
en relación con una guerra
que perdimos aqueos y troyanos.
Vino por fin Abril
como te fuiste tú;
asombrosamente ajeno,
sin jactancia ni fe,
ruina de ti mismo.
Siento que llueve ahora
desde el río de la vida,
sobre la almohada del musgo.
01/04/2016
entre contradicciones
como vienen las flores
a la tierra baldía,
según Eliot pensaba.
Vinieron los recuerdos
cual babeles sin habla
a definir tus manos
secas como costillas
de viejos dinosaurios,
esmeradas por lo bello.
Siento que la vida es nada
más que esta incompatibilidad
que nos santigua ahora
por lástima u orgullo,
entre panes y peces
y penas suicidadas,
igual que aquel Guernica
del que tanto nos hablaron
en relación con una guerra
que perdimos aqueos y troyanos.
Vino por fin Abril
como te fuiste tú;
asombrosamente ajeno,
sin jactancia ni fe,
ruina de ti mismo.
Siento que llueve ahora
desde el río de la vida,
sobre la almohada del musgo.
01/04/2016
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