Hasta aquí he llegado
/otra vez
acaso tras mis sueños, solo,
confundiendo lo real y lo ilusorio,
dándole a la palabra
/como a la sed
el agua, la definición, el eco.
Poeta, fotógrafo y collagista vocacional y autodidacta. "Vagabundo de las Estrellas, Amado vagabundo o Guardián entre el Centeno y Bartleby".
viernes, 28 de junio de 2013
miércoles, 26 de junio de 2013
Ortega y Gasset
Con más medios, más saber, más técnicas que nunca, resulta que el mundo actual va como el más desdichado que haya habido: puramente a la deriva.
martes, 25 de junio de 2013
PBM
Todas las obras de arte nacen muertas.
Dios duda de sí mismo.
Casi todo lo que mueve al ser humano tiene un nombre: Añoranza.
Dios duda de sí mismo.
Casi todo lo que mueve al ser humano tiene un nombre: Añoranza.
sábado, 22 de junio de 2013
Uma pessoa chamada Fernando
Fernando Pessoa fue un ocultista convencido que contactó con la Orden Templaria de Portugal, entre otras órdenes iniciáticas como Rosacruz, por ejemplo. Ángel Crespo (quizá el escritor y traductor que más supo de Pessoa) siempre mantuvo que el problema de Pessoa fue esencialmente un problema religioso.
Yo también lo creo así.
Yo también lo creo así.
jueves, 20 de junio de 2013
Blas de Otero (DIGO VIVIR)
Porque vivir se ha puesto al rojo vivo.
(Siempre la sangre, oh Dios fue colorada.)
Digo vivir, vivir como si nada
hubiese de quedar de lo que escribo.
Porque escribir es viento fugitivo,
y publicar, columna arrinconada.
Digo vivir, vivir a pulso, airada-
mente morir, citar desde el estribo.
Vuelvo a la vida con mi muerte al hombro,
abominando cuanto he escrito: escombro
del hombre aquel que fui cuando callaba.
Ahora vuelvo a mi ser, torno a mi obra
más inmortal: aquella fiesta brava
del vivir y el morir. Lo demás sobra.
(Siempre la sangre, oh Dios fue colorada.)
Digo vivir, vivir como si nada
hubiese de quedar de lo que escribo.
Porque escribir es viento fugitivo,
y publicar, columna arrinconada.
Digo vivir, vivir a pulso, airada-
mente morir, citar desde el estribo.
Vuelvo a la vida con mi muerte al hombro,
abominando cuanto he escrito: escombro
del hombre aquel que fui cuando callaba.
Ahora vuelvo a mi ser, torno a mi obra
más inmortal: aquella fiesta brava
del vivir y el morir. Lo demás sobra.
miércoles, 19 de junio de 2013
f r a s e s
* Lo que ocurre me interesa menos que lo que discurre.
* Me contento más con lo que me cuento que con lo que me cuentan.
* Quiero ser completamente libre, aunque tenga que estar completamente solo.
* Los aforistas españoles son muy pocos y mal conocidos.
* De todos los exilios se vuelve excepto de aquel al que nos obliga la muerte.
* La banalidad actual es global; la vanidad, también.
* Me contento más con lo que me cuento que con lo que me cuentan.
* Quiero ser completamente libre, aunque tenga que estar completamente solo.
* Los aforistas españoles son muy pocos y mal conocidos.
* De todos los exilios se vuelve excepto de aquel al que nos obliga la muerte.
* La banalidad actual es global; la vanidad, también.
martes, 18 de junio de 2013
José María Fonollosa
...........................................................
Ir matando con propia mano el sueño.
Ir matando con propia mano el sueño.
A la sombra de las muchachas en flor, puse
mi corazón deslumbrado y ardiente;
a la sombra de la luz crepuscular ahora
mi pensamiento escribe con tu voz,
reina de corazones, la canción
de los deseos y de las despedidas.
Adiós, juventud perdida, adiós.
Ya lo que diviso y queda
es el perfume de una flor
que ha tiempo vive muerta.
mi corazón deslumbrado y ardiente;
a la sombra de la luz crepuscular ahora
mi pensamiento escribe con tu voz,
reina de corazones, la canción
de los deseos y de las despedidas.
Adiós, juventud perdida, adiós.
Ya lo que diviso y queda
es el perfume de una flor
que ha tiempo vive muerta.
sábado, 15 de junio de 2013
Mi corazón
en vela todavía
aguarda la noche
de la Luz desconocida.
Un aire opaco y de sabor
salado esculpe
con mi aliento las sirenas
cuyas voces
sólo escuchan
/los muertos.
Era del amor el ramo,
la savia del anhelo,
la flor y el fruto.
A la hora de las despedidas
se me asombran los ojos
me tamborilean los dedos
y el corazón se da prisa
porque pase en un momento
/LA VIDA.
martes, 11 de junio de 2013
11.06.2013
Vine a Madrid a la feria del libro. Estoy a punto de irme de Madrid sin ir a la feria del libro.
Vine a Madrid a visitar la exposición de Salvador Dalí. Estoy a punto de irme de Madrid sin visitar dicha exposición.
Vine a Madrid a instalarme en un hotel determinado. Estoy instalado en un hotel que no me determina nada.
Vine a Madrid enfermo, y me voy sano.
Vine a Madrid a visitar la exposición de Salvador Dalí. Estoy a punto de irme de Madrid sin visitar dicha exposición.
Vine a Madrid a instalarme en un hotel determinado. Estoy instalado en un hotel que no me determina nada.
Vine a Madrid enfermo, y me voy sano.
domingo, 9 de junio de 2013
sábado, 8 de junio de 2013
Poe mâs para una estación de infancia
Granaban por Granada
/los jacintos
y la nieve se derretía
cuando el barco del amor
lleno de locos
del dolor hacia el olvido
/iba.
Soñé contigo aquella noche azul,
ya mis ojos casi ciegos
y mi corazón sin ímpetu,
y no te reconocí, amigo,
a excepción de tu borrosa luz,
del frío desolado.
Me fui como se van los vagabundos
sin porqué ni destino
y no acudí más donde luego
sacrificaron en mi honor
/libros
y sueños juntos.
/los jacintos
y la nieve se derretía
cuando el barco del amor
lleno de locos
del dolor hacia el olvido
/iba.
Soñé contigo aquella noche azul,
ya mis ojos casi ciegos
y mi corazón sin ímpetu,
y no te reconocí, amigo,
a excepción de tu borrosa luz,
del frío desolado.
Me fui como se van los vagabundos
sin porqué ni destino
y no acudí más donde luego
sacrificaron en mi honor
/libros
y sueños juntos.
viernes, 7 de junio de 2013
martes, 4 de junio de 2013
Ocho aforismos y medio
El eco es la sombra del sonido.
Leer es una manera de creer.
El lenguaje de las emociones es la mirada.
A los dioses conocerás porque carecen de cicatrices.
El silencio no tiene nombres ni poetas.
El amor propio es común a cualquiera.
Verdaderamente, nunca he dicho una mentira.
Residencia, lo que se dice residencia, yo no tengo;
yo vivo en mi obra.
Leer es una manera de creer.
El lenguaje de las emociones es la mirada.
A los dioses conocerás porque carecen de cicatrices.
El silencio no tiene nombres ni poetas.
El amor propio es común a cualquiera.
Verdaderamente, nunca he dicho una mentira.
Residencia, lo que se dice residencia, yo no tengo;
yo vivo en mi obra.
Tres haïkus presentados y transcritos por Philippe Jaccottet
La lune est descendu sous l´horizon
Tout ce qui reste:
Les cautre coins d´ une table.
L´autel des morts:
Larmes et rosée
Y tiennent lieu d´huile.
La bauge du sanglier,
L´herbe qui se relève:
La première rosée.
Tout ce qui reste:
Les cautre coins d´ une table.
L´autel des morts:
Larmes et rosée
Y tiennent lieu d´huile.
La bauge du sanglier,
L´herbe qui se relève:
La première rosée.
Garcilaso de la Vega (fragmento de la Elegía o Epístola, escrita en Sicilia)
..............................................................
de aqueste vivo fuego en que me apuro
y consumirme poco a poco espero,
sé que aún allí no podré estar seguro;
y así, diverso entre contrarios muero.
de aqueste vivo fuego en que me apuro
y consumirme poco a poco espero,
sé que aún allí no podré estar seguro;
y así, diverso entre contrarios muero.
lunes, 3 de junio de 2013
José-Miguel Ullán
Lo que llega a pensarse
Si me encontraran muerto
sobre el último verso
(que a veces, Amarilis, no se sabe)
¿qué no dirías?
Si me encontraran muerto
sobre el último verso
(que a veces, Amarilis, no se sabe)
¿qué no dirías?
domingo, 2 de junio de 2013
Aníbal Núñez
Rebasaste la altura de mi presa
cerrada -por la herida- a todo vado.
¡Ay, qué caudal de amor almacenado
y que de desangrarme ya no cesa!
Explicarme no puedo a dónde esa
inundación se fue -mi amor o nada-
¡Ay, qué caudal de instantes la he buscado
desde que sorprendiste mi sorpresa!
Un mal sabor de alma quizá guardes
de tu súbito paso por mi bruma.
Disfrazando tu ausencia de tardanza,
yo sigo haciendo, tardes y más tardes,
una leve cadena de esperanzas
con todo lo que queda: con la espuma.
cerrada -por la herida- a todo vado.
¡Ay, qué caudal de amor almacenado
y que de desangrarme ya no cesa!
Explicarme no puedo a dónde esa
inundación se fue -mi amor o nada-
¡Ay, qué caudal de instantes la he buscado
desde que sorprendiste mi sorpresa!
Un mal sabor de alma quizá guardes
de tu súbito paso por mi bruma.
Disfrazando tu ausencia de tardanza,
yo sigo haciendo, tardes y más tardes,
una leve cadena de esperanzas
con todo lo que queda: con la espuma.
sábado, 1 de junio de 2013
Suscribirse a:
Entradas (Atom)