viernes, 31 de diciembre de 2010

Ver ajar

No es el tiempo quien se va, sino nosotros mismos, acaso sin saber adónde y sin saber porqué. Tan callados unos y estruendosos otros, sabiéndonos más sabios para nada, en fin. No es el tiempo quien se va, sino nosotros, las vidas que tuvimos o nos tienen atados al ansia de vivir, creyéndonos ajenos al agonizar pausado e inmunes al desastre.
No es el tiempo quien se va, sino nosotros mismos, llevándonos consigo los milagros y el infierno. Tan callados unos y estruendosos otros, cuerdos o enloquecidos, para oír, lejanos, la música callada, la soledad sonora.
No es el tiempo quien se va, sino nosotros mismos, olvidando quizás hacia qué sitio, ahítos de nostalgia, ciegos.
Si tuve
y ya no tengo
si estuve
y ya no estoy
si vagabundo
era entonces
y vagabundo soy
Si no tuve
y me tengo
si no estuve
y ya estoy
si vagabundo
eran entonces
y vagabundo soy
mi llanto mudo
nadie oye
ni mi nombre saben
los que mis ojos
han de conocer
porque los vi.

martes, 21 de diciembre de 2010

maneras de morir

Marcel Cerdan, púgil hispanoárabe, amante de la cantante francesa Edith Piaf, murió al estrellarse el avión en que viajaba hacia Nueva York, a la altura de las islas Azores. Y aunque la cantante se casaría dos veces y se haría adicta a la morfina, nunca olvidó aquel trágico final ni la añoranza y el anhelo hacia el famoso boxeador.

lunes, 20 de diciembre de 2010

RAMÓN

RAMÓN no sólo inventó las pequeñas y cotidianas ilustraciones, el diario literario, la greguería, todo el ramonismo y las conferencias más inverosímiles. Inventó el madrileñismo y a muchas de las generaciones venideras en que los madrileños vivirían. Y eso a pesar de estar tan lejos como solo y de la torpeza de la que le acusara Rafael Alberti.

Jesús de Perceval

Antonio Jesús Campos dijo de Jesús de Perceval: Perceval tiene una escondida vena ramoniana y surrealista, las manos más hábiles que, posiblemente, hay en España (para dibujar y pintar, para tallar y modelar), la inteligencia más lúdica.

viernes, 17 de diciembre de 2010

En cierta ocasión dijo Maruja Mallo que sus amigos estaban enterrados o desterrados, y eso me ha recordado que los míos también están enterrados o aterrados.

GARMUR

Cada vez nos vemos menos y te extraño más,
aunque dicen que el tiempo lo cura todo, la verdad
es que yo no lo creo, porque cada vez nos vemos
menos, pero no puedo llegar a ningún sitio donde
no te halle igual que siempre: sabiendo lo que quiero
y lo que no haré por culpa del frío o de esa murga
constante que son siempre los otros, los interesados
en lo que no me interesa que me cuenten ni me suceda.
Cada vez nos vemos menos, Garmur, todavía, sin embargo,
son bastantes las horas que celebro el milagro de que vuelvas.

A.G.

..." el poeta sabe aunque no sepa que sabe."

lunes, 13 de diciembre de 2010

Hoy trece, trece lunas tengo.
Compré en el mercado de valores
trece corazones de oro
para regalarlos a mi madre
y una ruleta rusa como juego
para poder matarme sin penas
y a mi antojo.
Hoy trece, trece lunas lucen
en la soledad de mis recuerdos
y en el fulgir de su nombre.
Me he vuelto de todos los caminos a fin de no llegar a ningún sitio.

viernes, 10 de diciembre de 2010

f r a s e s

* Cualquier tiempo pasado no fue mejor ni peor, sino casualidad.

* Toda la literatura es plagio, toda, sin excepción.

* Los sonidos siempre están lejos.

* Escribir no tiene pasado ni porvenir.

* Los de corazón humano y obrar justo son mis únicos ídolos.

* La palabras son la apariencia real de lo fantasmagórico.

maneras de morir

En 1934 fue asesinado en un tranvía de santiago de Chile, el escritor limeño José Santos Chocano, acaso para dormir así "al aire del sueño y la fatiga", bajo su propio canto:
Todos llegan de noche,
todos se van de día.
El amor es tan sólo una posada
en mitad del camino de la Vida.

¿Dudas o deudas?

Leo con inusitada frecuencia la cantidad de obras de arte que, según algunos críticos, se publican. Veo exposiciones mediocres que, según algunos críticos son maravillas incuestionables. Oigo noticias o informes que , según algunos periodistas van a cambiar el signo de las cosas o, al menos, el avatar de los tiempos. Pero ya no me creo casi nada de lo que leo, poco de lo que oigo, y en cuanto a lo que veo, pues qué decir; quizás que nunca me gustaron los arquitectos ni me gustaron los novelistas posteriores al siglo XX, ni los cineastas políticos o los políticos con pretensiones artísticas.
Como diría RAMÓN, se confunden frente a cristales, las gentes que están fuera con las que están dentro, los que miran con los que son mirados. Tal vez por eso el cine sólo me parezca un lujo, uno de los mayores lujos del mundo: intentar con dinero crear otro mundo distinto donde todo es verdadera mentira. Y eso que durante años, desesperando de la vida, asistí al cine donde creía que la vida me esperaba.

Azorín

ESCRIBIR Y LEER SON COSAS TERRIBLES.

miércoles, 8 de diciembre de 2010

NOTICIAS

Cuando el español Diego de Landa tomó tierra en la península de Yucatán en 1520, la sociedad maya clásica ya había desaparecido. Sólo quedaban los manuscritos, los objetos de culto, los recuerdos, conservados por sus descendientes en pueblos aislados de la selva. Esta memoria podría haber sido peligrosa y servir de fermento para la insurrección de los indios recién conquistados. Diego de Landa lo comprendió, hizo reunir toda la biblioteca manuscrita de los antiguos mayas en la plaza central de la ciudad de Mani y les prendió fuego.

a n e c d o t a r i o

Durero tuvo diecisite hermanos y, cuando su madre enviudó, se quedó con ella hasta su muerte.

Dedicado a Luis Rosales

En tu casa encendida todavía
he dejado una pareja de tórtolas azules
y un rosario de estrellas
voladoras.
Al principio, Federico García Lorca y Salvador Dalí dibujaban lo mismo, idéntico trazo e iguales formas. Luego, Federico quiso dibujar lo poético, y Dalí lo científico.

Antonio Vega -A trabajos forzados

martes, 7 de diciembre de 2010

Cuando caigo en otro dolor
a lo que no puedo llamar dolor,
pero duele poderosamente
y te deja doblemente desamparado,
porque duele y porque lo desconoces,
te llamo sin pensarlo, madre,
y se abren en el cielo girasoles
y llueven nubes de algodón
en el estanque de los cisnes rojos.
Cuando caigo en otro dolor
a lo que no puedo llamar dolor,
me ciego los ojos y te miro.

Fernando Paz Castillo

Todo el mundo
ama la flor,
tan hermosa;
pero pocos recuerdan
cuánto trabaja
la raíz profunda
por encontrar la vida.

jueves, 2 de diciembre de 2010

De este día de Diciembre salgo inaccesible a todos, empeñada en librarme del mundo y ser lindo animal de lo celeste, alma del prójimo. No he muerto , aunque esté muerta, pues sin mentiras ni lugares vivo. De este día de Diciembre salgo hacia otro tiempo y otro espacio, transformada, sobre la vida viva, sin ser nada en la materia. Soy yo misma y no soy yo, porque la muerte es desdicha y es destrucción de células y órganos y es tragedia, puesto que no sabemos de ella más que lo casi nada que ella nos enseña.
Desde este día de Diciembre vuelas, inverosímil, a través de la eternidad, sin formas delimitadas ni fondo rítmico ni corazón ni ojos, pero maravillosamente viva, a salvo del destino, de la verdad ficticia y de los llamados seres humanos. Desde este día de Diciembre te veo sobre la muerte, cercana y luminosa, aunque me esté muriendo, divinamente viva, "sueño real y exacto" ante el abismo del tiempo, conversando con cualquiera de esas criaturas sin forma, estupefacta quizás porque yo te oigo todavía, resonando en mis sueños, reflejada en la pupila ajena, mientras sobre la almohada el olvido, adormecido, te ensombrece.

POEMO -Jesús Lizano

Madredeus - A Vaca de Fogo

Andante of Antonio vivaldi - Yo Yo Ma & Bobby McFerrin

domingo, 28 de noviembre de 2010

Para Antonio Beneyto (a quien ya no veo ni veré más seguramente)

Le vieron llover lágrimas al cielo de sus sueños los mendigos, las putas, los suicidados y los fantasmas que iban a caballo, silenciosos, como don Segundo Sombra. Le vieron entre libros viejos, borrosos, despintados, mirando un hemisferio de dudas bondadosas y un mundo de soldatitos de plomo desplomados al suelo por disparos de angustia o balazos de frío.
Le vieron llover lágrimas al cielo los suicidados, los inventores de la soledad sin epitafios. Le vieron entre libros desmembrados y cartas azules como heridas de ausencia, creando un humanísimo desdén y un poema por su propia mano meneado.
Le vieron llover lágrimas las calles como si Nerval habitara en su pensamiento y fuera la muerte sólo una mirada sin ángulos ni vértices a los adentros del olvido absoluto.

jueves, 25 de noviembre de 2010

R.L. Stevenson

No pido riquezas ni esperanzas, ni amor ni un amigo que me comprenda; todo lo que pido es el cielo sobre mí y un camino a mis pies.
De improviso la ceniza avanza
por un paisaje quemado, mientras
un niño contempla el mundo
con los ojos aún bellos de la infancia,
aunque sienta en el corazón, huracanado,
el zumbido letal de mil promesas/ falsas.
De improviso arrinconados todos
los sueños del pasado, espera un niño
que vengan los difuntos a jugar/ de nuevo
con palabras nunca antes pronunciadas.
De improviso se han extinguido mariposas,
osos, leones, abejas y elefantes,
y el niño sigue, ciego, buscando el arco iris
para pintar de luz soñada el horizonte.

martes, 16 de noviembre de 2010

Madrid esta mañana amanecido
como se funde la música con el silencio.
Madrid esta mañana deslumbrado
cuando de Sol al Prado se derrama
la luz y se pintan de verde los recuerdos.
Madrid esta mañana que la tinta
espumea y nada se queda en el tintero,
sobre las hojas de otoño donde atisba
el caracol su refugio y paseo, y el perro
marca la distancia entre bocado y ladrido.
Madrid esta mañana deslumbrado.
Madrid esta mañana amanecido
como amanecen los pájaros sin dueño.
Siempre ando por tu casa, SOLEDAD, como Pedro por la suya. P.B.M.

de las citas ajenas (J.R.J.)

O no gritar tanto o a las trincheras, León Felipe.

jueves, 11 de noviembre de 2010

Dije en cierta ocasión que no iba a hablar más de política ni de economía ni de justicia, en España. Sin embargo, es difícil no hacerlo estando en este país y escuchando cada día los mismos argumentos consabidos e insustanciales, las mismas entrevistas consentidas y sin sentido, idénticas declaraciones más interesadas que interesantes.
Empezando por la política, que sí me interesa, aunque no quienes viven o malviven de ella o por ella, es increíble contemplar y soportar el ir y venir de tanta medianía y de tantos ideólogos, nacionalistas e intelectuales que no conocen más que a sus padres o a sus adversarios políticos. Entiendan y sepan de una vez que la política la hacen los bancos, el europeo, el internacional o el de debajo de su casa, que las crisis las crean o las inventan los bancos, ellos las patrocinan y ellos las financian. Y que las burbujas inmobiliarias o de cualquier otro tipo las inflan los bancos, con la anuencia y la complicidad, por interés, de los estados. Sobre todo, de los estados democráticos que son quienes adoran y creen en el libre mercado y en las mayorías, aunque las mayorías sean tan estúpidas como incultas, tan vulgares como faltas de calidad. Tanto, que a estas democracias hijas de la estulticia, se les podría aplicar con acierto aquella máxima anarquista: "Come mierda porque un millón de moscas no pueden equivocarse".
En cuanto supiéramos quienes inventaron la crisis y el porqué, sabríamos contra quienes estar y para qué. Por eso, jamás nos lo dirán.
En lo referente a la economía, piensen, por ejemplo, en los sueldos de los españoles y en los precios de los alquileres en España. Háganse a la idea de por qué somo un país con tanto desempleo y tantos beneficios en sus grandes empresas. Pregunten a quienes pueden contestar por qué media España está hipotecada y la otra media deseando hipotecarse. Averigüen de dónde provienen los ingresos del Estado y a dónde van sus gastos. y ,en fin, tengan el valor, la osadía y la desfachatez incluso de pensar por sí mismos y decir lo que les venga en gana, si es que saben decirlo. Ah, y otra cosa, observen cómo visten banqueros, abogados, agentes de la propiedad, notarios y agentes inmobiliarios. Visten tan bien como mal actúan. Sería estupendo preguntase por qué.
Hablando ya de la justicia, qué espectáculo los apoyos y diatribas al Sr. Garzón, que no es sino un magistrado mediocre, según mi criterio, y una persona con ansias de notoriedad, protagonismo y poder. Y mejor olvidar al Sr. Bermejo, un ex ministro tan inútil como inusitado, o al Sr. Mena, un ex fiscal tan partidista como partidario de hacer lo que él convenía y no lo convenido por la Ley. Mucho peor sería referirse a determinados procedimientos, sedes judiciales, secretarías y otras instituciones relacionadas, porque no haría falta profundizar mucho para descubrir hechos y sacar conclusiones verdaderamente alarmantes e inconcebibles en un estado tan democrático como el nuestro. Pueden imaginar las fiscalías de menores, los juzgados de violencia de género, los registros civiles o los juzgados de guardia; o mejor, visítenlos, vayan a verlos.
Sé que hablar de esto no es ni politicamente correcto ni ilustrativo para casi nadie, por lo cual prometo desde ahora no volver a hacerlo al menos en unos años, salvo que me obliguen las circunstancias o los circunstanciados.

del libro Poemas DES/NOMBRADOS

Si tuviera o hubiese tenido
la plebeyez de Pietro Antino
la clase de Petrarca
el desamparo de Pessoa
la locura de Parmigianino
la tristeza de Picasso
la bondad de Píndaro
el corazón de Plutarco
la desgracia de Príamo
y la soledad de Pedro Páramo,
qué nombre sería el mío.

miércoles, 10 de noviembre de 2010

A Li Po

Dicen que un poeta se ahogó
por atrapar la luna en un río.
Pero yo os digo que todos los poetas
han muerto de lo mismo.

A Julio Cortázar

Tenía los ojos redondos como las vocales que los niños
imaginan
y unos dedos largos y delgados, con la esperanza
de capturar con ellos las palabras musicales.
Se sabia de memoria los cuentos que escribía,
menos aquella muerte, la de la sangre con anemia,
porque enfermó de poesía cuando niño
y ya no le cundieron más las cosas de este mundo.
Cual muñeco de alambre, barro y terciopelo,
sólo se alimentaba con los sueños del alma
y del sonido de los cuerpos. Padecía
tal vez por eso de flacura como Don Quijote,
y como los pájaros, era menos figua que vuelo.

Tenía los ojos redondos como el silencio que los niños
pintan.

viernes, 5 de noviembre de 2010

Noviembre en tu nombre escrito,
noviembre en mis entrañas,
noviembre piedra del alma,
mes de la quietud y del misterio.
Ya están aquí las caracolas azules,
los hipocampos de ámbar;
regresaron las nubes más amadas
del poeta, junto con las mujeres
que no fueron jamás vistas.
Noviembre dibujado en tus sombras,
noviembre entre las manos desnudas,
cicatriz que ninguna herida tuvo,
mes del adiós y de la calma.
Noviembre en tu nombre escrito,
noviembre en mis entrañas.

sábado, 30 de octubre de 2010

Mi padre murió en primavera,
mi madre en otoño, ni él ni ella
se llevaron nada de este mundo;
pero dejaron fijas en la memoria
las emociones de diez hijos
que ahora viven por el olvido,
diferentes, únicos, con las manos
llenas de ilusiones y esperanza,
mientras el tiempo avanza, ineludible,
y ya el dolor utiliza nombres propios,
pinta los sueños de luto y la noche
de silencios mudos.

Ildo Tenorio

TENGO UN SUEÑO DE LIBERTAD DEL QUE NUNCA DESPIERTO.
Tú ya no estás aquí, y yo sin ti, tampoco estoy del todo. (A mi madre, 25/08/2010)

NOTICIAS

En 1917 España tenía un 53% de analfabetos. Hoy tiene más o menos la misma cantidad, aunque los de hoy sepan leer y escribir.

lunes, 18 de octubre de 2010

Está la noche rondando por mis ventanas,
por mis recuerdos, el valle de la nostalgia,
los lirios blancos de otoño, la madrugada;
en mi memoria, un olvido de nenúfares,
y al silencio los gatos están maullándole.
Llega el tiempo misterioso de la ausencia,
y las metáforas se visten de perfumes secretos,
mientras sobre la almohada se sueñan
imágenes extrañas, colores nunca vistos.
Está la noche rondando por mis ventanas,
y con su palabra los besos ya están escritos.
Llega el tiempo misterioso de la ausencia,
y al silencio los muertos están hablándole.

miércoles, 13 de octubre de 2010

los tres deseos

Quiero hacer una lista de todos aquellos que jamás conformaron lista alguna.

Quiero ir a Siberia.

Deseo vivir entre animales salvajes.

sábado, 9 de octubre de 2010

Ahora estoy entre Anibal
y Vicente, con la hora siempre
vencida y la constante seguridad
de que con ellos se inspira
mi corazón, crece la ausencia
y se eterniza en verdad
la mentira,
la poesía en poema.
Ahora Anibal y Vicente Núñez
son mis hermanos de leche
y aventuras,
la memoria que mantengo viva
y con mi silencio crece.

lunes, 4 de octubre de 2010

Querido Don Quijote:
Ceniza sin más sentido
que el dinero es este mundo,
donde los corazones cuerdos
no saben de poesía ni de delirios.
Los caballeros andantes no ven
más injusticia que la suya
ni visitan más venta que la fortuna.
Del mar el son de Dios no se oye,
y en cuanto a los molinos, disculpa
mi sinceridad, sólo son la imagen
de un tiempo, que gimen por tu causa.
Recuerdos a Sancho
y no hagas caso de estas cosas
que ni a cosas llegan, aunque duelan.
Nunca, Claudio Rodríguez,
iremos juntos a pasear al perro
ese que tiene los ojos de juglar
y el corazón vivo de trapo.
Nunca, Claudio Rodríguez,
iremos al bar a tomar un anís
con galletas y hablarle, Claudio,
a los pájaros. Y que nos contesten.
Ya no será posible aquel verso
- el más querido de los tuyos -
que consistía en saberte cercano,
sin que la poesía nos helara la sangre.

A Carlos Edmundo de Ory

Antes de que te mueras, Carlos, dime
el secreto del fracaso,
mésame los cabellos con tus manos
de hombre
extraviado
y amárgame los ojos de mirarme
tanto
de espantarnos juntos
y siempre lejanos como astros
todavía sin nombre.
Antes de que te mueras, Carlos, dibújame
tu pensamiento
sobre el corazón tan blanco
de las flores
A Z U L E S.
Como Walt Whitmann escrito
sobre el cuerpo de aquellas
a quienes quise quede mi testamento.
Testamento para la memoria de los sentidos
del que sólo sean parte los vagabundos
las prostitutas y los halcones.

sábado, 2 de octubre de 2010

f r a s e s

* Adondequiera que vayas ve solo.

* Un dólar pintado por Andy Warhol vale millones de dólares.

* A los animales se les amaestra, a los niños se les educa.

* Un ángel me trajo en una isla el último mensaje de mi madre muerta.

* Para conocer la ley de la gravedad no necesariamente se ha de ser médico ni abogado.

* Yo no he sido el verdadero autor de mi destino; pero ustedes tampoco.
Me arrebañé metiéndome los dedos en la boca el sabor que en ellos había dejado su sexo. Y luego me senté a ver las cosas de otro modo, ya cerca de los sesenta y sin oficio alguno. Pasaron unos pájaros como tantas otras veces, pero esta vez me reconocieron. Y yo a ellos.

A Lorenzo Saval

Grande, grande, grande,
gigante artístico, imponente
hombre de inmenso talento,
donde luce la belleza
y se hace llama el milagro
callado de la imagen.
Grande, grande, grande,
cual el hombre que tiene
otro mundo en la cabeza
y la manera de lograrlo,
abiertas las manos
y el corazón en ellas.

jueves, 30 de septiembre de 2010

diarios (X)

Ya está bien todo
para no escribir más
para no decir palabra
y copiarles el fin
a los luceros.

diarios (IX)

Nueve notas musicales
y un millón de colores,
una estepa solitaria
y para el hambre, besos;
para la distancia,
nubes. Ahora eres tú
mismo quien se escribe
y se escucha y se pinta
y se pierde.

diarios (VIII)

Dejemos que bata al aire
la campana anunciando
el perfecto silencio
en el que habitarás,
amigo,
mientras pasan los días
y los espejos brindan
al circo
sus escenas.

diarios (VII)

A medias loco
y a medias cuerdo
me refugio en los sueños
y despierto
sin nombre
y sin deseos.
Acudo a ella
a ella la llamo;
pero ni por piedad
me salva
ni la encuentro.

diarios (VI)

Llevo con el canalla que lleva mi nombre más de medio siglo. A veces le pregunto y no responde; a veces me pregunta y no respondo. No sé lo que quiere de mí ni sé tampoco qué es lo que de él yo quiero.

diarios (V)

Ninguna lógica
ningún derecho baldío
ya no cumplió más años
ni más noticias de su vida
hubo.

domingo, 12 de septiembre de 2010

diarios (IV)

Yo no tengo manera alguna
de escapar de la muerte
ni la muerte tampoco tiene
manera de escapárseme.

diarios (III)

De todos los seres vivos que he conocido al que más he amado ha sido a un perro.

diarios (II)

Amo la música
detesto el ruido
adoro el sexo
maldigo el dinero
y me llamo Pedro.

diarios (I)

He pasado por Madrid este mes con el bolsillo vacío, cansados los ojos y el corazón agrandado. He sentido, sin embargo, que sigo siendo explorador de emociones y que aún desconozco cualquier clase de código.

jueves, 2 de septiembre de 2010

"Siendo pobre tengo sólo mis sueños..." Po eso, si eres rico y los compras, no los maluses porque mis sueños valen más que todas tus riquezas.
En una isla negra vive negra y blanquísima de luz la estrella que me me mira cuando solo recorro las ciudades y escribo maravillas para que los muertos buenos vuelvan y a los vivos malos se los lleve el demonio. En una isla negra vive con su imaginación de niña y su cuerpo de sirena esa mujer que sueño y que me ensueña cuando sola recorre las canciones de amor y siente maravillas en su corazón de espuma tras la ilusión de que su isla se convierta en paraíso de amor donde no existan ni el hambre ni el dinero, la traición ni la desdicha.

viernes, 30 de julio de 2010

NOTICIAS

El 8 de julio de 1873 se encuentran Rimbaud y Verlaine por última vez, para separarse dos días después, tras un violento incidente en el que Verlaine, despechado y borracho, dispara contra Rimbaud que, herido, es conducido al hospital. Los dos amados vagabundos nunca más volverían a verse.

D.H.M.

"Gracias por dejarme solo y no alimentar ninguno de los intereses que hubiera podido haber en mí."

Ildo Tenorio

"Mi imaginación es mía."
LA RAZÓN POR LA QUE SOY VAGABUNDO NO ES ECONÓMICA, SOCIAL NI POLÍTICA; ES ESPIRITUAL.

Nonudra

"P.B."

De catalanes, españoles, toros y toreros

No soy catalán; pero he vivido en esa parte de España más de media vida. No voy a los toros porque no quiero; admiro a muchos toreros y a bastantes aficionados a la fiesta taurina. Soy español, como lo es lógicamente cualquier persona nacida en España, de padres, abuelos y bisabuelos españoles. No me gustan las prohibiciones de ningún tipo, ni el maltrato a los animales, por ningún motivo y sean de la especie y el tamaño que sean. Dicho lo anterior, me parece tan demencial prohibir la llamada fiesta nacional como obligar a todos, por ley, a ver las corridas celebradas en las distintas plazas del mundo.
Los catalanes ni son más cultos ni más pacifistas ni mayores defensores de los animales que los andaluces o que los castellanos o que los murcianos, gallegos o riojanos, por ejemplo. En esa comunidad, se matan miles de animales en mataderos, se engordan animales para el consumo en granjas que no siempre reunen las mejores condiciones de salubridad , se abandonan perros y se sacrifican en las perreras, si es necesario. En esa comunidad, además, se odia al toro como símbolo de España,y no es una exageración: Muchos sabemos de los sabotajes y atentados contra el famoso anuncio del toro de Osborne. En esa comunidad, que pretende ser nación catalana para no ser nación española, se consume con deleite la butifarra, el jamón, la carne de pollo y todo tipo de animales sacrificados de una u otra manera, criados o no en cautividad y que ustedes pueden encontrar en mercados tan importantes y conocidos de la ciudad de Barcelona, como La Boquería o Santa Caterina.
Por último, les diré que no soy patriota, no creo en esas patrañas; sean las patrias las que sean y se vistan o adornen con la bandera que se vistan o adornen. Pero creo en la tierra, en el planeta, en la libertad, en el amor a los animales y en la coherencia.
Para terminar, me gustaría saber por qué los catalanes para demostrar su amor al planeta , a los animales, y su mayor nivel cultural y de concienciación social, no prohibieron la especulación inmobiliaria, la contaminación acústica, el tráfico de influencias, los rascacilos de las ciudades dormitorio, las sustancias contaminantes de las fábricas, el vandalismo de sus cachorros independentistas cada once de septiembre, el enriquecimiento "mafioso" de la banca, la desigualdad entre lenguas, etc., etc. Y escribo etcétera para no alargar este comentario demasiado.
Para ver los cuadros de Mark Rothko sólo tengo que cerrar los ojos; para ver los de Picasso, abrirlos hasta descerrajarme la boca, ensordecerme los oídos y que me duelan las manos.

martes, 27 de julio de 2010

Pido limosnas para un mendigo que no me conoce,
doy limosnas a un extraño que no sabe quién soy;
voy como un vagabundo por las cosas errantes,
regreso cada noche a mi sueño infantil y monstruoso;
con palabras raras trastoco diccionarios y leyes,
nunca sin mí logro sentir la música del viento;
pero un torbellino de sonidos y luces me ciega,
cuando escribo como si escuchara el silencio, cuando
callo como si pintara las sombras del olvido.
Pido limosnas a un extraño que no sabe quién soy,
doy limosnas a un mendigo que tiene mi mismo nombre;
ando latiéndome la sangre como al mar le laten
los recuerdos de siglos y pleamares, resignados,
en su beso o pulso constante con la tierra.

Rafael Alberti

...¡Oh monstruos, razón de la pintura,
sueño de la poesía!...

sábado, 24 de julio de 2010

¡Qué lejos está Portugal,
qué lejos sus tejados,
los mosaicos, el mar,
las estaciones, los perros,
las ventanas y la catedral
de esa ciudad que no recuerdo!.
¡Qué lejos está Portugal,
qué lejos las emociones.
las casas de anticuarios,
sus calles, sus empedrados,
los trenes, los cementerios,
y esos palacios de antaño!.
¡Qué lejos está Portugal,
qué lejos y qué cercano!.

jueves, 22 de julio de 2010

LO SABEMOS CASI TODO; PERO NO SABEMOS EXPLICAR CASI NADA.
Los perros de la lluvia
caminan encogidos, cabizbajos,
la mirada tan triste como huida,
el rabo entre las patas;
van en busca sin duda
de un cielo que no tenga
con este planeta parecido,
donde los perros de la lluvia
vivirán como animales libres,
sin dueño ni enseñanza
que les haga esclavos.
Los perros de la lluvia
son azules o amarillos
y a veces hasta verdes,
y existen nos duela o no
su dolor callado/amargo.
NO ES FÁCIL ENCONTRARSE DINERO; PERO ES MUY FÁCIL PERDERLO.
Los besos que le soñé a mi boca
fueron fantasía pura,
y los que mi boca dio
sólo pura fantasía.

domingo, 18 de julio de 2010

Tenía unos ojos grandes,
redondos, luminosos, incluso
desolados a veces, secretísimos.
Era sombra de una canción,
eco de algún silencio.
Tenía unos ojos grandes,
desolados incluso.
Se llamaba Miguel
y fue barro en destierro
acaso sin quererlo.
Tenía unos ojos grandes,
redondos, luminosos,
desolados a veces, celestes,
s e c r e t í s i m o s.

(A Miguel Hernández)

a n e c d o t a r i o

Durante veinte días consecutivos, el escritor incipiente que fue Azorín recién llegado a Madrid, sólo se alimentó de un panecillo por la mañana y otro al anochecer.

sábado, 17 de julio de 2010

de las citas ajenas (Leonids Sukhorukov)

UN AFORISMO ES UNA NOVELA DE UNA LÍNEA.
Nunca sabremos en verdad por qué
pasan las cosas que pasan, ni sabremos
por qué no pasan las cosas que no suceden.
Hoy, por ejemplo,acontecieron hechos
que jamás imaginé y que no podré
describir con palabras. Sólamente
diré que no me siento en este planeta
ni formando parte de este mundo.
Hay veces que el azar o nuestra percepción
nos descubren algo que se mantuvo oculto siglos;
nos descubren un rostro en una piedra,
la imagen de un difunto en el techo,
la certeza de que algo va a ocurrir,
como por acaso una tormenta lejos, lejos
de donde nos encontramos, o que una noticia
nos llenará de gozo o de desdicha.
Será me digo que le inventamos vidas
a las cosas y nos dejamos llevar por la imaginación;
será que el corazón enloqueció, o que siempre
deseamos ser otros y estar en otro sitio.
Yo sólo sé en verdad que un día no sé cuándo
ya no estaremos en el mundo; pero en verdad
no sé si ahora lo estamos ni cómo.

jueves, 15 de julio de 2010

El poema que escribo ahora lo soñaré
mañana, sin palabras,
sin voluntad siquiera;
el poema que escribo ahora es
de un tiempo que no me pertenece
ni me habita.
En el suena la risa infantil
de la inocencia y la voz
ronca del viejo que se fue
sin despedirse.
El poema que escribo ahora lo soñaré
mañana en una isla sin adjetivos
que no existe realmente,
pero existe.
El poema que escribo es memoria
de lo que fui: pescador
de lunas, cazador de auroras,
guardián de las mareas,
farero de la imaginación
y pintor de las ausencias.
Hice que en mi casa hubiera señales luminosas para viajeros nocturnos y para mariposas solitarias.

NOTICIAS (del libro Ningún lugar adonde ir, de Jonas Mekas)

Andrei Vlasov, general soviético. Capturado por la Alemania nazi, ayudó a organizar un ejército anticomunista para la liberación de los países ocupados por los soviéticos. Se estima que cerca de un millón de prisioneros de guerra rusos y ucranianos se unieron a su ejército. Durante las últimas semanas de la guerra, el ejército de Vlasov se volvió contra ambos, los soviéticos y los alemanes. Fue ahorcado por Stalin después de la guerra.
NUNCA LEÍ UN LIBRO DE ISABEL ALLENDE Y, AUNQUE SÉ QUE A ELLA ESO NO DEBE IMPORTARLE, A MÍ ME SATISFACE.
SE CANSA EL FANTASMA DE LLORAR SIN MOJARSE EL LLANTO.

martes, 13 de julio de 2010

f r a s e s

* Soy más donde menos estoy.

* Fueran si no se fueran a ir.

* ¿Quién soy si no soy el que soy?

* Como la nada, pero no la misma nada.

* Mis metas no son físicas ni matemáticas tampoco.

* Recuerdo lo que no he vivido y me olvido de lo que viví.

* Me gustan las conversaciones de los sordomudos.

I.T.

Los perros tristes de Samaná
andan a la deriva como los barcos,
agonizantes, de la bahía.
Le ladran a los faroles cuando se apagan,
y a la luna si tienen hambre.
Los hombres pasan y no les hablan,
pasan los niños y no los oyen;
y ellos se muerden la tristeza y las heridas,
abandonados como la pena que los habita.
Los perros tristes de Samaná
andan valduendos como unos seres
que no supieran ni con quién irse
ni a dónde irán.

martes, 6 de julio de 2010

Tú eres, Soledad, la compañera de juegos del niño que juega solo,
del hombre que bebe solo,
de la mujer que duerme sola,
del perro que muere solo.
Tú eres, Soledad, en algún instante, la compañera de juegos
de todos nosotros.

de las citas ajenas (Anónimo Veneciano)

Un amigo es alguien que está contigo porque lo necesitas, aunque le encantaría estar en otra parte.
NUEVAS RAZONES ANTES DESCONOCIDAS ME ALEJAN DE ESTE OTRO NUEVO AMOR, AHORA CONOCIDO.