lunes, 31 de diciembre de 2012


DADA

Aunque algunos  creen que  dada (o dadá) es  una  palabra  francesa, el  diccionario alemán  recoge el  significado de  dadaísta; es decir,  de quien lo practica,  lo  siente o lo consiente y,  bien  lo  crea,  bien  lo  descrea. Y así, según el  dicccionario alemán, dadaísta significa: "hombre infantil, quijotesco, que está envuelto en   juegos de palabras y  figuras  gramaticales".

Nietzsche

Con el alemán  como  con  la mujer nunca  llega  uno al  fondo,  no  tiene  ninguno, eso es todo. Pero,  no  obstante,  no  carecemos  por  completo de relieve.

NOTICIAS

Rafael  Cansinos-Asséns fue, además de  muchísimos otros, el  inventor del  término "ultraísmo".

sábado, 29 de diciembre de 2012

TAKUBOKU

Comprar un  libro  nuevo
y de  noche  leerlo:
ese  placer no sé cuánto  hace
que  no  lo experimento.

A Álvaro Valverde

De  falsa  levedad sus  ojos  llenos,
no  lo  reconocí   ni en  sus  palabras
ni en  sus  hechos,
y  me  inundó algo así  como  la pena
frente al  suicidio de mi  orgullo
bajo su  mirada esquiva;
por eso y  porque ser  poeta
no es  ningún  oficio,
ni  lo es quien quiere  tampoco,
voy a decirte algo, amigo,
sin que  sirva de  precedencia:
Que  mientras siga  fiel
a quien  más me amó en  el  mundo,
ante  tus  falsas  y  huidizas apariencias,
podré  sentirme  vivo.

lunes, 24 de diciembre de 2012

D.H.M.

Los aforismos están de  moda,  como están de  moda  los  viajes,  las  fiestas  o  la  propia  moda. Pero cada  vez son  peores,  menos  originales,  más aburidos,  pesados  y  más caros,  tanto   los aforismos como  los  viajes,  las  fiestas  e  incluso  la  moda. Por  eso, si  puedes  y quieres,  lee a los  griegos,  viaja  la   isla del  tesoro,  festéjate a ti  mismo, y antes  que la  moda, sigue el  modo.

Ildo Tenorio

Lo olvidó  sin  previo  aviso.
Me despido de ti,  tarde  lorquiana,
de ti,  luz del  exilio, de  ti que  en  las  primaveras
volabas al  nido donde  habitaban /los sueños.
Me despido de  ti,  perro  o  caballo,
de ti,  gorrión de  las ciudades  inventadas,
de  ti   que en  los  otoños pintabas de colores
mis  picassos. Me despido  de ti,
niño  lejano que  quedó   tras  los espejos /rotos,
de ti  mujer cual amapola  nocturna,
de  ti  que en  los  inviernos  fríos
arropabas mis  noches de silencio.
Me despido de ti, cielo de estrellas desconocidas,
de  ti, "cazador  solitario", de ti que eras,
si  no  recuerdo  mal, el  país  secreto
de la  dicha,  mi   verano.

EPIGRAMA DEL PODER (Juan Manuel Roca)

Con  coronas  de  nieve  bajo el  sol
Cruzan  los  reyes.

DIFÍCIL (Gloria Fuertes)

Que en  los penales  no  haya  ningún   justo,
que en  los penales  no  haya  ningún  zángano.
Que en  las  trazas  no   haya  hipocresía
que en  los  trece  no   haya desengaño,
que  la cosa está en  su  cada cosa:
en  la  viña el   vino
en el   vino el  vano
intento de  poblarnos la soledad
y en el amor
                  (lo  único que aún  puede salvarnos),
que esté el  amor-Amor a  lo  suyo, amando,
que  esté  verde  o  azul
que  no  esté  amoratado
que esté suelto
a su caer
liberado.

lunes, 10 de diciembre de 2012

Don Francisco de Quevedo Villegas (EL MUNDO POR DENTRO)

Es cosa averiguada (así  lo siente Metrodoro Chio  y  otros  muchos) que  no se sabe  nada,  y que todos son  ignorantes;  y aun esto  no se sabe de cierto, que a saberse  ya se  supiera algo: sospéchase. Dícelo así el  doctísimo Francisco  Sánchez,  médico  y  filósofo, en  su  libro   cuyo  título es: Nihil scitur: No se sabe  nada. En el  mundo,  fuera de los  teólogos,  filósosfos y   juristas, que atienden a la verdad  y al  verdadero estudio,  hay algunos que  no saben  nada y estudian  para saber, y  ésos  tienen  buenos deseos y  vano ejercicio,  porque al  cabo sólo  les sirve el estudio de conocer cómo  toda  la verdad la quedan  ignorando. Otros hay que  no saben  nada,  y no estudian  porque  piensan que  lo saben  todo. Son  déstos  muchos  irremediables: a  éstos se les  ha de envidiar el  ocio y  la satisfaccióny  llorarles el  seso. Otros  hay que  no saben  nada  y dicen que  no  saben  nada,  porque  piensan que saben algo de verdad,  pues  lo es que  no saben  nada,  y  a  éstos se les  había de  castigar  la  hipocresía con  creerles  la  confesión. Otros hay (  y en  éstos, que  son  los  peores, entro  yo) que  no saben  nada,  ni quieren  saber  nada,  ni  creen  que se sepa  nada,  y dicen de todos que  no saben  nada, y  todos dicen  dellos lo  mismo,  y  nadie  miente.

sábado, 8 de diciembre de 2012

Ildo Tenorio

El  león (las  leonas) aprenden de  su errores;  la cebra (las  cebras) de sus aciertos.

Vicente Huidobro

Para  mí  no  hay  escuelas, sino  poetas. Los  grandes  poetas quedan  fuera de toda escuela y dentro de toda  época. Las escuelas  pasan  y  mueren. Los  grandes  poetas  no  mueren  nunca.

Friedrich Hölderlin

Siempre  que el   hombre  ha querido  hacer del  Estado  su cielo,  lo  ha convertido en  su   infierno.

miércoles, 21 de noviembre de 2012

Alfred de Musset

El amor es como  la sombra; huye de quien  lo  persigue  y  persigue a quien  huye.
Algunos  escriben  poesía sin ser  poetas
Bailan  sin ser  danzarines
Se definen  personas de  provecho sin sueños
que  valgan  más que ellos
Algunos se empeñan cual  los dioses
en  crear  lo que  no  creen
y  en  demostrar  lo que saben
Algunos envidian más que envidan
y  pierden más de  lo ajeno
que  de  sus  propias pertenencias
Algunos  escriben  con  firmeza
sin  tener más que  ideas o  recursos
y  no  admiten otra  cosa.
Algunos  son artistas que lo merecen
todo  por avarientos y  orgullosos
Se  definen personas de  provecho.

jueves, 15 de noviembre de 2012

Los tres deseos

Quiero  visitar  todas  las  islas del  mundo.
Quiero   oír el  nombre de  mi  madre en  la voz  de su  padre -mi abuelo-.
Quiero  el  primer  dibujo hecho  por  Victor  Hugo.



f r a s e s

* ¡Qué extraño  que a mis años  me entretenga  haciendo  versos!

* Hay  momentos en en  los que  las palabras  nos acompañan,  y  otros en  los que  nos  dejan completamente solos.

* La verdad  crea  fantasías,  y la  fantasía casi  nunca es  verdad.

* Para saber que  no se sabe  nada  hay que  saber  tanto  como  Sócrates.

* Pocos escritores suelen  confesar  la verdadera  razón  por la que escriben.

* Un  ojo sano  ve  más que dos  ojos defectuosos.

lunes, 12 de noviembre de 2012

Mal/dicción

¡Qué el demonio  os  lleve a todos  los mercaderes del arte donde  no sea  posible  visitaros  jamás!

Retrato inventado

Llevado de este afán
de  ver el  mar  donde  no está
tengo el  corazón aventado
por el  oleaje de  mi  voluntad
y el  eco de  mi sangre.

jueves, 8 de noviembre de 2012

Juan Gil-Albert

Todos gimen bajo el látigo del soberano del mundo y a él viven entregados con un frenesí que no ha sido dedicado, con constancia tal, a divinidad alguna. Unos son ricos, otros siguen siendo pobres, unos creyentes, otros descreídos, estos cuerdos, aquellos dislocados, múltiples diversidades de hombres, pero todos coincidirán en un blanco fijo y absorvente: el dinero. Todos se levantan de su cama bajo la advocación del único impositivo que mueve la vida toda de la humanidad: tengo, no tengo.

jueves, 1 de noviembre de 2012



ORA/CIÓN

Besé cientos de labios,
amé cuerpos  y  vidas,
mordí  pechos  y  frutos;
pero  me  fui de  la dicha
sin  más senda  o  motivo
que esa  palabra aún  no
inventada  ni descrita.

H.M.R.

Plenitud  de esa  fotografía
que acarician  mis  ojos,
ahora que  tu  cuerpo deambula
a  merced de  los vientos,
los ecos  y  las sombras.

Carlos Edmundo de Ory (Tres cosas)

Cansado  ya de todo
Agotado de amar
No  tengo más que  un  modo
De existir respirar

Yo  no sé dónde  ir
Ni  sé de  dónde vengo
Me  quemé de existir
Cenizas ahora  tengo

Perdí mi  corazón
Lo  pagué como  pieza
De  fuego al  fin  carbón
Y  echa  humo  mi  cabeza

Perseguí  como  un  ciego
Tres cosas  sin  piedad
RESPIRACIÓN y  luego
PLACER y OSCURIDAD



martes, 30 de octubre de 2012

Este  poema de finales de  Octubre
azul celeste  y  de recuerdos  lleno,  infantiles
algunos como  el  corazón del  niño hecho  hombre,
dulces  o  amargos, dependiendo del  tiempo y del  espacio,
como aquella canción  que  nos  cantaba  madre a  modo
de  rezo  para  silenciarnos en  las  noches de  invierno.
Este  poema de  finales de  Octubre
en  un  Madrid   lluvioso  y  melancólico,  verde
quizás  como  es  el  verde de  Lorca,  o  blanco
como  la  ausencia,  el olvido y  la soledad
perfecta.
Este  poema.

domingo, 21 de octubre de 2012

Algo   huele a  podrido en este  país al que  algunos  llamamos  España,  cuando se crucifica a Jesús  y se absuelve a  Barrabás,  mientras Poncio  Pilato se lava  las  manos,  Judas  sólo actúa  bajo  la ley de la oferta  y  la demanda,  Herodes es  un rey  sin  reino, y el evangelio únicamente  se  escribe  en  los  periódicos (de  los que  dijo  J. Poncela que no  publican más que  una verdad:  la  fecha  y el  precio).
Se  me  acentúan  los  recuerdos, no  con  "la  memoria  histórica",  sino por el  olvido  infinito.

Juan Manuel Roca (Marc Chagall)

De un hilo invisible
Pende el caballo
O la mujer que corretea por el cielo.
De una sombra secreta los tejados proyectan
Caminos de aire
Por cuyo espacio vuelan las novias de blanca cola
Hacia árboles rojos o señores de fieltro
Y estrellas regadas como granos de arroz
En el mantel de la tarde
Cuelgan como jinetes errabundos
Mientras pasta un buey en el bonete
Y puertas abiertas reabren
Los estambres del sueño.

miércoles, 17 de octubre de 2012



Pasajero que sintió el pasaje,  no en  las  piernas, pero  sí en  el  corazón.
Pasajero que  andando   iba del  olvido a la memoria,  y de la  dicha al  dolor.
Así  me defino ahora que ya  pasó  lo que  queda
y  no  hay  más  nombre en  mi   boca que  Tú,
que  me  tocas sin  oirme,
y sin ser  vista  me  ves.
Pasajero que sintió el  pasaje,  no en  las  piernas, pero  sí en el  corazón.
Arde de tarde  interminable el  olvido de la  música que  acalla  el  ruido  infinito de la sangre toda y vibran  los  océanos cual  corazones apagados por la  noche  ciega de  insominios innumerables. Es el  otoño lírico  de  las  canciones que a  la  infancia  compuso lo desconocido del  recuerdo inmenso que en este  instante nos  nombra sin saberlo incluso.

lunes, 15 de octubre de 2012



Cosas de Luisita Sofovich

Un  día,  contemplando  una  fotografía de Picasso bañándose en  una  playa  mediterránea, le  oí decir a Ramón: "Está triste  frente al  mar  porque  lo  único que  le  revelaría que es  un  grande  hombre sería que  cuando  él  se mete en  el  mar el   agua se vuelva  templada".  Algo de eso  me pasa a mí  frente  a  los cuadros de Picasso: espero  una  verdadera  transmutación,  no   una demolición.

sábado, 13 de octubre de 2012

Denotados

No  me  gusta dar  consejos  ni que  me  los den. Ni  siquiera  me  gusta que me   utilicen  ni   utilizar,  pero  hoy   vamos a hacer   una excepción.
Lo  primero,  voy a decirle a mi  amigo  Manuel  Rivas que "el  silencio no va siempre asociado  al miedo". En segundo   lugar,  voy a  pedirle al  Sr.Javier  Pérez  Royo (autor del artículo: En  la dirección equivocada,  publicado en  El  País de hoy,  sábado) que,  por  favor,  lea el  artículo,  publicado  en el  mismo  Diario  y en  la  misma  fecha,  por  el  Sr.  Valentí Puig (El  independentismo que  va  y  viene),  y  quizás así entenderá  y sabrá  más a cerca del   independentismo de  Catalunya. En tercer   y  último  lugar,   voy a  decirle o  recordarle al  Sr.  Javier  Solana que  no se sienta  tan  feliz  y   ufanado  por  el  premio del  Nobel  de la  Paz concedido a  la  Comunidad  Económica  Europea,  ni  afirme  su  orgullo  sobre  los  cincuenta años  de paz  en  dicha comunidad,  porque  miente  de  forma  consciente e  interesada,  olvidándose ,  por ejemplo,  de  los  bombardeos sobre  la ciudad  de Belgrado,  cuando  era  él  en  aquel  momento  uno de  los  máximos  responsables de  tomar  semejante decisión.

jueves, 11 de octubre de 2012

Sinceridad

A  todos  nos engañan  y  todos engañamos, aunque  cada  uno  lo  hagamos  por  razones  o motivos  diferentes.

martes, 9 de octubre de 2012

Georg Christoph Lichtenberg

El  pensamiento aún  tiene demasiado  espacio  libre al expresarse. He señalado  con el  mango de  un  bastón  lo que debería haber señalado con  la  punta de  un aguja.

A H.M.R. (09/10/2012, Plasencia)

Te veo en  todas  partes,
aunque sé que  no estás,
quizás  por  el anhelo 
de escucharte  otra vez,
diciéndome a mí  mismo
que  los  muertos  no  vuelven,
aunque  sé que  tu  sí.
Te  veo en  todas partes
ahora que  llega el  frío
cual  el  día que  te  fuiste
sin  más queja  o lamento
que ese silencio enorme
que aún escucho   hoy.
Te veo en  todas  partes
más  viva que a los  vivos
habitándome dentro
cual  recuerdos del  niño
que siempre  fui  por ti.

lunes, 8 de octubre de 2012

Tomás Seral y Casas (Chilindrinas)

A ese calvo  barbudo parece
como si se le  hubiese caído
el  bisoñé.

la  luna en  menguante
es ese  botón que de pronto
nos encontramos roto
en  la camisa azul.

A  la  guitarra de  tanto acompañar
al  cantaor de flamenco, se le quedó
para siempre abierta  la  boca.

la  fotografía de la  mulata vestida de  blanco
resulta su  propio  negativo.

sábado, 6 de octubre de 2012

La poesía

Nada dice en  concreto y  lo dice todo,  hacia la  noche  cual  farol  fantástico, se  eleva o se derrama.
Nada dice en  concreto  y  lo dice todo, su ser  es de  olvidos  anónimos o de recuerdos.
Nada dice en  concreto y  lo dice  todo,  sin alas desaparece  o aparece en  vuelo.
Nada dice en  concreto  y  lo dice  todo,  sola  nace  y  sola  se  hace en  su  rumor de  ecos
o en  su  nube de  música.
Nada dice en  concreto  y  lo dice todo, ayer   hoy  y  mañana  hace  o deshace  versos.
¡Con  qué  amor  viaja,  con qué amor se detiene y se  pierde  o  se calla!

lunes, 1 de octubre de 2012

Caprichos

Como a  Nabokok me  gustan las  mariposas , aunque  yo  no  las  persiga, sino que   son ellas  las que  me persiguen a mí. Como a  Nabokok  me  gusta el  fútbol, aunque algunos "intelectuales" de  por aquí consideren que todos  los aficionados al  fútbol  son  pura  y simplemente masa social,  aficionados o  forofos a los que  no  les  interesa el  arte  ni  la cultura.
Como a Nabokok me  gusta el  lenguaje de los  niños (hablo  y  siento más  como ellos  que  como  las  llamadas  personas  mayores)  porque la magia  y  el  misterio  lo  tienen -o  lo  tenemos- los  niños. Estoy exiliado  como él,  pero a diferencia de él,  ningún  crítico  me tiene  en  buena estima, ni  tengo  más  mujer  que  la  mujer que  yo  amo a  cada  instante  en  cada  lugar  diferente.
Igual  que  él, creo que las  grandes  ideas  no  sirven  para nada  al escritor mediocre,  incapaz de  pensar  con  talento  y  genialidad y expresarse con  estilo.
Nacido  él  en  mi  ciudad (San Petersburgo), coincidimos ambos  en  nuestra afición  por el ajedrez.
Él es quizás el  mejor  novelista  del  siglo  XX,  y  yo quizás el  mejor  "detector" de  poetas de todos  los tiempos.
Como a Nabokok me  gustan  las mariposas.

jueves, 27 de septiembre de 2012

RAMÓN (greguerías)

El pez está siempre de perfil.

El mármol sabe esperar su estatua durante siglos.

La gran invención sucederá el día en que el guante de la mano izquierda sirva para la derecha.

Entre los carriles de la vía del tren crecen las flores suicidas.

El viento es el correo amoroso de las flores.

Todo el mar quiere salvarse en el tablón que flota.

En la vida se pierden hasta los imperdibles.


martes, 25 de septiembre de 2012

Me  acuerdo de aquel  día
en  que  un  hombre solitario
paseaba  por  las calles de Ávila
y  leía yo   un  libro de  poemas
de Francisco Pino.
Íbamos sin  futuro los  dos
juntos hacia el  dolor
que  cura siempre el  olvido.
Tú llevabas unas  flores
ya  muertas del  jardín
que  habías sembrado/ en  mí
y  yo  tenía  los  ojos  clavados
en aquel   hombre que dormía
en  mis sueños de antaño.
Me acuerdo de aquel  día
hoy que corté  los dondiegos
que  nunca  un  hombre solo
sabe  dónde y  cómo/   llevarlos.

Tengo  sólo  lo que  le  di a las palabras,
aunque ellas  no sepan  de  la deuda
ni  la  dádiva.
Leí  libros que se me  fueron  olvidando,
y  amé a  mujeres que  no sé dónde  habitan
ni qué estarán  pensando.
Nunca  me he definido, sino  por  mis  retratos
o  por  mis silencios,
y se acercan  ya  las despedidas
a donde  antes  nacían  los encuentros.
Tengo  sólo  lo que  le di a  las  palabras
y  los ecos que  la  vida
me ha  brindado.

f r a s e s

*  Hasta  la  más real de las fotografías es  mentira.

*  No  me  gusta escribir  en  tercera  persona,  ni  en  primera,  ni en  segunda.

*  Abre  los  ojos  y  cierra  la  boca. Está  pintando  un  pensamiento.

*  El silencio  tiene  más  poder y, sobre todo,  más razón que la palabra.

* El lenguaje es  una de las mejores  herramientas  que peor se  usa.

*  Un  instante,  a veces,  es  mucho   tiempo.

P.B.M.

De la  fantasía sólo  me curará la muerte.

jueves, 20 de septiembre de 2012


Zygmunt Bauman

Cuentan que alguien  le preguntó a Miguel  Ángel  cómo se las arreglaba  para convertir  las  imágenes de su mente en las esculturas de exquisita belleza (y, de hecho, perfección) que  lo  hicieron famoso. También  dicen que respondió que su  método era  la simplicidad misma: él se  limitaba a tomar  un  bloque de  mármol y arrancar de  él  y desechar  todas  las partes  innecesarias. Todos  intentamos  hacer   lo que Miguel  Ángel  hacía  y seguimos su  método cualquiera que  sea el  material  sobre el  que  tratemos de labrar  nuestros  propósitos. A  veces, se trata de mármol. En  otras  ocasiones, de carne  humana. No   hemos  dado con  otro  método.  Y, de hecho,  tampoco  lo  hemos  buscado con especial ahínco.  Y, al parecer,  en estos  momentos  hemos interrumpido  por  completo  toda  búsqueda.

martes, 18 de septiembre de 2012

Otra  vez en  Madrid. Otra  vez  solo.  Pensando  otra  vez qué  puñetas quieren algunos españoles que desconocen  la  historia de  España,  y  qué  demonios  quieren  otros  que parecen o  aparentan, al menos,  conocerla.
He  venido a  ver  la  nueva  librería de La Central,  una auténtica maravilla, si  nos ceñimos sólo a títulos  y  libros;  pero  a  la que  no auguro   gran  porvenir o  futuro,  porque  en  España, aunque  muchos reclaman  y se quejan  sin  razón,  pidiendo  más  oferta  cultural, la oferta cultural  no  interesa en absoluto, salvo a los  mismos y escasos "locos"  de  siempre, como  diría ese  genial  sabio alemán al que todos  ya  olvidamos.
La verdad es que, a pesar de haberme declarado estado  único e  independiente hace varios años, quiero cambiar de  nacionalidad.  Y si  no lo  hago es  porque  ya las  nacionalidades son -para  mí-  como  los  politicos:  pura  farsa, dislate  sin hermosura. No  obstante, ando  dándole  vueltas al asunto,  mientras escritores, actores y artistas de este  país (al que  pocos  llamamos  España) se entretienen en  defender las  ideologías antes que  las  ideas,  y  priorizan  las  razones  de su  propio  estado frente a  culesquiera  otras,  ignorando  aquello  tan  acertado  como  cierto que  dijo  Jean  Renoir.
Bueno,  no  querría entrar en  política, aunque  creo  que todos somos seres  políticos. Sin embargo,   voy  a hacerlo. Dejen que se  independicen a  los catalanes, a los  vascos, a los  gallegos, a los asturianos, a los andaluces, a los extremeños, a las aves,  a los  peces, a los animales domesticados o  no. Dejen  que se independicen a los  niños y a  los abuelos, a los maestros y  a sus alumnos. Hagamos  que se  independicen  todos  los seres  vivos del  planeta y prendamos  fuego a todos  los ducumentos  de  identidad, a  todos  los pasaportes, a  todas  las  leyes, sin excepción. Y  si  después de eso, alguien quisiera  fundar  naciones,  crear  identidades, lenguas,  historias,  fronteras, etc., entonces valdría la pena  un  buen  suicidio.

domingo, 9 de septiembre de 2012

a cuento de cuentas que no me cuadran

Vivo en  Extremadura, que dicen es  un erial  cultural, y antes  vivía en  Cataluña, que  digo  es  un erial  social.  Y  escribo lo que  sigue a cuenta de algunas cosas que  he  leído sobre si  tal  o cual  gobierno está desmantelando  el  estamento  cultural, la red de  bienes y derechos adquiridos  por las  personas  y  entidades culturales, de cualquier  tipo.
En  Espña, en  general,  sobran  editoriales y  se publican  un  sinfín de  libros;  pero  no  hay  lectores ni  tampoco   una  crítica  honrada, sincera  y  capacitada. Los  periódicos son  puramente  informativos, cuando  llegan a serlo, dependientes de  grupos editoriales  y económicos  e  ideológicos,  y  los artistas, en  su  mayoría,  lo  mismo.
Los escritores saben que  no  los  lee  apenas  nadie,  lo saben.  Y si  no  lo saben, es  que  no conocen  la realidad española, no  sólo la extremeña,  la española. Por  eso,  y al  hilo  de   lo que  uno  lee  y  oye,  me atrevo a afirmar  lo que estoy  escribiendo. Las bibliotecas están  casi  siempre  vacías,  igual que  las salas de  exposición, salvo esas  en que  se  publicita  una  y  mil  veces que  están  exponiendo la muestra del año. Los  museos, salvo algunos, se  mueren de aburrimiento. Pondré  un ejemplo que me  hizo  pensar en lo que ahora estoy  expresando. He visitado  en  varias  ocasiones el  Museo  Abstracto de Cuenca, y  nunca  me  encontrado  más de  tres  personas dentro. He visitado  muchas  veces,  también,  Yuste  y  la  Catedral de Plasencia,  y  me    ha  sucedido  algo semejante. Fui  al  cine a ver Pasión de los  Fuertes,  de  Ford -mejor director, según  Orson  Welles de la  historia  del  cine- y asistíamos en  total  cuatro  personas a la sesión de  la que  hablo. Sin embargo, casi siempre  veo llenos los bares, las discotecas  y  cafeterías repletas.
Hace  unos meses  exponian  en  la Casa Encendida de Madrid a dos de  los  más  grandes creadores artísticos que  ha dado este  país: Ullán   -el  poeta- y Diego  Lara -el  diseñador-,  pues  bien, en  la  mencionada  exposición  me encontré  con unaaaaaaa, persona. En  fin, por  terminar  ya  con esta imagen  de la verdad, que acaso  es  sólo  mía, yo diría que  no es que al  burro  le  falte  grano, es que el  burro  no  lo quiere y,  hasta  incluso supongo,  por  lo  visto  durante  cincuenta  y tantos años, prefiere  la paja.

sábado, 8 de septiembre de 2012

No sé quién dijo que las despedidas son dulcemente amargas, y así me sabe a mí este día, esta tarde, este momento en que se me llena de nuevo la cabeza de pájaros y ando por la luna de Valencia, sin saber si vengo cuando vengo o si me voy cuando me voy; desconocido tal vez, pues me perdí tantas veces que ya no sé quién soy. Rimándote otra vez, amiga,  aunque no quiera, sin querer.
No huyas del silencio y deja que él te cuente de mí.
Y cuando hables, recuerda mi nombre con un verso que jamás escribí ni escribirá poeta alguno.

jueves, 30 de agosto de 2012

Demos gracias a Dios

Yo no estoy en absoluto conforme con esa democracia -modélica la llegaron a definir algunos entendidos en democracias- que tenemos en España. Y en nada conforme con esas leyes que van empeorando cada día un poco más, según que partido gobierne; pero que siempre favorecen al tirano, al poderoso, al rico, al propietario y al imbécil.
Por eso, demos gracias a Dios de que al parecer, todavía, los tiranos son minoría, los poderosos y los ricos también y que, en cuanto a los propietarios y los imbéciles, casi siempre son los mismos y con las mismas. Y a la vez roguemos por y para que algún día no muy lejano las ideologías se razonen, se liberen, en tanto los bandos y los bandas se unifiquen o desbanden, según más le convenga a este país al que pocos llamamos España y del que muchos reniegan, no sé si con motivos o sin ellos.
Yo soy la noche
que desiste cada amanecer
para seguir siendo
lo que es.
Guy  de Maupassant es  el único escritor de literatura fantástica, por decirlo de algún modo, que ha conseguido hacerme temblar de miedo, mientras leía uno de sus cuentos.

viernes, 17 de agosto de 2012

NOTICIAS (Carlos V a s su hijo Felipe II)

Si quieres conservar tus reinos, deja la capital en Toledo; si quieres aumentarlos, llévala a Lisboa, y si lo que pretendes es perderlos, trasládala a Madrid.
(Por desgracia, ya sabemos que Felipe II, como en otras muchas ocasiones, no hizo caso alguno a su padre).

lunes, 13 de agosto de 2012

sábado, 11 de agosto de 2012


No se me va de la cabeza que el Sr. Garzón, ex juez en estos momentos, se haya proclamado a sí mismo el ultimo exiliado del franquismo y además, sea capaz de criticar a todo el sistema judicial español del que formó parte tantos años y del que nunca habló como lo hace ahora, porque entonces era el Capitán Trueno de la Audiencia Nacional, y en la actualidad sólamente el asesor legal, el jurista que defiende causas tan renombradas como inútiles. Si este señor quisiera defender en verdad a los que padecen indefensión, son torturados y no tienen una forma realmente justa de ser oídos ni protegidos en sus derechos, yo le diría que no se vaya a Ecuador, Colombia, Republica Dominicana, Argentina, etc., sino que se vaya a la India, a África a China o a Haití, por ejemplo, y a otros muchos lugares donde estoy seguro no va a ir jamás, salvo tal vez de vacaciones. Y por último, le rogaría que no se declare exiliado por un regimen que no padeció, ofendiéndonos así  a los hijos de los verdaderos exiliados.

viernes, 10 de agosto de 2012

Trajo Abril otra vez las mariposas
al lugar donde habito,
y Mayo luego puso sus amapolas
rojas de sangre en este mi deseo
de cabalgar cual Pedro Páramo
por ese pueblo que no existe  sino en la memoria
de abandonados y muertos.

PBM

Yo no me olvidé de nadie que de mí se haya olvidado por completo.

lunes, 30 de julio de 2012

Titular por titular

Hace muchos años que no leo una novela y, todavía más incluso, que no leo una novela buena. No diré que no las haya; pero si diré que  no las hay para mí. Antes de los catorce años, había leído a Faulkner, a Tolstói, a Dickens, a Truman Capote, a Dostoievski, Víctor Hugo Alejandro Dumas, García Márquez y Stevenson, por ejemplo. Y antes de los veinte; a casi todo RAMÓN, a Borges, a Cortázar, London, Kundera, Bohumil Hrabal, Canetti, Salinger, Camus, Proust y algunos otros que no voy a citar, incluidos algunos españoles.
Ahora, con perdón, ante las críticas desmelenadas en elogios con cualquier aprendiz de escritor , me desparramo de risa. Ahora, con perdón, pasa con la novela como con el arte: que hay muchísimos artistas o escritores, para el caso, y poquísimas obras de arte o novelas que merezcan ser leídas.

jueves, 26 de julio de 2012


Francisco Umbral

La más alta invención del hombre es la invención de la mentira. Esto nos diferencia de los animales. Sólo el hombre es capaz de mentir. Y la mentira asciende de necesidad a gratuidad, y entonces se llama arte y sustituye, como acabamos de decir, a la verdad.

domingo, 22 de julio de 2012

ESTO DE LAS REDES SOCIALES ME PARECE MÁS UNA CADENA DE INTERESES QUE UNA CADENA DE AFECTOS.

De Relatos Breves

Había conseguido ser feliz con los métodos más simples. Desde entonces, le han prohibido escribir en los periódicos y le han retirado el pasaporte.
Hasta la dura piedra,
orgullosa del castillo,
caerá derribada
por el tiempo o por el rayo.

viernes, 20 de julio de 2012

POE MAS de la Fertilidad

Abrí de par en par mi mano
y mis ojos también,
cerré con tierra el hueco
de la raiz y esperé.
Esperé firme y sin propósito,
hasta que al olor de las rosas
soñara mis afectos.

Gato o perro

Me gustan más los perros que los gatos, pero entre perro y gato, quiero ser gato, porque tal vez sea mejor ser querido que querer.

sábado, 14 de julio de 2012

f r a s e s*

*  La superstición crece con los años.

*  Antes del principio es el final.

*  Yo he viajado muchas veces al fin de la noche; pero casi siempre solo.

*  Yo ni otorgo derechos ni impongo deberes.

*  Cuando el misterio es comprendido, ya no es misterio.

*  La muerte es la vida que nos va matando poco a poco.

viernes, 6 de julio de 2012

Ildo Tenorio

Me  he  quedado de  piedra,  le dijo  la estatua al escultor.

Manuel Neila

REPUDIAR los aforismos porque dentro de ellos  no  cabe el  razonamiento lógico,  trabado,  discursivo es como  rechazar  los  piñones porque en  su  interior  no  cabe el  pino  piñonero.

Nicolás Gómez Dávila

El  pueblo  revolucionario no se alza contra el estado  omnipotente,  sino  contra sus  posesores  momentáneos. El  pueblo  no  protesta  contra  la soberanía que  lo  oprime,  sino  contra sus detentadores envidiados. El  pueblo  revindica la libertad de ser  su  propio  tirano.

de las citas propias, de las propias citas

Todo  lo que  sepa  cuando  me muera,  ya  lo sabía al  nacer.

miércoles, 20 de junio de 2012


Lao-Tsé (Tao Te King)

Quien  conoce a los demás, es  lúcido.
Quien se conoce a sí  mismo, es sabio.
Quien  vence a  los demás,  tiene   fortaleza.
Quien se vence a sí  mismo es  fuerte.
Quien  tiene   vigor,  tiene  voluntad.
Quien se  conforma, es rico.
Quien  conserva su   lugar,  vive  largamente.
Quien  no  sucumbe  con  la muerte,  es eterno.

jueves, 14 de junio de 2012

Poema de la tarde
que arde en  la  hoguera
donde el  pensamiento
sueña   con  la escritura
del  viejo  niño
que, ansioso,  mira
donde  habita el  olvido
y duerme sin  fin  la memoria.


A  esta  hora llegan  las sombras
alargadas,  nítidas,  y  los argumentos
se debilitan  contra el eco  repetido
de  los  días,  las  palabras.
A esta  hora se  van despacio
los  proyectos de aventura
desde  los  ojos erráticos
hasta el  fondo del  silencio
       blanco.

miércoles, 13 de junio de 2012

Carlos Edmundo de Ory

Mi  vida es  una mesa  mal servida
el  pan  no   tiene  hambre de  su  cacho
con  un  cuchillo  no se corta  vida
y el  vino no  parece estar borracho.

viernes, 4 de mayo de 2012

A Dasca

Porque me ríes,  me  crees y me  creas,  porque  me  oras  o  me  lloras depende de la  hora, me  miras  o  me rimas; porque había  una  vez  un  tambor  llamado Oscar  y  una vez  hubo una  guerra de estrellas,  porque  me dejes  y  me  tengas;  porque estando en  la tierra estamos en  la luna,  porque  mañana sea  el  día y  hoy el  día de  mañana;  porque vengan  las  nubes de tu   puerta a la  mía y te  lleven  las  olas palabras inventadas. Porque  sabes que escribo como  la sed  sabe del agua; porque  vuelas sin alas y  viajas sin  moverte. Porque  no sea  la esperanza  una sala de espera  ni  el  viento  te  ventee,  porque   tus  manos tengan a  mis  manos y  las cartas de amor  te  lleguen; porque  tu  vida sea un  vaivén de sueños,  una  aventura  verdadera. Porque se acuerden de  nosotros  los  recuerdos y  los  locos  no olviden  la  belleza;  porque me  vienen  tus  ojos a la cabeza,  porque  me  cuentas y  me  cuentas los silencios,  porque  hubo  una vez  un  niño enamorado y  una  vez  hubo una niña negra. Porque nos temple  la sangre el  tiempo,  me  llames  y me  oigas; porque  sean  las  noches  blancas  y  los días azules,  porque  vuelvan  las aves al  paraíso y  tu  vueles con ellas. Porque  me  ríes,  me  crees  y  me  creas. Porque  te  beso  o  te  hago  poema depende de la  hora.

lunes, 23 de abril de 2012

Sinestesia muda  y  ciega
poema de  luz  en  diálogo
con  su  sombra.
El arte  sonoro descrito
en  la memoria.
Aunque otros dijeran lo contrario, la soledad era ésto: Haber perdido la niñez, no creer en el amor, no tener fe, hacerse viejo o mayor en un momento; ir de aquí para allá y ser lo mismo que venir de cualquier lado, darle vueltas a todo y dejarse llevar por el reloj, quedarnos sin deseo, perder las esperanzas sin remedio; dejar la casa y sentirnos tan libres como esclavos, ver lo que hicieron de nosotros la verdad y la ilusión y lo que de ellas hicimos por interés innecesario. La soledad era ésto, aunque otros dijeran lo contrario.

sábado, 11 de febrero de 2012

Me pregunto, tras el caso Garzón, qué escribiría, por ejemplo, Manuel Rivas, si Garzón no fuera socialista y de izquierdas ideologicamente hablando, como el propio Rivas, claro. También me pregunto si el Sr. Rivas sabe por qué el Sr. Garzón reabrió, en su momento, el proceso de los GAL. (Si lo quiere saber puede preguntarle al entonces ministro de justicia socialista). Me pregunto cuántas veces Manuel Rivas ha entrado y por qué o para qué en un juzgado o en un tribunal español, a cuántos jueces y fiscales conoce personalmente, a cuántos abogados, a cuántos procuradores, a cuántos funcionarios de justicia, en fin.
Me desazona y me desorienta que se hable tan mal del sistema judicial español en su totalidad, porque ahora el "perjudicado" es Garzón, juez estrella de la Democracia Española y de todas las democracias, por su afán de hacer justicia en contra de los dictadores: Eso sí, si los dictadores fueron militares o de derechas, ya que de los dictadores de izquierdas el Sr. Garzón al parecer no tuvo noticias.

martes, 7 de febrero de 2012

A Cesária Évora

El mismo día que yo me iba
de Mindelo a España,
tú también te ibas
al lugar donde vayan
los seres de corazón
loco y sin rabia.
Y allí estará tu voz
junto a mi nostalgia,
acunando as sodades,
durmiendo con la esperanza
de volver a Cabo Verde.

martes, 31 de enero de 2012

Muchos críticos han ensalzado y ensalzan El Guernica de Picasso, obra (según mi criterio) panfletaria, belicista y mal hecha. Eficaz sin duda frente a una sociedad influenciable e influida por las circunstancias en que fue pintada y para qué. Ese cuadro es como un arma arrojadiza, un grito desgarrado y desgarrador también y hasta una obra de cuya fuerza ni se duda ni tampoco se puede dar fe.
Si ese cuadro se mostrara a personas que no tuvieran noticia de Picasso ni de la "contienda incívica" española de 1936-1939, casi con toda seguridad serían obviados sus valores patrióticos, su finalidad y hasta su simbolismo, si es que en verdad posee esas cualidades u otras, a pesar de los 200.000 francos que la entonces República Española (así con mayúsculas) pagó por él al entonces genial artista republicano.
El Guernica (según mi criterio) es un cuadro malo, malísimo como arte en sí mismo, dejando aparte simbolos, motivos y cualidades o finalidades políticas, ya que poéticas no las tiene. Es propaganda de cartel, retórica pintada que, como creación pictórica no ha tenido más existencia ni valor en momento alguno que el político y el económico, claro, como ya hemos constatado.

sábado, 28 de enero de 2012

Grande y hermoso como el mar tu corazón
que dejó por nacer tantos nenúfares
y tanta esperanza tras la bruma de Diciembre.
Grande y hermoso tu nombre como el fuego indemne
que se apagó en el vértigo del alma,
y como un reloj insomne se fugó
hasta donde los astrólogos se pierden.
Grande y hermoso tu linaje que combatió
el amor con amor y con desdén el odio.

jueves, 19 de enero de 2012

Salvo de adolescente, nunca
fui nerudiano; pero de Lorca
sí fui un tiempo; una época
tuve también vallinclanesca
y un cierto tinte machadiano.
De Vallejo y de Huidobro me ufanaba,
como del Cernuda más sincero
y del Rubén Darío que allanaba
su vida entre versos y tragos.
Pero a mi edad altar no tengo
sino para Carlos Edmundo de Ory
y para Juan Ramón Jiménez.
Y flores para Unamuno y Quevedo
u n i c a m e n t e.

viernes, 13 de enero de 2012

"Jueguecitos siniestros de salón en medio de la tragedia", llamó JRJ a las posturas y a los hechos que durante la guerra civil tomaron y realizaron escritores como María Zambrano, Pablo Neruda, Bergamín, Alberti, León Felipe y María Teresa León, entre otros.