Poeta, fotógrafo y collagista vocacional y autodidacta. "Vagabundo de las Estrellas, Amado vagabundo o Guardián entre el Centeno y Bartleby".
lunes, 31 de diciembre de 2012
DADA
Aunque algunos creen que dada (o dadá) es una palabra francesa, el diccionario alemán recoge el significado de dadaísta; es decir, de quien lo practica, lo siente o lo consiente y, bien lo crea, bien lo descrea. Y así, según el dicccionario alemán, dadaísta significa: "hombre infantil, quijotesco, que está envuelto en juegos de palabras y figuras gramaticales".
Nietzsche
Con el alemán como con la mujer nunca llega uno al fondo, no tiene ninguno, eso es todo. Pero, no obstante, no carecemos por completo de relieve.
NOTICIAS
Rafael Cansinos-Asséns fue, además de muchísimos otros, el inventor del término "ultraísmo".
sábado, 29 de diciembre de 2012
TAKUBOKU
Comprar un libro nuevo
y de noche leerlo:
ese placer no sé cuánto hace
que no lo experimento.
y de noche leerlo:
ese placer no sé cuánto hace
que no lo experimento.
A Álvaro Valverde
De falsa levedad sus ojos llenos,
no lo reconocí ni en sus palabras
ni en sus hechos,
y me inundó algo así como la pena
frente al suicidio de mi orgullo
bajo su mirada esquiva;
por eso y porque ser poeta
no es ningún oficio,
ni lo es quien quiere tampoco,
voy a decirte algo, amigo,
sin que sirva de precedencia:
Que mientras siga fiel
a quien más me amó en el mundo,
ante tus falsas y huidizas apariencias,
podré sentirme vivo.
no lo reconocí ni en sus palabras
ni en sus hechos,
y me inundó algo así como la pena
frente al suicidio de mi orgullo
bajo su mirada esquiva;
por eso y porque ser poeta
no es ningún oficio,
ni lo es quien quiere tampoco,
voy a decirte algo, amigo,
sin que sirva de precedencia:
Que mientras siga fiel
a quien más me amó en el mundo,
ante tus falsas y huidizas apariencias,
podré sentirme vivo.
lunes, 24 de diciembre de 2012
D.H.M.
Los aforismos están de moda, como están de moda los viajes, las fiestas o la propia moda. Pero cada vez son peores, menos originales, más aburidos, pesados y más caros, tanto los aforismos como los viajes, las fiestas e incluso la moda. Por eso, si puedes y quieres, lee a los griegos, viaja la isla del tesoro, festéjate a ti mismo, y antes que la moda, sigue el modo.
Me despido de ti, tarde lorquiana,
de ti, luz del exilio, de ti que en las primaveras
volabas al nido donde habitaban /los sueños.
Me despido de ti, perro o caballo,
de ti, gorrión de las ciudades inventadas,
de ti que en los otoños pintabas de colores
mis picassos. Me despido de ti,
niño lejano que quedó tras los espejos /rotos,
de ti mujer cual amapola nocturna,
de ti que en los inviernos fríos
arropabas mis noches de silencio.
Me despido de ti, cielo de estrellas desconocidas,
de ti, "cazador solitario", de ti que eras,
si no recuerdo mal, el país secreto
de la dicha, mi verano.
DIFÍCIL (Gloria Fuertes)
Que en los penales no haya ningún justo,
que en los penales no haya ningún zángano.
Que en las trazas no haya hipocresía
que en los trece no haya desengaño,
que la cosa está en su cada cosa:
en la viña el vino
en el vino el vano
intento de poblarnos la soledad
y en el amor
(lo único que aún puede salvarnos),
que esté el amor-Amor a lo suyo, amando,
que esté verde o azul
que no esté amoratado
que esté suelto
a su caer
liberado.
que en los penales no haya ningún zángano.
Que en las trazas no haya hipocresía
que en los trece no haya desengaño,
que la cosa está en su cada cosa:
en la viña el vino
en el vino el vano
intento de poblarnos la soledad
y en el amor
(lo único que aún puede salvarnos),
que esté el amor-Amor a lo suyo, amando,
que esté verde o azul
que no esté amoratado
que esté suelto
a su caer
liberado.
jueves, 20 de diciembre de 2012
lunes, 17 de diciembre de 2012
a n e c d o t a r i o
En la sociedad comunista afloran los ricos; en la sociedad capitalista afloran los pobres.
¡Qué desatino!
¡Qué desatino!
domingo, 16 de diciembre de 2012
Los tres deseos
Quiero los retratos realizados por Picasso anteriores a 1936.
Quiero el primer poema de Isaac del Vando Villar.
Me gustaría tener las fotos de Aube y de Liubov -dedicadas-.
Quiero el primer poema de Isaac del Vando Villar.
Me gustaría tener las fotos de Aube y de Liubov -dedicadas-.
lunes, 10 de diciembre de 2012
Don Francisco de Quevedo Villegas (EL MUNDO POR DENTRO)
Es cosa averiguada (así lo siente Metrodoro Chio y otros muchos) que no se sabe nada, y que todos son ignorantes; y aun esto no se sabe de cierto, que a saberse ya se supiera algo: sospéchase. Dícelo así el doctísimo Francisco Sánchez, médico y filósofo, en su libro cuyo título es: Nihil scitur: No se sabe nada. En el mundo, fuera de los teólogos, filósosfos y juristas, que atienden a la verdad y al verdadero estudio, hay algunos que no saben nada y estudian para saber, y ésos tienen buenos deseos y vano ejercicio, porque al cabo sólo les sirve el estudio de conocer cómo toda la verdad la quedan ignorando. Otros hay que no saben nada, y no estudian porque piensan que lo saben todo. Son déstos muchos irremediables: a éstos se les ha de envidiar el ocio y la satisfaccióny llorarles el seso. Otros hay que no saben nada y dicen que no saben nada, porque piensan que saben algo de verdad, pues lo es que no saben nada, y a éstos se les había de castigar la hipocresía con creerles la confesión. Otros hay ( y en éstos, que son los peores, entro yo) que no saben nada, ni quieren saber nada, ni creen que se sepa nada, y dicen de todos que no saben nada, y todos dicen dellos lo mismo, y nadie miente.
sábado, 8 de diciembre de 2012
Vicente Huidobro
Para mí no hay escuelas, sino poetas. Los grandes poetas quedan fuera de toda escuela y dentro de toda época. Las escuelas pasan y mueren. Los grandes poetas no mueren nunca.
Friedrich Hölderlin
Siempre que el hombre ha querido hacer del Estado su cielo, lo ha convertido en su infierno.
miércoles, 5 de diciembre de 2012
Hugo Ball
Si los poetas tuvieran que grabar sus versos o simplemente sus ideales en la propia carne, seguramente se escribiría menos.
jueves, 22 de noviembre de 2012
miércoles, 21 de noviembre de 2012
Algunos escriben poesía sin ser poetas
Bailan sin ser danzarines
Se definen personas de provecho sin sueños
que valgan más que ellos
Algunos se empeñan cual los dioses
en crear lo que no creen
y en demostrar lo que saben
Algunos envidian más que envidan
y pierden más de lo ajeno
que de sus propias pertenencias
Algunos escriben con firmeza
sin tener más que ideas o recursos
y no admiten otra cosa.
Algunos son artistas que lo merecen
todo por avarientos y orgullosos
Se definen personas de provecho.
Bailan sin ser danzarines
Se definen personas de provecho sin sueños
que valgan más que ellos
Algunos se empeñan cual los dioses
en crear lo que no creen
y en demostrar lo que saben
Algunos envidian más que envidan
y pierden más de lo ajeno
que de sus propias pertenencias
Algunos escriben con firmeza
sin tener más que ideas o recursos
y no admiten otra cosa.
Algunos son artistas que lo merecen
todo por avarientos y orgullosos
Se definen personas de provecho.
jueves, 15 de noviembre de 2012
Los tres deseos
Quiero visitar todas las islas del mundo.
Quiero oír el nombre de mi madre en la voz de su padre -mi abuelo-.
Quiero el primer dibujo hecho por Victor Hugo.
Quiero oír el nombre de mi madre en la voz de su padre -mi abuelo-.
Quiero el primer dibujo hecho por Victor Hugo.
f r a s e s
* ¡Qué extraño que a mis años me entretenga haciendo versos!
* Hay momentos en en los que las palabras nos acompañan, y otros en los que nos dejan completamente solos.
* La verdad crea fantasías, y la fantasía casi nunca es verdad.
* Para saber que no se sabe nada hay que saber tanto como Sócrates.
* Pocos escritores suelen confesar la verdadera razón por la que escriben.
* Un ojo sano ve más que dos ojos defectuosos.
* Hay momentos en en los que las palabras nos acompañan, y otros en los que nos dejan completamente solos.
* La verdad crea fantasías, y la fantasía casi nunca es verdad.
* Para saber que no se sabe nada hay que saber tanto como Sócrates.
* Pocos escritores suelen confesar la verdadera razón por la que escriben.
* Un ojo sano ve más que dos ojos defectuosos.
lunes, 12 de noviembre de 2012
Mal/dicción
¡Qué el demonio os lleve a todos los mercaderes del arte donde no sea posible visitaros jamás!
Retrato inventado
Llevado de este afán
de ver el mar donde no está
tengo el corazón aventado
por el oleaje de mi voluntad
y el eco de mi sangre.
de ver el mar donde no está
tengo el corazón aventado
por el oleaje de mi voluntad
y el eco de mi sangre.
jueves, 8 de noviembre de 2012
Juan Gil-Albert
Todos gimen bajo el látigo del soberano del mundo y a él viven entregados con un frenesí que no ha sido dedicado, con constancia tal, a divinidad alguna. Unos son ricos, otros siguen siendo pobres, unos creyentes, otros descreídos, estos cuerdos, aquellos dislocados, múltiples diversidades de hombres, pero todos coincidirán en un blanco fijo y absorvente: el dinero. Todos se levantan de su cama bajo la advocación del único impositivo que mueve la vida toda de la humanidad: tengo, no tengo.
jueves, 1 de noviembre de 2012
ORA/CIÓN
Besé cientos de labios,
amé cuerpos y vidas,
mordí pechos y frutos;
pero me fui de la dicha
sin más senda o motivo
que esa palabra aún no
inventada ni descrita.
amé cuerpos y vidas,
mordí pechos y frutos;
pero me fui de la dicha
sin más senda o motivo
que esa palabra aún no
inventada ni descrita.
H.M.R.
Plenitud de esa fotografía
que acarician mis ojos,
ahora que tu cuerpo deambula
a merced de los vientos,
los ecos y las sombras.
que acarician mis ojos,
ahora que tu cuerpo deambula
a merced de los vientos,
los ecos y las sombras.
Carlos Edmundo de Ory (Tres cosas)
Cansado ya de todo
Agotado de amar
No tengo más que un modo
De existir respirar
Yo no sé dónde ir
Ni sé de dónde vengo
Me quemé de existir
Cenizas ahora tengo
Perdí mi corazón
Lo pagué como pieza
De fuego al fin carbón
Y echa humo mi cabeza
Perseguí como un ciego
Tres cosas sin piedad
RESPIRACIÓN y luego
PLACER y OSCURIDAD
Agotado de amar
No tengo más que un modo
De existir respirar
Yo no sé dónde ir
Ni sé de dónde vengo
Me quemé de existir
Cenizas ahora tengo
Perdí mi corazón
Lo pagué como pieza
De fuego al fin carbón
Y echa humo mi cabeza
Perseguí como un ciego
Tres cosas sin piedad
RESPIRACIÓN y luego
PLACER y OSCURIDAD
martes, 30 de octubre de 2012
Este poema de finales de Octubre
azul celeste y de recuerdos lleno, infantiles
algunos como el corazón del niño hecho hombre,
dulces o amargos, dependiendo del tiempo y del espacio,
como aquella canción que nos cantaba madre a modo
de rezo para silenciarnos en las noches de invierno.
Este poema de finales de Octubre
en un Madrid lluvioso y melancólico, verde
quizás como es el verde de Lorca, o blanco
como la ausencia, el olvido y la soledad
perfecta.
Este poema.
azul celeste y de recuerdos lleno, infantiles
algunos como el corazón del niño hecho hombre,
dulces o amargos, dependiendo del tiempo y del espacio,
como aquella canción que nos cantaba madre a modo
de rezo para silenciarnos en las noches de invierno.
Este poema de finales de Octubre
en un Madrid lluvioso y melancólico, verde
quizás como es el verde de Lorca, o blanco
como la ausencia, el olvido y la soledad
perfecta.
Este poema.
domingo, 21 de octubre de 2012
Algo huele a podrido en este país al que algunos llamamos España, cuando se crucifica a Jesús y se absuelve a Barrabás, mientras Poncio Pilato se lava las manos, Judas sólo actúa bajo la ley de la oferta y la demanda, Herodes es un rey sin reino, y el evangelio únicamente se escribe en los periódicos (de los que dijo J. Poncela que no publican más que una verdad: la fecha y el precio).
Juan Manuel Roca (Marc Chagall)
De un hilo invisible
Pende el caballo
O la mujer que corretea por el cielo.
De una sombra secreta los tejados proyectan
Caminos de aire
Por cuyo espacio vuelan las novias de blanca cola
Hacia árboles rojos o señores de fieltro
Y estrellas regadas como granos de arroz
En el mantel de la tarde
Cuelgan como jinetes errabundos
Mientras pasta un buey en el bonete
Y puertas abiertas reabren
Los estambres del sueño.
Pende el caballo
O la mujer que corretea por el cielo.
De una sombra secreta los tejados proyectan
Caminos de aire
Por cuyo espacio vuelan las novias de blanca cola
Hacia árboles rojos o señores de fieltro
Y estrellas regadas como granos de arroz
En el mantel de la tarde
Cuelgan como jinetes errabundos
Mientras pasta un buey en el bonete
Y puertas abiertas reabren
Los estambres del sueño.
miércoles, 17 de octubre de 2012
Pasajero que sintió el pasaje, no en las piernas, pero sí en el corazón.
Pasajero que andando iba del olvido a la memoria, y de la dicha al dolor.
Así me defino ahora que ya pasó lo que queda
y no hay más nombre en mi boca que Tú,
que me tocas sin oirme,
y sin ser vista me ves.
Pasajero que sintió el pasaje, no en las piernas, pero sí en el corazón.
Pasajero que andando iba del olvido a la memoria, y de la dicha al dolor.
Así me defino ahora que ya pasó lo que queda
y no hay más nombre en mi boca que Tú,
que me tocas sin oirme,
y sin ser vista me ves.
Pasajero que sintió el pasaje, no en las piernas, pero sí en el corazón.
Arde de tarde interminable el olvido de la música que acalla el ruido infinito de la sangre toda y vibran los océanos cual corazones apagados por la noche ciega de insominios innumerables. Es el otoño lírico de las canciones que a la infancia compuso lo desconocido del recuerdo inmenso que en este instante nos nombra sin saberlo incluso.
lunes, 15 de octubre de 2012
Cosas de Luisita Sofovich
Un día, contemplando una fotografía de Picasso bañándose en una playa mediterránea, le oí decir a Ramón: "Está triste frente al mar porque lo único que le revelaría que es un grande hombre sería que cuando él se mete en el mar el agua se vuelva templada". Algo de eso me pasa a mí frente a los cuadros de Picasso: espero una verdadera transmutación, no una demolición.
sábado, 13 de octubre de 2012
Denotados
No me gusta dar consejos ni que me los den. Ni siquiera me gusta que me utilicen ni utilizar, pero hoy vamos a hacer una excepción.
Lo primero, voy a decirle a mi amigo Manuel Rivas que "el silencio no va siempre asociado al miedo". En segundo lugar, voy a pedirle al Sr.Javier Pérez Royo (autor del artículo: En la dirección equivocada, publicado en El País de hoy, sábado) que, por favor, lea el artículo, publicado en el mismo Diario y en la misma fecha, por el Sr. Valentí Puig (El independentismo que va y viene), y quizás así entenderá y sabrá más a cerca del independentismo de Catalunya. En tercer y último lugar, voy a decirle o recordarle al Sr. Javier Solana que no se sienta tan feliz y ufanado por el premio del Nobel de la Paz concedido a la Comunidad Económica Europea, ni afirme su orgullo sobre los cincuenta años de paz en dicha comunidad, porque miente de forma consciente e interesada, olvidándose , por ejemplo, de los bombardeos sobre la ciudad de Belgrado, cuando era él en aquel momento uno de los máximos responsables de tomar semejante decisión.
Lo primero, voy a decirle a mi amigo Manuel Rivas que "el silencio no va siempre asociado al miedo". En segundo lugar, voy a pedirle al Sr.Javier Pérez Royo (autor del artículo: En la dirección equivocada, publicado en El País de hoy, sábado) que, por favor, lea el artículo, publicado en el mismo Diario y en la misma fecha, por el Sr. Valentí Puig (El independentismo que va y viene), y quizás así entenderá y sabrá más a cerca del independentismo de Catalunya. En tercer y último lugar, voy a decirle o recordarle al Sr. Javier Solana que no se sienta tan feliz y ufanado por el premio del Nobel de la Paz concedido a la Comunidad Económica Europea, ni afirme su orgullo sobre los cincuenta años de paz en dicha comunidad, porque miente de forma consciente e interesada, olvidándose , por ejemplo, de los bombardeos sobre la ciudad de Belgrado, cuando era él en aquel momento uno de los máximos responsables de tomar semejante decisión.
jueves, 11 de octubre de 2012
Sinceridad
A todos nos engañan y todos engañamos, aunque cada uno lo hagamos por razones o motivos diferentes.
martes, 9 de octubre de 2012
Georg Christoph Lichtenberg
El pensamiento aún tiene demasiado espacio libre al expresarse. He señalado con el mango de un bastón lo que debería haber señalado con la punta de un aguja.
A H.M.R. (09/10/2012, Plasencia)
Te veo en todas partes,
aunque sé que no estás,
quizás por el anhelo
de escucharte otra vez,
diciéndome a mí mismo
que los muertos no vuelven,
aunque sé que tu sí.
Te veo en todas partes
ahora que llega el frío
cual el día que te fuiste
sin más queja o lamento
que ese silencio enorme
que aún escucho hoy.
Te veo en todas partes
más viva que a los vivos
habitándome dentro
cual recuerdos del niño
que siempre fui por ti.
lunes, 8 de octubre de 2012
Tomás Seral y Casas (Chilindrinas)
A ese calvo barbudo parece
como si se le hubiese caído
el bisoñé.
la luna en menguante
es ese botón que de pronto
nos encontramos roto
en la camisa azul.
A la guitarra de tanto acompañar
al cantaor de flamenco, se le quedó
para siempre abierta la boca.
la fotografía de la mulata vestida de blanco
resulta su propio negativo.
como si se le hubiese caído
el bisoñé.
la luna en menguante
es ese botón que de pronto
nos encontramos roto
en la camisa azul.
A la guitarra de tanto acompañar
al cantaor de flamenco, se le quedó
para siempre abierta la boca.
la fotografía de la mulata vestida de blanco
resulta su propio negativo.
sábado, 6 de octubre de 2012
La poesía
Nada dice en concreto y lo dice todo, hacia la noche cual farol fantástico, se eleva o se derrama.
Nada dice en concreto y lo dice todo, su ser es de olvidos anónimos o de recuerdos.
Nada dice en concreto y lo dice todo, sin alas desaparece o aparece en vuelo.
Nada dice en concreto y lo dice todo, sola nace y sola se hace en su rumor de ecos
o en su nube de música.
Nada dice en concreto y lo dice todo, ayer hoy y mañana hace o deshace versos.
¡Con qué amor viaja, con qué amor se detiene y se pierde o se calla!
Nada dice en concreto y lo dice todo, su ser es de olvidos anónimos o de recuerdos.
Nada dice en concreto y lo dice todo, sin alas desaparece o aparece en vuelo.
Nada dice en concreto y lo dice todo, sola nace y sola se hace en su rumor de ecos
o en su nube de música.
Nada dice en concreto y lo dice todo, ayer hoy y mañana hace o deshace versos.
¡Con qué amor viaja, con qué amor se detiene y se pierde o se calla!
martes, 2 de octubre de 2012
lunes, 1 de octubre de 2012
Caprichos
Como a Nabokok me gustan las mariposas , aunque yo no las persiga, sino que son ellas las que me persiguen a mí. Como a Nabokok me gusta el fútbol, aunque algunos "intelectuales" de por aquí consideren que todos los aficionados al fútbol son pura y simplemente masa social, aficionados o forofos a los que no les interesa el arte ni la cultura.
Como a Nabokok me gusta el lenguaje de los niños (hablo y siento más como ellos que como las llamadas personas mayores) porque la magia y el misterio lo tienen -o lo tenemos- los niños. Estoy exiliado como él, pero a diferencia de él, ningún crítico me tiene en buena estima, ni tengo más mujer que la mujer que yo amo a cada instante en cada lugar diferente.
Igual que él, creo que las grandes ideas no sirven para nada al escritor mediocre, incapaz de pensar con talento y genialidad y expresarse con estilo.
Nacido él en mi ciudad (San Petersburgo), coincidimos ambos en nuestra afición por el ajedrez.
Él es quizás el mejor novelista del siglo XX, y yo quizás el mejor "detector" de poetas de todos los tiempos.
Como a Nabokok me gustan las mariposas.
Como a Nabokok me gusta el lenguaje de los niños (hablo y siento más como ellos que como las llamadas personas mayores) porque la magia y el misterio lo tienen -o lo tenemos- los niños. Estoy exiliado como él, pero a diferencia de él, ningún crítico me tiene en buena estima, ni tengo más mujer que la mujer que yo amo a cada instante en cada lugar diferente.
Igual que él, creo que las grandes ideas no sirven para nada al escritor mediocre, incapaz de pensar con talento y genialidad y expresarse con estilo.
Nacido él en mi ciudad (San Petersburgo), coincidimos ambos en nuestra afición por el ajedrez.
Él es quizás el mejor novelista del siglo XX, y yo quizás el mejor "detector" de poetas de todos los tiempos.
Como a Nabokok me gustan las mariposas.
jueves, 27 de septiembre de 2012
RAMÓN (greguerías)
El pez está siempre de perfil.
El mármol sabe esperar su estatua durante siglos.
La gran invención sucederá el día en que el guante de la mano izquierda sirva para la derecha.
Entre los carriles de la vía del tren crecen las flores suicidas.
El viento es el correo amoroso de las flores.
Todo el mar quiere salvarse en el tablón que flota.
En la vida se pierden hasta los imperdibles.
El mármol sabe esperar su estatua durante siglos.
La gran invención sucederá el día en que el guante de la mano izquierda sirva para la derecha.
Entre los carriles de la vía del tren crecen las flores suicidas.
El viento es el correo amoroso de las flores.
Todo el mar quiere salvarse en el tablón que flota.
En la vida se pierden hasta los imperdibles.
martes, 25 de septiembre de 2012
Me acuerdo de aquel día
en que un hombre solitario
paseaba por las calles de Ávila
y leía yo un libro de poemas
de Francisco Pino.
Íbamos sin futuro los dos
juntos hacia el dolor
que cura siempre el olvido.
Tú llevabas unas flores
ya muertas del jardín
que habías sembrado/ en mí
y yo tenía los ojos clavados
en aquel hombre que dormía
en mis sueños de antaño.
Me acuerdo de aquel día
hoy que corté los dondiegos
que nunca un hombre solo
sabe dónde y cómo/ llevarlos.
en que un hombre solitario
paseaba por las calles de Ávila
y leía yo un libro de poemas
de Francisco Pino.
Íbamos sin futuro los dos
juntos hacia el dolor
que cura siempre el olvido.
Tú llevabas unas flores
ya muertas del jardín
que habías sembrado/ en mí
y yo tenía los ojos clavados
en aquel hombre que dormía
en mis sueños de antaño.
Me acuerdo de aquel día
hoy que corté los dondiegos
que nunca un hombre solo
sabe dónde y cómo/ llevarlos.
Tengo sólo lo que le di a las palabras,
aunque ellas no sepan de la deuda
ni la dádiva.
Leí libros que se me fueron olvidando,
y amé a mujeres que no sé dónde habitan
ni qué estarán pensando.
Nunca me he definido, sino por mis retratos
o por mis silencios,
y se acercan ya las despedidas
a donde antes nacían los encuentros.
Tengo sólo lo que le di a las palabras
y los ecos que la vida
me ha brindado.
aunque ellas no sepan de la deuda
ni la dádiva.
Leí libros que se me fueron olvidando,
y amé a mujeres que no sé dónde habitan
ni qué estarán pensando.
Nunca me he definido, sino por mis retratos
o por mis silencios,
y se acercan ya las despedidas
a donde antes nacían los encuentros.
Tengo sólo lo que le di a las palabras
y los ecos que la vida
me ha brindado.
f r a s e s
* Hasta la más real de las fotografías es mentira.
* No me gusta escribir en tercera persona, ni en primera, ni en segunda.
* Abre los ojos y cierra la boca. Está pintando un pensamiento.
* El silencio tiene más poder y, sobre todo, más razón que la palabra.
* El lenguaje es una de las mejores herramientas que peor se usa.
* Un instante, a veces, es mucho tiempo.
* No me gusta escribir en tercera persona, ni en primera, ni en segunda.
* Abre los ojos y cierra la boca. Está pintando un pensamiento.
* El silencio tiene más poder y, sobre todo, más razón que la palabra.
* El lenguaje es una de las mejores herramientas que peor se usa.
* Un instante, a veces, es mucho tiempo.
jueves, 20 de septiembre de 2012
Zygmunt Bauman
Cuentan que alguien le preguntó a Miguel Ángel cómo se las arreglaba para convertir las imágenes de su mente en las esculturas de exquisita belleza (y, de hecho, perfección) que lo hicieron famoso. También dicen que respondió que su método era la simplicidad misma: él se limitaba a tomar un bloque de mármol y arrancar de él y desechar todas las partes innecesarias. Todos intentamos hacer lo que Miguel Ángel hacía y seguimos su método cualquiera que sea el material sobre el que tratemos de labrar nuestros propósitos. A veces, se trata de mármol. En otras ocasiones, de carne humana. No hemos dado con otro método. Y, de hecho, tampoco lo hemos buscado con especial ahínco. Y, al parecer, en estos momentos hemos interrumpido por completo toda búsqueda.
martes, 18 de septiembre de 2012
Otra vez en Madrid. Otra vez solo. Pensando otra vez qué puñetas quieren algunos españoles que desconocen la historia de España, y qué demonios quieren otros que parecen o aparentan, al menos, conocerla.
He venido a ver la nueva librería de La Central, una auténtica maravilla, si nos ceñimos sólo a títulos y libros; pero a la que no auguro gran porvenir o futuro, porque en España, aunque muchos reclaman y se quejan sin razón, pidiendo más oferta cultural, la oferta cultural no interesa en absoluto, salvo a los mismos y escasos "locos" de siempre, como diría ese genial sabio alemán al que todos ya olvidamos.
La verdad es que, a pesar de haberme declarado estado único e independiente hace varios años, quiero cambiar de nacionalidad. Y si no lo hago es porque ya las nacionalidades son -para mí- como los politicos: pura farsa, dislate sin hermosura. No obstante, ando dándole vueltas al asunto, mientras escritores, actores y artistas de este país (al que pocos llamamos España) se entretienen en defender las ideologías antes que las ideas, y priorizan las razones de su propio estado frente a culesquiera otras, ignorando aquello tan acertado como cierto que dijo Jean Renoir.
Bueno, no querría entrar en política, aunque creo que todos somos seres políticos. Sin embargo, voy a hacerlo. Dejen que se independicen a los catalanes, a los vascos, a los gallegos, a los asturianos, a los andaluces, a los extremeños, a las aves, a los peces, a los animales domesticados o no. Dejen que se independicen a los niños y a los abuelos, a los maestros y a sus alumnos. Hagamos que se independicen todos los seres vivos del planeta y prendamos fuego a todos los ducumentos de identidad, a todos los pasaportes, a todas las leyes, sin excepción. Y si después de eso, alguien quisiera fundar naciones, crear identidades, lenguas, historias, fronteras, etc., entonces valdría la pena un buen suicidio.
He venido a ver la nueva librería de La Central, una auténtica maravilla, si nos ceñimos sólo a títulos y libros; pero a la que no auguro gran porvenir o futuro, porque en España, aunque muchos reclaman y se quejan sin razón, pidiendo más oferta cultural, la oferta cultural no interesa en absoluto, salvo a los mismos y escasos "locos" de siempre, como diría ese genial sabio alemán al que todos ya olvidamos.
La verdad es que, a pesar de haberme declarado estado único e independiente hace varios años, quiero cambiar de nacionalidad. Y si no lo hago es porque ya las nacionalidades son -para mí- como los politicos: pura farsa, dislate sin hermosura. No obstante, ando dándole vueltas al asunto, mientras escritores, actores y artistas de este país (al que pocos llamamos España) se entretienen en defender las ideologías antes que las ideas, y priorizan las razones de su propio estado frente a culesquiera otras, ignorando aquello tan acertado como cierto que dijo Jean Renoir.
Bueno, no querría entrar en política, aunque creo que todos somos seres políticos. Sin embargo, voy a hacerlo. Dejen que se independicen a los catalanes, a los vascos, a los gallegos, a los asturianos, a los andaluces, a los extremeños, a las aves, a los peces, a los animales domesticados o no. Dejen que se independicen a los niños y a los abuelos, a los maestros y a sus alumnos. Hagamos que se independicen todos los seres vivos del planeta y prendamos fuego a todos los ducumentos de identidad, a todos los pasaportes, a todas las leyes, sin excepción. Y si después de eso, alguien quisiera fundar naciones, crear identidades, lenguas, historias, fronteras, etc., entonces valdría la pena un buen suicidio.
miércoles, 12 de septiembre de 2012
domingo, 9 de septiembre de 2012
a cuento de cuentas que no me cuadran
Vivo en Extremadura, que dicen es un erial cultural, y antes vivía en Cataluña, que digo es un erial social. Y escribo lo que sigue a cuenta de algunas cosas que he leído sobre si tal o cual gobierno está desmantelando el estamento cultural, la red de bienes y derechos adquiridos por las personas y entidades culturales, de cualquier tipo.
En Espña, en general, sobran editoriales y se publican un sinfín de libros; pero no hay lectores ni tampoco una crítica honrada, sincera y capacitada. Los periódicos son puramente informativos, cuando llegan a serlo, dependientes de grupos editoriales y económicos e ideológicos, y los artistas, en su mayoría, lo mismo.
Los escritores saben que no los lee apenas nadie, lo saben. Y si no lo saben, es que no conocen la realidad española, no sólo la extremeña, la española. Por eso, y al hilo de lo que uno lee y oye, me atrevo a afirmar lo que estoy escribiendo. Las bibliotecas están casi siempre vacías, igual que las salas de exposición, salvo esas en que se publicita una y mil veces que están exponiendo la muestra del año. Los museos, salvo algunos, se mueren de aburrimiento. Pondré un ejemplo que me hizo pensar en lo que ahora estoy expresando. He visitado en varias ocasiones el Museo Abstracto de Cuenca, y nunca me encontrado más de tres personas dentro. He visitado muchas veces, también, Yuste y la Catedral de Plasencia, y me ha sucedido algo semejante. Fui al cine a ver Pasión de los Fuertes, de Ford -mejor director, según Orson Welles de la historia del cine- y asistíamos en total cuatro personas a la sesión de la que hablo. Sin embargo, casi siempre veo llenos los bares, las discotecas y cafeterías repletas.
Hace unos meses exponian en la Casa Encendida de Madrid a dos de los más grandes creadores artísticos que ha dado este país: Ullán -el poeta- y Diego Lara -el diseñador-, pues bien, en la mencionada exposición me encontré con unaaaaaaa, persona. En fin, por terminar ya con esta imagen de la verdad, que acaso es sólo mía, yo diría que no es que al burro le falte grano, es que el burro no lo quiere y, hasta incluso supongo, por lo visto durante cincuenta y tantos años, prefiere la paja.
En Espña, en general, sobran editoriales y se publican un sinfín de libros; pero no hay lectores ni tampoco una crítica honrada, sincera y capacitada. Los periódicos son puramente informativos, cuando llegan a serlo, dependientes de grupos editoriales y económicos e ideológicos, y los artistas, en su mayoría, lo mismo.
Los escritores saben que no los lee apenas nadie, lo saben. Y si no lo saben, es que no conocen la realidad española, no sólo la extremeña, la española. Por eso, y al hilo de lo que uno lee y oye, me atrevo a afirmar lo que estoy escribiendo. Las bibliotecas están casi siempre vacías, igual que las salas de exposición, salvo esas en que se publicita una y mil veces que están exponiendo la muestra del año. Los museos, salvo algunos, se mueren de aburrimiento. Pondré un ejemplo que me hizo pensar en lo que ahora estoy expresando. He visitado en varias ocasiones el Museo Abstracto de Cuenca, y nunca me encontrado más de tres personas dentro. He visitado muchas veces, también, Yuste y la Catedral de Plasencia, y me ha sucedido algo semejante. Fui al cine a ver Pasión de los Fuertes, de Ford -mejor director, según Orson Welles de la historia del cine- y asistíamos en total cuatro personas a la sesión de la que hablo. Sin embargo, casi siempre veo llenos los bares, las discotecas y cafeterías repletas.
Hace unos meses exponian en la Casa Encendida de Madrid a dos de los más grandes creadores artísticos que ha dado este país: Ullán -el poeta- y Diego Lara -el diseñador-, pues bien, en la mencionada exposición me encontré con unaaaaaaa, persona. En fin, por terminar ya con esta imagen de la verdad, que acaso es sólo mía, yo diría que no es que al burro le falte grano, es que el burro no lo quiere y, hasta incluso supongo, por lo visto durante cincuenta y tantos años, prefiere la paja.
sábado, 8 de septiembre de 2012
No sé quién dijo que las despedidas son dulcemente amargas, y así me sabe a mí este día, esta tarde, este momento en que se me llena de nuevo la cabeza de pájaros y ando por la luna de Valencia, sin saber si vengo cuando vengo o si me voy cuando me voy; desconocido tal vez, pues me perdí tantas veces que ya no sé quién soy. Rimándote otra vez, amiga, aunque no quiera, sin querer.
No huyas del silencio y deja que él te cuente de mí.
Y cuando hables, recuerda mi nombre con un verso que jamás escribí ni escribirá poeta alguno.
No huyas del silencio y deja que él te cuente de mí.
Y cuando hables, recuerda mi nombre con un verso que jamás escribí ni escribirá poeta alguno.
jueves, 30 de agosto de 2012
Demos gracias a Dios
Yo no estoy en absoluto conforme con esa democracia -modélica la llegaron a definir algunos entendidos en democracias- que tenemos en España. Y en nada conforme con esas leyes que van empeorando cada día un poco más, según que partido gobierne; pero que siempre favorecen al tirano, al poderoso, al rico, al propietario y al imbécil.
Por eso, demos gracias a Dios de que al parecer, todavía, los tiranos son minoría, los poderosos y los ricos también y que, en cuanto a los propietarios y los imbéciles, casi siempre son los mismos y con las mismas. Y a la vez roguemos por y para que algún día no muy lejano las ideologías se razonen, se liberen, en tanto los bandos y los bandas se unifiquen o desbanden, según más le convenga a este país al que pocos llamamos España y del que muchos reniegan, no sé si con motivos o sin ellos.
Por eso, demos gracias a Dios de que al parecer, todavía, los tiranos son minoría, los poderosos y los ricos también y que, en cuanto a los propietarios y los imbéciles, casi siempre son los mismos y con las mismas. Y a la vez roguemos por y para que algún día no muy lejano las ideologías se razonen, se liberen, en tanto los bandos y los bandas se unifiquen o desbanden, según más le convenga a este país al que pocos llamamos España y del que muchos reniegan, no sé si con motivos o sin ellos.
viernes, 24 de agosto de 2012
Anónimo
Que no olviden los escritores que sin ser aforistas presumen de serlo, que Joubert murió con su obra completamente inédita.
el último sofisma de protágoras el mago (poema de José Mármol, transcrito a mi manera)
para mi vocación
lo importante no es discutir si fue dios o no quién creó este mundo
tampoco si existe o no existe dios
para mí
lo importante sigue siendo averiguar en qué pensaba dios -exista o no-
cuando quiso crear el mundo -lo haya creado o no-.
lo importante no es discutir si fue dios o no quién creó este mundo
tampoco si existe o no existe dios
para mí
lo importante sigue siendo averiguar en qué pensaba dios -exista o no-
cuando quiso crear el mundo -lo haya creado o no-.
viernes, 17 de agosto de 2012
NOTICIAS (Carlos V a s su hijo Felipe II)
Si quieres conservar tus reinos, deja la capital en Toledo; si quieres aumentarlos, llévala a Lisboa, y si lo que pretendes es perderlos, trasládala a Madrid.
(Por desgracia, ya sabemos que Felipe II, como en otras muchas ocasiones, no hizo caso alguno a su padre).
(Por desgracia, ya sabemos que Felipe II, como en otras muchas ocasiones, no hizo caso alguno a su padre).
lunes, 13 de agosto de 2012
domingo, 12 de agosto de 2012
PBM
Estaba enamorado, pero no de la mujer que compartía su cuerpo, sino de la que sabía sus secretos.
sábado, 11 de agosto de 2012
No se me va de la cabeza que el Sr. Garzón, ex juez en estos momentos, se haya proclamado a sí mismo el ultimo exiliado del franquismo y además, sea capaz de criticar a todo el sistema judicial español del que formó parte tantos años y del que nunca habló como lo hace ahora, porque entonces era el Capitán Trueno de la Audiencia Nacional, y en la actualidad sólamente el asesor legal, el jurista que defiende causas tan renombradas como inútiles. Si este señor quisiera defender en verdad a los que padecen indefensión, son torturados y no tienen una forma realmente justa de ser oídos ni protegidos en sus derechos, yo le diría que no se vaya a Ecuador, Colombia, Republica Dominicana, Argentina, etc., sino que se vaya a la India, a África a China o a Haití, por ejemplo, y a otros muchos lugares donde estoy seguro no va a ir jamás, salvo tal vez de vacaciones. Y por último, le rogaría que no se declare exiliado por un regimen que no padeció, ofendiéndonos así a los hijos de los verdaderos exiliados.
viernes, 10 de agosto de 2012
sábado, 4 de agosto de 2012
viernes, 3 de agosto de 2012
miércoles, 1 de agosto de 2012
lunes, 30 de julio de 2012
Titular por titular
Hace muchos años que no leo una novela y, todavía más incluso, que no leo una novela buena. No diré que no las haya; pero si diré que no las hay para mí. Antes de los catorce años, había leído a Faulkner, a Tolstói, a Dickens, a Truman Capote, a Dostoievski, Víctor Hugo Alejandro Dumas, García Márquez y Stevenson, por ejemplo. Y antes de los veinte; a casi todo RAMÓN, a Borges, a Cortázar, London, Kundera, Bohumil Hrabal, Canetti, Salinger, Camus, Proust y algunos otros que no voy a citar, incluidos algunos españoles.
Ahora, con perdón, ante las críticas desmelenadas en elogios con cualquier aprendiz de escritor , me desparramo de risa. Ahora, con perdón, pasa con la novela como con el arte: que hay muchísimos artistas o escritores, para el caso, y poquísimas obras de arte o novelas que merezcan ser leídas.
Ahora, con perdón, ante las críticas desmelenadas en elogios con cualquier aprendiz de escritor , me desparramo de risa. Ahora, con perdón, pasa con la novela como con el arte: que hay muchísimos artistas o escritores, para el caso, y poquísimas obras de arte o novelas que merezcan ser leídas.
viernes, 27 de julio de 2012
jueves, 26 de julio de 2012
Francisco Umbral
La más alta invención del hombre es la invención de la mentira. Esto nos diferencia de los animales. Sólo el hombre es capaz de mentir. Y la mentira asciende de necesidad a gratuidad, y entonces se llama arte y sustituye, como acabamos de decir, a la verdad.
domingo, 22 de julio de 2012
De Relatos Breves
Había conseguido ser feliz con los métodos más simples. Desde entonces, le han prohibido escribir en los periódicos y le han retirado el pasaporte.
viernes, 20 de julio de 2012
POE MAS de la Fertilidad
Abrí de par en par mi mano
y mis ojos también,
cerré con tierra el hueco
de la raiz y esperé.
Esperé firme y sin propósito,
hasta que al olor de las rosas
soñara mis afectos.
y mis ojos también,
cerré con tierra el hueco
de la raiz y esperé.
Esperé firme y sin propósito,
hasta que al olor de las rosas
soñara mis afectos.
Gato o perro
Me gustan más los perros que los gatos, pero entre perro y gato, quiero ser gato, porque tal vez sea mejor ser querido que querer.
sábado, 14 de julio de 2012
f r a s e s*
* La superstición crece con los años.
* Antes del principio es el final.
* Yo he viajado muchas veces al fin de la noche; pero casi siempre solo.
* Yo ni otorgo derechos ni impongo deberes.
* Cuando el misterio es comprendido, ya no es misterio.
* La muerte es la vida que nos va matando poco a poco.
* Antes del principio es el final.
* Yo he viajado muchas veces al fin de la noche; pero casi siempre solo.
* Yo ni otorgo derechos ni impongo deberes.
* Cuando el misterio es comprendido, ya no es misterio.
* La muerte es la vida que nos va matando poco a poco.
sábado, 7 de julio de 2012
viernes, 6 de julio de 2012
Manuel Neila
REPUDIAR los aforismos porque dentro de ellos no cabe el razonamiento lógico, trabado, discursivo es como rechazar los piñones porque en su interior no cabe el pino piñonero.
Nicolás Gómez Dávila
El pueblo revolucionario no se alza contra el estado omnipotente, sino contra sus posesores momentáneos. El pueblo no protesta contra la soberanía que lo oprime, sino contra sus detentadores envidiados. El pueblo revindica la libertad de ser su propio tirano.
miércoles, 20 de junio de 2012
Lao-Tsé (Tao Te King)
Quien conoce a los demás, es lúcido.
Quien se conoce a sí mismo, es sabio.
Quien vence a los demás, tiene fortaleza.
Quien se vence a sí mismo es fuerte.
Quien tiene vigor, tiene voluntad.
Quien se conforma, es rico.
Quien conserva su lugar, vive largamente.
Quien no sucumbe con la muerte, es eterno.
Quien se conoce a sí mismo, es sabio.
Quien vence a los demás, tiene fortaleza.
Quien se vence a sí mismo es fuerte.
Quien tiene vigor, tiene voluntad.
Quien se conforma, es rico.
Quien conserva su lugar, vive largamente.
Quien no sucumbe con la muerte, es eterno.
domingo, 17 de junio de 2012
jueves, 14 de junio de 2012
Poema de la tarde
que arde en la hoguera
donde el pensamiento
sueña con la escritura
del viejo niño
que, ansioso, mira
donde habita el olvido
y duerme sin fin la memoria.
A esta hora llegan las sombras
alargadas, nítidas, y los argumentos
se debilitan contra el eco repetido
de los días, las palabras.
A esta hora se van despacio
los proyectos de aventura
desde los ojos erráticos
hasta el fondo del silencio
blanco.
que arde en la hoguera
donde el pensamiento
sueña con la escritura
del viejo niño
que, ansioso, mira
donde habita el olvido
y duerme sin fin la memoria.
A esta hora llegan las sombras
alargadas, nítidas, y los argumentos
se debilitan contra el eco repetido
de los días, las palabras.
A esta hora se van despacio
los proyectos de aventura
desde los ojos erráticos
hasta el fondo del silencio
blanco.
miércoles, 13 de junio de 2012
Carlos Edmundo de Ory
Mi vida es una mesa mal servida
el pan no tiene hambre de su cacho
con un cuchillo no se corta vida
y el vino no parece estar borracho.
el pan no tiene hambre de su cacho
con un cuchillo no se corta vida
y el vino no parece estar borracho.
viernes, 11 de mayo de 2012
viernes, 4 de mayo de 2012
A Dasca
Porque me ríes, me crees y me creas, porque me oras o me lloras depende de la hora, me miras o me rimas; porque había una vez un tambor llamado Oscar y una vez hubo una guerra de estrellas, porque me dejes y me tengas; porque estando en la tierra estamos en la luna, porque mañana sea el día y hoy el día de mañana; porque vengan las nubes de tu puerta a la mía y te lleven las olas palabras inventadas. Porque sabes que escribo como la sed sabe del agua; porque vuelas sin alas y viajas sin moverte. Porque no sea la esperanza una sala de espera ni el viento te ventee, porque tus manos tengan a mis manos y las cartas de amor te lleguen; porque tu vida sea un vaivén de sueños, una aventura verdadera. Porque se acuerden de nosotros los recuerdos y los locos no olviden la belleza; porque me vienen tus ojos a la cabeza, porque me cuentas y me cuentas los silencios, porque hubo una vez un niño enamorado y una vez hubo una niña negra. Porque nos temple la sangre el tiempo, me llames y me oigas; porque sean las noches blancas y los días azules, porque vuelvan las aves al paraíso y tu vueles con ellas. Porque me ríes, me crees y me creas. Porque te beso o te hago poema depende de la hora.
lunes, 23 de abril de 2012
Aunque otros dijeran lo contrario, la soledad era ésto:
Haber perdido la niñez, no creer en el amor, no tener fe,
hacerse viejo o mayor en un momento;
ir de aquí para allá y ser lo mismo que venir de cualquier lado,
darle vueltas a todo y dejarse llevar por el reloj,
quedarnos sin deseo, perder las esperanzas sin remedio;
dejar la casa y sentirnos tan libres como esclavos,
ver lo que hicieron de nosotros la verdad y la ilusión
y lo que de ellas hicimos por interés innecesario.
La soledad era ésto, aunque otros dijeran lo contrario.
miércoles, 28 de marzo de 2012
anecdotario
El escritor Nicolás Gómez Dávila vivió inválido entre 30000 libros y varios volúmenes de aforismos.
de las citas propias, de las propias citas
Tenía la cabeza a pájaros, los pies en la tierra, y el resto del cuerpo a la intemperie.
miércoles, 21 de marzo de 2012
viernes, 16 de marzo de 2012
Rafael Sánchez Ferlosio
¡Justamente no hay sangre más vendida, traicionada y pisoteada que la de los muertos cuya memoria y cuyo honor se esgrimen, con voz amenazante, para imponer silencio a cerca de la causa por la que murieron y, en consecuencia, escudar la impunidad de los que los lanzaron a morir!
sábado, 11 de febrero de 2012
Me pregunto, tras el caso Garzón, qué escribiría, por ejemplo, Manuel Rivas, si Garzón no fuera socialista y de izquierdas ideologicamente hablando, como el propio Rivas, claro. También me pregunto si el Sr. Rivas sabe por qué el Sr. Garzón reabrió, en su momento, el proceso de los GAL. (Si lo quiere saber puede preguntarle al entonces ministro de justicia socialista). Me pregunto cuántas veces Manuel Rivas ha entrado y por qué o para qué en un juzgado o en un tribunal español, a cuántos jueces y fiscales conoce personalmente, a cuántos abogados, a cuántos procuradores, a cuántos funcionarios de justicia, en fin.
Me desazona y me desorienta que se hable tan mal del sistema judicial español en su totalidad, porque ahora el "perjudicado" es Garzón, juez estrella de la Democracia Española y de todas las democracias, por su afán de hacer justicia en contra de los dictadores: Eso sí, si los dictadores fueron militares o de derechas, ya que de los dictadores de izquierdas el Sr. Garzón al parecer no tuvo noticias.
Me desazona y me desorienta que se hable tan mal del sistema judicial español en su totalidad, porque ahora el "perjudicado" es Garzón, juez estrella de la Democracia Española y de todas las democracias, por su afán de hacer justicia en contra de los dictadores: Eso sí, si los dictadores fueron militares o de derechas, ya que de los dictadores de izquierdas el Sr. Garzón al parecer no tuvo noticias.
martes, 7 de febrero de 2012
A Cesária Évora
El mismo día que yo me iba
de Mindelo a España,
tú también te ibas
al lugar donde vayan
los seres de corazón
loco y sin rabia.
Y allí estará tu voz
junto a mi nostalgia,
acunando as sodades,
durmiendo con la esperanza
de volver a Cabo Verde.
de Mindelo a España,
tú también te ibas
al lugar donde vayan
los seres de corazón
loco y sin rabia.
Y allí estará tu voz
junto a mi nostalgia,
acunando as sodades,
durmiendo con la esperanza
de volver a Cabo Verde.
martes, 31 de enero de 2012
Muchos críticos han ensalzado y ensalzan El Guernica de Picasso, obra (según mi criterio) panfletaria, belicista y mal hecha. Eficaz sin duda frente a una sociedad influenciable e influida por las circunstancias en que fue pintada y para qué. Ese cuadro es como un arma arrojadiza, un grito desgarrado y desgarrador también y hasta una obra de cuya fuerza ni se duda ni tampoco se puede dar fe.
Si ese cuadro se mostrara a personas que no tuvieran noticia de Picasso ni de la "contienda incívica" española de 1936-1939, casi con toda seguridad serían obviados sus valores patrióticos, su finalidad y hasta su simbolismo, si es que en verdad posee esas cualidades u otras, a pesar de los 200.000 francos que la entonces República Española (así con mayúsculas) pagó por él al entonces genial artista republicano.
El Guernica (según mi criterio) es un cuadro malo, malísimo como arte en sí mismo, dejando aparte simbolos, motivos y cualidades o finalidades políticas, ya que poéticas no las tiene. Es propaganda de cartel, retórica pintada que, como creación pictórica no ha tenido más existencia ni valor en momento alguno que el político y el económico, claro, como ya hemos constatado.
Si ese cuadro se mostrara a personas que no tuvieran noticia de Picasso ni de la "contienda incívica" española de 1936-1939, casi con toda seguridad serían obviados sus valores patrióticos, su finalidad y hasta su simbolismo, si es que en verdad posee esas cualidades u otras, a pesar de los 200.000 francos que la entonces República Española (así con mayúsculas) pagó por él al entonces genial artista republicano.
El Guernica (según mi criterio) es un cuadro malo, malísimo como arte en sí mismo, dejando aparte simbolos, motivos y cualidades o finalidades políticas, ya que poéticas no las tiene. Es propaganda de cartel, retórica pintada que, como creación pictórica no ha tenido más existencia ni valor en momento alguno que el político y el económico, claro, como ya hemos constatado.
sábado, 28 de enero de 2012
Grande y hermoso como el mar tu corazón
que dejó por nacer tantos nenúfares
y tanta esperanza tras la bruma de Diciembre.
Grande y hermoso tu nombre como el fuego indemne
que se apagó en el vértigo del alma,
y como un reloj insomne se fugó
hasta donde los astrólogos se pierden.
Grande y hermoso tu linaje que combatió
el amor con amor y con desdén el odio.
que dejó por nacer tantos nenúfares
y tanta esperanza tras la bruma de Diciembre.
Grande y hermoso tu nombre como el fuego indemne
que se apagó en el vértigo del alma,
y como un reloj insomne se fugó
hasta donde los astrólogos se pierden.
Grande y hermoso tu linaje que combatió
el amor con amor y con desdén el odio.
jueves, 19 de enero de 2012
Salvo de adolescente, nunca
fui nerudiano; pero de Lorca
sí fui un tiempo; una época
tuve también vallinclanesca
y un cierto tinte machadiano.
De Vallejo y de Huidobro me ufanaba,
como del Cernuda más sincero
y del Rubén Darío que allanaba
su vida entre versos y tragos.
Pero a mi edad altar no tengo
sino para Carlos Edmundo de Ory
y para Juan Ramón Jiménez.
Y flores para Unamuno y Quevedo
u n i c a m e n t e.
fui nerudiano; pero de Lorca
sí fui un tiempo; una época
tuve también vallinclanesca
y un cierto tinte machadiano.
De Vallejo y de Huidobro me ufanaba,
como del Cernuda más sincero
y del Rubén Darío que allanaba
su vida entre versos y tragos.
Pero a mi edad altar no tengo
sino para Carlos Edmundo de Ory
y para Juan Ramón Jiménez.
Y flores para Unamuno y Quevedo
u n i c a m e n t e.
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