Poeta, fotógrafo y collagista vocacional y autodidacta. "Vagabundo de las Estrellas, Amado vagabundo o Guardián entre el Centeno y Bartleby".
domingo, 30 de noviembre de 2008
GARMUR
He soñado contigo y te he visto en el lugar más solitario del planeta acaso. Estabas hecho piedra, mirando hacia la cima de la montaña próxima. Nunca pensé que el cielo de los perros estuviera tan lejos y fuera tan hermoso; pero ahora sé que nada sucede porque sí y que todo está en alguna parte, aunque no podamos verlo ni imaginarlo, muchas veces.
En ese lugar donde te he has ido viven las piedras y los peces; la luna se pasea cuando engorda, como único farol sobre el horizonte de un océano misterioso y mágico. Y yo te veo justo este día de noviembre, a la hora exacta en que tú te habías marchado dándome la mano, llenos los ojos de tristeza, mientras resbalaba por mi cara el llanto.
lunes, 24 de noviembre de 2008
a n e c d o t a r i o
Avergonzado de su pobreza un Yeats casi adolescente tiñe sus talones de tinta para ocultar que sus calecetines están rotos. (Lo escribe Juan Villoro en De eso se trata).
jueves, 20 de noviembre de 2008
Este 19 de Noviembre que el otoño
se hace presente en cada sombra,
en cada eco del pensamiento, miro
las palabras y las dibujo en el aire
por si acaso pudiera así sanar
el temblor de manos que me aflige
cuando la emoción mística de lo desconocido
se enseñorea de mí, y me duele
no ser el hacedor supremo, el mago
que hiciera desaparecer tanto dolor.
Este 19 de Noviembre como tantos otros,
en Madrid refugiado de los gritos,
hablando con las piedras mudas,
alocada la sangre y el espíritu,
meciéndome en la cuerda floja del destino,
aun sabiendo que el olvido es blanco
y los recuerdos sólo sombras del pasado.
Este 19 de Noviembre azul, verdeamarillo,
encontrándolo todo sin buscarlo, misterioso
volver sobre mí mismo, ajeno al desaliento,
valiente cual el niño torero que contemplo
en esa foto antigua, y que me mira también,
mientras en la taberna parlotean los parroquianos
y las horas hieren a la tarde sin remedio.
Este 19 de Noviembre que imagino lugares
donde habitar sin obligaciones ni derechos,
a la ventura de Dios/ entre mujeres.
se hace presente en cada sombra,
en cada eco del pensamiento, miro
las palabras y las dibujo en el aire
por si acaso pudiera así sanar
el temblor de manos que me aflige
cuando la emoción mística de lo desconocido
se enseñorea de mí, y me duele
no ser el hacedor supremo, el mago
que hiciera desaparecer tanto dolor.
Este 19 de Noviembre como tantos otros,
en Madrid refugiado de los gritos,
hablando con las piedras mudas,
alocada la sangre y el espíritu,
meciéndome en la cuerda floja del destino,
aun sabiendo que el olvido es blanco
y los recuerdos sólo sombras del pasado.
Este 19 de Noviembre azul, verdeamarillo,
encontrándolo todo sin buscarlo, misterioso
volver sobre mí mismo, ajeno al desaliento,
valiente cual el niño torero que contemplo
en esa foto antigua, y que me mira también,
mientras en la taberna parlotean los parroquianos
y las horas hieren a la tarde sin remedio.
Este 19 de Noviembre que imagino lugares
donde habitar sin obligaciones ni derechos,
a la ventura de Dios/ entre mujeres.
sábado, 15 de noviembre de 2008
de las citas propias, de las propias citas
Las obras de un mismo artista tienen todas los mismos años que ese artista tenga.
martes, 11 de noviembre de 2008
viernes, 7 de noviembre de 2008
portrait
De tafetán morado vestido,
de tafetán,
los ojos sin adjetivos,
de soledad,
y el corazón de cristal,
al desnudo,
musical.
de tafetán,
los ojos sin adjetivos,
de soledad,
y el corazón de cristal,
al desnudo,
musical.
miércoles, 5 de noviembre de 2008
a n e c d o t a r i o
Borges siempre presumió de ser un gran lector, y nunca de ser un gran escritor.
domingo, 2 de noviembre de 2008
conversaciones
Para mí vivir es inventar la vida -le dijo a Ildo Tenorio Don Hermético Monteiro, cuando aquél, poco antes de morir, le había confesado: yo no sé qué ser, amigo mío-.
sábado, 1 de noviembre de 2008
BREVE ENCUENTRO
Llegó la sombra, un cuchillo de luz afilada entre los dientes. Y no dijo nada.
El fotógrafo, valiente, disparó rápido, pero le había herido ya la soledad de muerte.
Un bello y terrible fantasma había surgido de tan breve encuentro. Un fantasma al que todos damos en llamar fotografía.
El fotógrafo, valiente, disparó rápido, pero le había herido ya la soledad de muerte.
Un bello y terrible fantasma había surgido de tan breve encuentro. Un fantasma al que todos damos en llamar fotografía.
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