Poeta, fotógrafo y collagista vocacional y autodidacta. "Vagabundo de las Estrellas, Amado vagabundo o Guardián entre el Centeno y Bartleby".
martes, 28 de mayo de 2013
Juan Eduardo Cirlot: ÁRBOL AGÓNICO (publicado por primera vez en la revista Fantasía, núm. 16. 24 de Junio de 1945.)
ÁRBOL AGÓNICO
El árbol que en mis ojos sufre y crece
espera tus palomas deslumbradas.
Sin frutas, con las hojas desoladas
extático se eleva. No florece.
Sin la sangre celeste. Permanece
siempre estéril, las ramas desgarradas
como arterias en flor, deshabitadas:
vestigio de otro mundo que perece.
Vestigio de mi horror cristalizado
en lamentos sin voz; duros fulgores
metálicos que cubren la tortura
Eterna de este monstruo maniatado
que extiende ya reseca su locura,
bajo un cielo sin luz y sin clamores.
El árbol que en mis ojos sufre y crece
espera tus palomas deslumbradas.
Sin frutas, con las hojas desoladas
extático se eleva. No florece.
Sin la sangre celeste. Permanece
siempre estéril, las ramas desgarradas
como arterias en flor, deshabitadas:
vestigio de otro mundo que perece.
Vestigio de mi horror cristalizado
en lamentos sin voz; duros fulgores
metálicos que cubren la tortura
Eterna de este monstruo maniatado
que extiende ya reseca su locura,
bajo un cielo sin luz y sin clamores.
lunes, 27 de mayo de 2013
Pedro Casariego Córdoba
Quisiera que todas las mujeres me quisieran y quererte sólo a ti.
Quería escribir la Canción de la Tristeza, pero me di cuenta de que esa canción se escribe sola.
No me gustan las cosas típicas.
Soy un hombre del montón.
Ven a verme en trolebús.
Yo iré a verte en avioneta.
Quería escribir la Canción de la Tristeza, pero me di cuenta de que esa canción se escribe sola.
No me gustan las cosas típicas.
Soy un hombre del montón.
Ven a verme en trolebús.
Yo iré a verte en avioneta.
viernes, 24 de mayo de 2013
de las citas ajenas (Kierkegaard)
El acto de amor de recordar a un muerto es el acto de amor más desinteresado, libre, fiel.
H.D. Thoreau (Diario)
Sé generoso en tu pobreza si quieres ser rico.
Tiene que haber algún tipo de estrechez en el alma que lo lleva a uno a tener secretos.
La poesía coloca mi intervalo entre la impresión y la expresión; espera que la semilla germine de modo natural.
Tiene que haber algún tipo de estrechez en el alma que lo lleva a uno a tener secretos.
La poesía coloca mi intervalo entre la impresión y la expresión; espera que la semilla germine de modo natural.
jueves, 23 de mayo de 2013
f r a s e s
* Algunos tienen más ideas que sentidos.
* Soy nocturno por profundo.
* La locura y el exilio se dan la mano con frecuencia.
* Existir es ser visto.
* Uno ayunaba por motivos religiosos; el otro, por desgana.
* Hipócrates fue uno de los mayores aforistas de la historia.
* Soy nocturno por profundo.
* La locura y el exilio se dan la mano con frecuencia.
* Existir es ser visto.
* Uno ayunaba por motivos religiosos; el otro, por desgana.
* Hipócrates fue uno de los mayores aforistas de la historia.
de las citas ajenas (Eugenio d´ Ors)
No cabe, psicológicamente, ser a un tiempo un humanitario y un humanista.
domingo, 5 de mayo de 2013
Odilon Redon (Diario)
Rembrandt ha dado vida moral a la sombra.
Ver es captar espontáneamente las relaciones entre las cosas.
El arte plástico ha muerto bajo el soplo del infinito.
Ver es captar espontáneamente las relaciones entre las cosas.
El arte plástico ha muerto bajo el soplo del infinito.
sábado, 4 de mayo de 2013
A Dasca
Cuando el frío nos endurece o ablanda
los costados, y la soledad nos duerme y nos despierta,
echo mano de tus manos tiernas y extensas
como abrigo que proteja mis deseos desnudos,
mis pensamientos helados, y tú apareces latiendo
por todos los rincones de mi cuerpo.
No daña ese bálsamo consciente o inconsciente
que, sobresaltada, extiendes por la superficie de mi ser
absurdo a veces, a veces milagroso.
Cuando el frío nos endurece o ablanda
los costados, DASCA, busco la palabra
que borde en tu corazón mi nombre.
los costados, y la soledad nos duerme y nos despierta,
echo mano de tus manos tiernas y extensas
como abrigo que proteja mis deseos desnudos,
mis pensamientos helados, y tú apareces latiendo
por todos los rincones de mi cuerpo.
No daña ese bálsamo consciente o inconsciente
que, sobresaltada, extiendes por la superficie de mi ser
absurdo a veces, a veces milagroso.
Cuando el frío nos endurece o ablanda
los costados, DASCA, busco la palabra
que borde en tu corazón mi nombre.
jueves, 2 de mayo de 2013
miércoles, 1 de mayo de 2013
De todos los libros que, como novedades, hay en el mercado ahora, sólo me interesan tres o cuatro.
Si alguien lee este blog, probablemente se preguntará qué libros son, y como quiera que yo soy un poco "jodido" para hacer publicidad, pues no voy a decir de qué libros se trata, aunque sí voy a revelar que de uno de ellos su autor es Henry David Thoreau.
Si alguien lee este blog, probablemente se preguntará qué libros son, y como quiera que yo soy un poco "jodido" para hacer publicidad, pues no voy a decir de qué libros se trata, aunque sí voy a revelar que de uno de ellos su autor es Henry David Thoreau.
Los tres deseos
Quiero pensar en lo que no se pueda pensar.
Quiero ser poeta libre de versos.
Quiero una palabra que echarme a la boca.
Quiero ser poeta libre de versos.
Quiero una palabra que echarme a la boca.
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