Este poema de finales de Octubre
azul celeste y de recuerdos lleno, infantiles
algunos como el corazón del niño hecho hombre,
dulces o amargos, dependiendo del tiempo y del espacio,
como aquella canción que nos cantaba madre a modo
de rezo para silenciarnos en las noches de invierno.
Este poema de finales de Octubre
en un Madrid lluvioso y melancólico, verde
quizás como es el verde de Lorca, o blanco
como la ausencia, el olvido y la soledad
perfecta.
Este poema.
Poeta, fotógrafo y collagista vocacional y autodidacta. "Vagabundo de las Estrellas, Amado vagabundo o Guardián entre el Centeno y Bartleby".
martes, 30 de octubre de 2012
domingo, 21 de octubre de 2012
Algo huele a podrido en este país al que algunos llamamos España, cuando se crucifica a Jesús y se absuelve a Barrabás, mientras Poncio Pilato se lava las manos, Judas sólo actúa bajo la ley de la oferta y la demanda, Herodes es un rey sin reino, y el evangelio únicamente se escribe en los periódicos (de los que dijo J. Poncela que no publican más que una verdad: la fecha y el precio).
Juan Manuel Roca (Marc Chagall)
De un hilo invisible
Pende el caballo
O la mujer que corretea por el cielo.
De una sombra secreta los tejados proyectan
Caminos de aire
Por cuyo espacio vuelan las novias de blanca cola
Hacia árboles rojos o señores de fieltro
Y estrellas regadas como granos de arroz
En el mantel de la tarde
Cuelgan como jinetes errabundos
Mientras pasta un buey en el bonete
Y puertas abiertas reabren
Los estambres del sueño.
Pende el caballo
O la mujer que corretea por el cielo.
De una sombra secreta los tejados proyectan
Caminos de aire
Por cuyo espacio vuelan las novias de blanca cola
Hacia árboles rojos o señores de fieltro
Y estrellas regadas como granos de arroz
En el mantel de la tarde
Cuelgan como jinetes errabundos
Mientras pasta un buey en el bonete
Y puertas abiertas reabren
Los estambres del sueño.
miércoles, 17 de octubre de 2012
Pasajero que sintió el pasaje, no en las piernas, pero sí en el corazón.
Pasajero que andando iba del olvido a la memoria, y de la dicha al dolor.
Así me defino ahora que ya pasó lo que queda
y no hay más nombre en mi boca que Tú,
que me tocas sin oirme,
y sin ser vista me ves.
Pasajero que sintió el pasaje, no en las piernas, pero sí en el corazón.
Pasajero que andando iba del olvido a la memoria, y de la dicha al dolor.
Así me defino ahora que ya pasó lo que queda
y no hay más nombre en mi boca que Tú,
que me tocas sin oirme,
y sin ser vista me ves.
Pasajero que sintió el pasaje, no en las piernas, pero sí en el corazón.
Arde de tarde interminable el olvido de la música que acalla el ruido infinito de la sangre toda y vibran los océanos cual corazones apagados por la noche ciega de insominios innumerables. Es el otoño lírico de las canciones que a la infancia compuso lo desconocido del recuerdo inmenso que en este instante nos nombra sin saberlo incluso.
lunes, 15 de octubre de 2012
Cosas de Luisita Sofovich
Un día, contemplando una fotografía de Picasso bañándose en una playa mediterránea, le oí decir a Ramón: "Está triste frente al mar porque lo único que le revelaría que es un grande hombre sería que cuando él se mete en el mar el agua se vuelva templada". Algo de eso me pasa a mí frente a los cuadros de Picasso: espero una verdadera transmutación, no una demolición.
sábado, 13 de octubre de 2012
Denotados
No me gusta dar consejos ni que me los den. Ni siquiera me gusta que me utilicen ni utilizar, pero hoy vamos a hacer una excepción.
Lo primero, voy a decirle a mi amigo Manuel Rivas que "el silencio no va siempre asociado al miedo". En segundo lugar, voy a pedirle al Sr.Javier Pérez Royo (autor del artículo: En la dirección equivocada, publicado en El País de hoy, sábado) que, por favor, lea el artículo, publicado en el mismo Diario y en la misma fecha, por el Sr. Valentí Puig (El independentismo que va y viene), y quizás así entenderá y sabrá más a cerca del independentismo de Catalunya. En tercer y último lugar, voy a decirle o recordarle al Sr. Javier Solana que no se sienta tan feliz y ufanado por el premio del Nobel de la Paz concedido a la Comunidad Económica Europea, ni afirme su orgullo sobre los cincuenta años de paz en dicha comunidad, porque miente de forma consciente e interesada, olvidándose , por ejemplo, de los bombardeos sobre la ciudad de Belgrado, cuando era él en aquel momento uno de los máximos responsables de tomar semejante decisión.
Lo primero, voy a decirle a mi amigo Manuel Rivas que "el silencio no va siempre asociado al miedo". En segundo lugar, voy a pedirle al Sr.Javier Pérez Royo (autor del artículo: En la dirección equivocada, publicado en El País de hoy, sábado) que, por favor, lea el artículo, publicado en el mismo Diario y en la misma fecha, por el Sr. Valentí Puig (El independentismo que va y viene), y quizás así entenderá y sabrá más a cerca del independentismo de Catalunya. En tercer y último lugar, voy a decirle o recordarle al Sr. Javier Solana que no se sienta tan feliz y ufanado por el premio del Nobel de la Paz concedido a la Comunidad Económica Europea, ni afirme su orgullo sobre los cincuenta años de paz en dicha comunidad, porque miente de forma consciente e interesada, olvidándose , por ejemplo, de los bombardeos sobre la ciudad de Belgrado, cuando era él en aquel momento uno de los máximos responsables de tomar semejante decisión.
jueves, 11 de octubre de 2012
Sinceridad
A todos nos engañan y todos engañamos, aunque cada uno lo hagamos por razones o motivos diferentes.
martes, 9 de octubre de 2012
Georg Christoph Lichtenberg
El pensamiento aún tiene demasiado espacio libre al expresarse. He señalado con el mango de un bastón lo que debería haber señalado con la punta de un aguja.
A H.M.R. (09/10/2012, Plasencia)
Te veo en todas partes,
aunque sé que no estás,
quizás por el anhelo
de escucharte otra vez,
diciéndome a mí mismo
que los muertos no vuelven,
aunque sé que tu sí.
Te veo en todas partes
ahora que llega el frío
cual el día que te fuiste
sin más queja o lamento
que ese silencio enorme
que aún escucho hoy.
Te veo en todas partes
más viva que a los vivos
habitándome dentro
cual recuerdos del niño
que siempre fui por ti.
lunes, 8 de octubre de 2012
Tomás Seral y Casas (Chilindrinas)
A ese calvo barbudo parece
como si se le hubiese caído
el bisoñé.
la luna en menguante
es ese botón que de pronto
nos encontramos roto
en la camisa azul.
A la guitarra de tanto acompañar
al cantaor de flamenco, se le quedó
para siempre abierta la boca.
la fotografía de la mulata vestida de blanco
resulta su propio negativo.
como si se le hubiese caído
el bisoñé.
la luna en menguante
es ese botón que de pronto
nos encontramos roto
en la camisa azul.
A la guitarra de tanto acompañar
al cantaor de flamenco, se le quedó
para siempre abierta la boca.
la fotografía de la mulata vestida de blanco
resulta su propio negativo.
sábado, 6 de octubre de 2012
La poesía
Nada dice en concreto y lo dice todo, hacia la noche cual farol fantástico, se eleva o se derrama.
Nada dice en concreto y lo dice todo, su ser es de olvidos anónimos o de recuerdos.
Nada dice en concreto y lo dice todo, sin alas desaparece o aparece en vuelo.
Nada dice en concreto y lo dice todo, sola nace y sola se hace en su rumor de ecos
o en su nube de música.
Nada dice en concreto y lo dice todo, ayer hoy y mañana hace o deshace versos.
¡Con qué amor viaja, con qué amor se detiene y se pierde o se calla!
Nada dice en concreto y lo dice todo, su ser es de olvidos anónimos o de recuerdos.
Nada dice en concreto y lo dice todo, sin alas desaparece o aparece en vuelo.
Nada dice en concreto y lo dice todo, sola nace y sola se hace en su rumor de ecos
o en su nube de música.
Nada dice en concreto y lo dice todo, ayer hoy y mañana hace o deshace versos.
¡Con qué amor viaja, con qué amor se detiene y se pierde o se calla!
martes, 2 de octubre de 2012
lunes, 1 de octubre de 2012
Caprichos
Como a Nabokok me gustan las mariposas , aunque yo no las persiga, sino que son ellas las que me persiguen a mí. Como a Nabokok me gusta el fútbol, aunque algunos "intelectuales" de por aquí consideren que todos los aficionados al fútbol son pura y simplemente masa social, aficionados o forofos a los que no les interesa el arte ni la cultura.
Como a Nabokok me gusta el lenguaje de los niños (hablo y siento más como ellos que como las llamadas personas mayores) porque la magia y el misterio lo tienen -o lo tenemos- los niños. Estoy exiliado como él, pero a diferencia de él, ningún crítico me tiene en buena estima, ni tengo más mujer que la mujer que yo amo a cada instante en cada lugar diferente.
Igual que él, creo que las grandes ideas no sirven para nada al escritor mediocre, incapaz de pensar con talento y genialidad y expresarse con estilo.
Nacido él en mi ciudad (San Petersburgo), coincidimos ambos en nuestra afición por el ajedrez.
Él es quizás el mejor novelista del siglo XX, y yo quizás el mejor "detector" de poetas de todos los tiempos.
Como a Nabokok me gustan las mariposas.
Como a Nabokok me gusta el lenguaje de los niños (hablo y siento más como ellos que como las llamadas personas mayores) porque la magia y el misterio lo tienen -o lo tenemos- los niños. Estoy exiliado como él, pero a diferencia de él, ningún crítico me tiene en buena estima, ni tengo más mujer que la mujer que yo amo a cada instante en cada lugar diferente.
Igual que él, creo que las grandes ideas no sirven para nada al escritor mediocre, incapaz de pensar con talento y genialidad y expresarse con estilo.
Nacido él en mi ciudad (San Petersburgo), coincidimos ambos en nuestra afición por el ajedrez.
Él es quizás el mejor novelista del siglo XX, y yo quizás el mejor "detector" de poetas de todos los tiempos.
Como a Nabokok me gustan las mariposas.
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