Poeta, fotógrafo y collagista vocacional y autodidacta. "Vagabundo de las Estrellas, Amado vagabundo o Guardián entre el Centeno y Bartleby".
miércoles, 31 de diciembre de 2014
martes, 30 de diciembre de 2014
sábado, 27 de diciembre de 2014
jueves, 25 de diciembre de 2014
***
La mayoría de la literatura moderna es conversación escrita, narración hogareña en voz alta...
***
Pessoa escribe que "los dioses venden lo que dan", según los griegos (dice él). Y eso mismo sucede con los editores y escritores actuales, según lo veo yo.
***
La competencia entre los muertos (literariamente hablando) es más terrible que la de los vivos. Los muertos son más.
***
martes, 23 de diciembre de 2014
Juan Panero
Ganado del amor por la locura,
tembloroso y de llanto enfebrecido,
durmió mi voz el corazón herido
por soberana luz de luz segura.
Hombre de soledad, en la madura
tristeza de mis años recogido
busqué mi amparo en ti, y enmudecido
sólo un silencio hallé, y esta amargura
que en tan hondo arrancar es elocuente.
Hombre soy de callar las penas mías
valorando el silencio en lo que expresa.
Mas ¡ay!, este callar tan insistente
que me cuaja la sangre de agonías
colma el dolor, y el corazón me pesa.
tembloroso y de llanto enfebrecido,
durmió mi voz el corazón herido
por soberana luz de luz segura.
Hombre de soledad, en la madura
tristeza de mis años recogido
busqué mi amparo en ti, y enmudecido
sólo un silencio hallé, y esta amargura
que en tan hondo arrancar es elocuente.
Hombre soy de callar las penas mías
valorando el silencio en lo que expresa.
Mas ¡ay!, este callar tan insistente
que me cuaja la sangre de agonías
colma el dolor, y el corazón me pesa.
lunes, 22 de diciembre de 2014
sábado, 20 de diciembre de 2014
miércoles, 17 de diciembre de 2014
"Volo ut venias"
Quería morir de inanición, tal vez por culpa de un mal amor
o ese raro asunto al que así denominamos y no sabemos qué es.
Quería morir de inanición o de veneno, pero se encontró con ellos,
esos que le quieren y le admiran y le buscan sin saber lo amargo
de este trago, tal vez por culpa de un mal amor o porque los libros
ya no iban a poderle salvar de esas muchedumbres exentas de todo,
excepto de dar cobijo al interés y al demonio de los celos.
Quería morir de inanición, loco y solo como Hölderlin, pues supo
que vivir sin su mirada era ya como estar muerto en la noche
que no tendrá más día ni más lluvia que el infinito recuerdo de nosotros.
Quería morir de inanición. Pero aprendió a mirar de otra manera, quieto,
como si un mar de mercurio hubiera delante de sus ojos, inminente.
o ese raro asunto al que así denominamos y no sabemos qué es.
Quería morir de inanición o de veneno, pero se encontró con ellos,
esos que le quieren y le admiran y le buscan sin saber lo amargo
de este trago, tal vez por culpa de un mal amor o porque los libros
ya no iban a poderle salvar de esas muchedumbres exentas de todo,
excepto de dar cobijo al interés y al demonio de los celos.
Quería morir de inanición, loco y solo como Hölderlin, pues supo
que vivir sin su mirada era ya como estar muerto en la noche
que no tendrá más día ni más lluvia que el infinito recuerdo de nosotros.
Quería morir de inanición. Pero aprendió a mirar de otra manera, quieto,
como si un mar de mercurio hubiera delante de sus ojos, inminente.
jueves, 11 de diciembre de 2014
A D.P.H.
Ya te fuiste sin habernos mirado
ya me dejaste el invierno entero
y el corazón hecho pedazos.
Ya te fuiste como se fueron todos
ya no quiero la soledad de nadie
ya deseo el olvido perfecto.
Ya te fuiste sin habernos mirado.
ya me dejaste el invierno entero
y el corazón hecho pedazos.
Ya te fuiste como se fueron todos
ya no quiero la soledad de nadie
ya deseo el olvido perfecto.
Ya te fuiste sin habernos mirado.
martes, 9 de diciembre de 2014
Miguel Hernández
Un carnívoro cuchillo
de ala dulce y homicida
sostiene un vuelo y un brillo
alrededor de mi vida.
de ala dulce y homicida
sostiene un vuelo y un brillo
alrededor de mi vida.
Los brazos del mar me ahogan ahora que tu abrazo se ha perdido en una isla desierta donde no viven más versos que los besos del agua sobre la arena. Los brazos del mar me ahogan entre verdes y salados ahora que ya no lloran tus ojos por los ojos que te escriben y te nombran. Los brazos del mar me ahogan.
viernes, 5 de diciembre de 2014
Jonathan Swift
Algunos escritores tienen menos en cuenta la verdad que su propio interés o vanidad o el entretenimiento de los lectores ignorantes.
lunes, 1 de diciembre de 2014
Luis Rosales
Tu soledad, Abril, todo lo llena,
colma de luz la espuma y la corriente,
aurora niña con su sol reciente
toro en golpe de mar como mi pena.
La soledad del corazón resuena
desierta ya como un reloj viviente
que recuerda que late porque siente
la marcha de tu pie sobre su arena.
Y así vas caminando sangre adentro,
sangre hacia arriba, hacia el primer encuentro,
sangre hacia nunca en la memoria mía.
¡Ay, corazón donde me pisas tanto!
¡qué soledad sin ti, cierva de llanto!
¡qué soledad de luz buscando el día!
colma de luz la espuma y la corriente,
aurora niña con su sol reciente
toro en golpe de mar como mi pena.
La soledad del corazón resuena
desierta ya como un reloj viviente
que recuerda que late porque siente
la marcha de tu pie sobre su arena.
Y así vas caminando sangre adentro,
sangre hacia arriba, hacia el primer encuentro,
sangre hacia nunca en la memoria mía.
¡Ay, corazón donde me pisas tanto!
¡qué soledad sin ti, cierva de llanto!
¡qué soledad de luz buscando el día!
Se fue Noviembre ayer con la despedida de lo que más amaba.
Se fue como se van los vientos y las nubes, al desgaire, caprichosamente, sin nada.
Se fue Noviembre ayer tras ese calendario que ya está por terminarse,
y me quedó la paz de lo que del amor permanecía a mi lado.
Se fue Noviembre ayer con la despedida de lo que más amaba.
Se fue como se van los vientos y las nubes, al desgaire, caprichosamente, sin nada.
Se fue Noviembre ayer tras ese calendario que ya está por terminarse,
y me quedó la paz de lo que del amor permanecía a mi lado.
Se fue Noviembre ayer con la despedida de lo que más amaba.
miércoles, 26 de noviembre de 2014
jueves, 20 de noviembre de 2014
martes, 18 de noviembre de 2014
lunes, 17 de noviembre de 2014
Se está yendo Noviembre de todos mis lugares, de todos mis espacios, y me queda la sangre asolanada y reverdecida en algunos momentos, en algunos sitios por donde ya no pasa el tiempo. Se está yendo Noviembre sin despedirse, tal como vino, en silencio. Y me quedan los recuerdos de otro que soy yo mismo y que no conozco, las risas infantiles de un niño llamado como yo, el tacto de algunas personas que no supe nombrar, ni sé deciros dónde viven. Se está yendo Noviembre.
domingo, 16 de noviembre de 2014
sábado, 15 de noviembre de 2014
DPH
Hoy se me llenó de frío negro la sangre roja, y supe que tus deseos me traicionan, supe que tu amor me pertenece, pero no me pertenecen sus auroras ni sus ocasos; ni conozco las piedras del camino que surge ante ese horizonte que ya no ven mis ojos ni tocarán mis manos.
16.11.2014
A mis 60 años, estoy donde siempre estuve.
Lo que más quise me dejó libre, y lo que más me quiere, también.
A esta edad ya vale más un silencio justo que mil palabras erradas.
Me figuro por figurarme que soy la figura del deseo que ya no tengo.
Tuve un cuerpo que aún conservo en estado latente o limitado.
Qué vanagloria todo este mundo que se quedará atrás para siempre.
Lo que más quise me dejó libre, y lo que más me quiere, también.
A esta edad ya vale más un silencio justo que mil palabras erradas.
Me figuro por figurarme que soy la figura del deseo que ya no tengo.
Tuve un cuerpo que aún conservo en estado latente o limitado.
Qué vanagloria todo este mundo que se quedará atrás para siempre.
lunes, 10 de noviembre de 2014
jueves, 6 de noviembre de 2014
Santa Soledad
Tú eres la única ventana
a la que miro;
y yo, el único
balcón en que te quedas:
Tú, con las manos al aire,
tendidas, y yo,
con el aire entre los dedos,
desasido.
a la que miro;
y yo, el único
balcón en que te quedas:
Tú, con las manos al aire,
tendidas, y yo,
con el aire entre los dedos,
desasido.
martes, 4 de noviembre de 2014
lunes, 3 de noviembre de 2014
sábado, 1 de noviembre de 2014
NOVIEMBRE
Otro Noviembre más que se anticipa
al último;
otro Noviembre más contigo, sola,
mirando lejos;
otro Noviembre azul como la muerte,
como el deseo.
Ya no me quedan manos para abrazarte,
ni me quedan recuerdos de lo leído;
ahora sólo me queda ella, sola,
mirando lejos.
Otro Noviembre más que se anticipa
al último.
al último;
otro Noviembre más contigo, sola,
mirando lejos;
otro Noviembre azul como la muerte,
como el deseo.
Ya no me quedan manos para abrazarte,
ni me quedan recuerdos de lo leído;
ahora sólo me queda ella, sola,
mirando lejos.
Otro Noviembre más que se anticipa
al último.
miércoles, 29 de octubre de 2014
Un Ser
Un ser de ausencias
un ser de lejanías
un ser hecho poema
un ser hecho de nada
un ser borrado por la brisa
un ser pintado por el agua
un ser que está exiliado
que no tiene país ni patria
un ser de orgullo flaco
un ser de flacos huesos
un ser andando solo
un ser que no se inclina
un ser hecho mirada
un ser hecho ternura
un ser sin epitafio
un ser sólo por serlo.
Un ser de soledades
un ser de única sílaba
un ser que ha de morir
como se muere en la vida
un ser de un mundo raro
un ser sólo de sueños
un ser llamado Pedro.
un ser de lejanías
un ser hecho poema
un ser hecho de nada
un ser borrado por la brisa
un ser pintado por el agua
un ser que está exiliado
que no tiene país ni patria
un ser de orgullo flaco
un ser de flacos huesos
un ser andando solo
un ser que no se inclina
un ser hecho mirada
un ser hecho ternura
un ser sin epitafio
un ser sólo por serlo.
Un ser de soledades
un ser de única sílaba
un ser que ha de morir
como se muere en la vida
un ser de un mundo raro
un ser sólo de sueños
un ser llamado Pedro.
lunes, 27 de octubre de 2014
Giani Stuparich
¿Por qué los hombres, que intentan comprenderlo todo, rehúyen la conciencia del animal que hay en ellos, que hay en toda criatura viviente?
DHM
Cuando tratamos al merecedor de oprobio igual que al merecedor de alabanzas, somos injustos con ambos.
domingo, 26 de octubre de 2014
jueves, 23 de octubre de 2014
lunes, 20 de octubre de 2014
Con este poema borro
el olvido;
deshago los recuerdos.
Con este poema le pongo
cara a ese silencio
mayestático
que me ataca sin término.
Con este poema me despido
de ella;
saludo a los pájaros
que el agua lleva
por las nubes,
o por las venas.
Con este poema se van
todos los espejos
a esperar tu rostro -ardiente-
y mi muerte -ciega-.
el olvido;
deshago los recuerdos.
Con este poema le pongo
cara a ese silencio
mayestático
que me ataca sin término.
Con este poema me despido
de ella;
saludo a los pájaros
que el agua lleva
por las nubes,
o por las venas.
Con este poema se van
todos los espejos
a esperar tu rostro -ardiente-
y mi muerte -ciega-.
miércoles, 8 de octubre de 2014
El tiempo y el amor
Si me preguntaran si sería capaz de morir por ti, tú qué crees que contestaría y por qué, en este momento. ¿ Y si me lo hubieran preguntado hace dos años? No me contestes ; sé las respuestas, aunque sé también que nunca las expresarías, nunca.
El tiempo ya no juega a mi favor, sino al tuyo; pero llegará un día en que también jugará contigo, a pesar de que yo no estaré ya ni formando parte de dicho juego ni de espectador.
Realmente te has ido más allá del Amor, más allá de la muerte incluso. Por eso es difícil contestar a tantos interrogantes que, silenciosos, se aproximan una vez y otra y otra. Realmente te has ido, y
mis ojos lo saben, y mi sangre también. Buen viaje en esa travesía hacia el Mar de los infinitos horizontes y de los hipocampos azules. ¡Buen viaje!
El tiempo ya no juega a mi favor, sino al tuyo; pero llegará un día en que también jugará contigo, a pesar de que yo no estaré ya ni formando parte de dicho juego ni de espectador.
Realmente te has ido más allá del Amor, más allá de la muerte incluso. Por eso es difícil contestar a tantos interrogantes que, silenciosos, se aproximan una vez y otra y otra. Realmente te has ido, y
mis ojos lo saben, y mi sangre también. Buen viaje en esa travesía hacia el Mar de los infinitos horizontes y de los hipocampos azules. ¡Buen viaje!
martes, 7 de octubre de 2014
domingo, 5 de octubre de 2014
Roberto Bazlen
¿Quiénes son los Bettelhein? Los Bettelhein son una masa que ha entendido los peligros que representa la otra masa, usan palabras que eran justas en boca de una sola persona, pero que en las muchas bocas de los muchos Bettelhein se volvieron palabras de la masa. los Bettelhein son superficialmente más vivos que los que ni siquiera son Bettelhein, pero sus palabras siembran la misma muerte que las palabras de los demás. Todo esto dejando bien en claro que en algunos casos la salvación de un mundo no es un problema de verdades últimas, sino solamente un problema de terminología.
sábado, 4 de octubre de 2014
jueves, 2 de octubre de 2014
martes, 30 de septiembre de 2014
30 de Septiembre
Último día de Septiembre
penúltimo sueño
nueva alborada y tarde
errante de estrellas
palabras y silencio.
Último día de Septiembre
sólo se quedó conmigo
tu nombre sin más huella
que este labio que te sangra.
Último día de Septiembre.
penúltimo sueño
nueva alborada y tarde
errante de estrellas
palabras y silencio.
Último día de Septiembre
sólo se quedó conmigo
tu nombre sin más huella
que este labio que te sangra.
Último día de Septiembre.
viernes, 15 de agosto de 2014
jueves, 26 de junio de 2014
SONETO A LA LOCURA (Lorenzo Martín del Burgo)
Dioses de la locura, a mi puerta llamásteis,
y yo me equivoqué al abriros mi casa
y yo me equivoqué al dejaros sin tasa
recorrer los pasillos de mi razón. Llegásteis
y en seguida os hicísteis los amos. Me cegásteis
con el fulgor insólito de vuestros trajes de oro,
con el eco jovial del cascabel sonoro
que seguía vuestro errático deambular. Me dejásteis
derrumbado en la noche más obscura. Ni estrellas
en los cielos ni luces en la tierra. Por donde
vinísteis os marchásteis, dejándome a manera
de recuerdo de vuestro caminar sin huellas
en el fondo del alma un quejido insomne
y la risa burlona de la negra quimera.
y yo me equivoqué al abriros mi casa
y yo me equivoqué al dejaros sin tasa
recorrer los pasillos de mi razón. Llegásteis
y en seguida os hicísteis los amos. Me cegásteis
con el fulgor insólito de vuestros trajes de oro,
con el eco jovial del cascabel sonoro
que seguía vuestro errático deambular. Me dejásteis
derrumbado en la noche más obscura. Ni estrellas
en los cielos ni luces en la tierra. Por donde
vinísteis os marchásteis, dejándome a manera
de recuerdo de vuestro caminar sin huellas
en el fondo del alma un quejido insomne
y la risa burlona de la negra quimera.
domingo, 22 de junio de 2014
Clara Janés
Lo lejano está en mí,
en mi centro florece,
se extiende el manantial
en tierra firme,
en el ala de pájaro,
la cadena de fuego.
Todo se modifica
y genera el diamante
ebrio de aire
que alimenta y cobija
el vuelo hacia la nada.
en mi centro florece,
se extiende el manantial
en tierra firme,
en el ala de pájaro,
la cadena de fuego.
Todo se modifica
y genera el diamante
ebrio de aire
que alimenta y cobija
el vuelo hacia la nada.
sábado, 21 de junio de 2014
Se van los días poco a poco
y yo me voy de pronto
tras ese otro que fui
tras ese otro que soy.
Aparece el cansancio
de los años que se soportan
y de los que nos soportaron,
y en el alma hay un dibujo
que no se puede ver
pero se puede sentir.
Se van los días poco a poco
y está toda la casa al fin
llena de huellas y de ojos.
Aparece el cansancio
y ese otro que fui
y que ya no seré.
Se van los días, solos.
y yo me voy de pronto
tras ese otro que fui
tras ese otro que soy.
Aparece el cansancio
de los años que se soportan
y de los que nos soportaron,
y en el alma hay un dibujo
que no se puede ver
pero se puede sentir.
Se van los días poco a poco
y está toda la casa al fin
llena de huellas y de ojos.
Aparece el cansancio
y ese otro que fui
y que ya no seré.
Se van los días, solos.
miércoles, 18 de junio de 2014
Amada Belardo Paniagua
Va y viene el aire como
mis sueños,
van y vienen los deseos
como tu cuerpo.
Mis sueños y mis deseos
navegan hasta
el naufragio,
y en tu noche se refugian
hasta que reina el olvido
en el destino de ambos.
Van y vienen los deseos
como mis sueños:
derrotados,
pero ETERNOS.
mis sueños,
van y vienen los deseos
como tu cuerpo.
Mis sueños y mis deseos
navegan hasta
el naufragio,
y en tu noche se refugian
hasta que reina el olvido
en el destino de ambos.
Van y vienen los deseos
como mis sueños:
derrotados,
pero ETERNOS.
lunes, 16 de junio de 2014
Dónde habita el niño
que aún vive en mí,
dónde amanecerán sus sueños,
dónde tendrá la noche
sosiego para él.
En qué lugar hallarán
sus manos miel,
sus ojos la verdad
no enturbiada / por lo falso.
Dónde habita el niño
de valor inmenso
que yo fui.
En qué lugar
nos hallaremos,
asombrados / por la muerte,
peregrinos tal vez.
que aún vive en mí,
dónde amanecerán sus sueños,
dónde tendrá la noche
sosiego para él.
En qué lugar hallarán
sus manos miel,
sus ojos la verdad
no enturbiada / por lo falso.
Dónde habita el niño
de valor inmenso
que yo fui.
En qué lugar
nos hallaremos,
asombrados / por la muerte,
peregrinos tal vez.
viernes, 13 de junio de 2014
nonudra
Un atardecer cualquiera
de opalescente transparencia
volverás como llegan
los pájaros al nido
y me darás la mano
evanescida por el tiempo
y convergerá tu llanto
/ con el mío.
de opalescente transparencia
volverás como llegan
los pájaros al nido
y me darás la mano
evanescida por el tiempo
y convergerá tu llanto
/ con el mío.
jueves, 12 de junio de 2014
domingo, 8 de junio de 2014
sábado, 7 de junio de 2014
Soy el que no soy,
el que acaso no exista,
el escritor que no fue visto
ni tiene generación
de ninguna clase,
en ningún aspecto.
Soy el que no soy,
el niño de nadie
que no tuvo biblioteca
y ahora nada entre
libros y escritores,
pintores, fotógrafos
y p o e t a s.
Soy el que no soy,
la flor que no fue vista,
el amigo del aire,
la luz que no hace
a nadie sombra.
Soy el que no soy,
el que acaso no exista
y se perdone a sí mismo
tanta locura interesada,
tanto envite f a l s o.
el que acaso no exista,
el escritor que no fue visto
ni tiene generación
de ninguna clase,
en ningún aspecto.
Soy el que no soy,
el niño de nadie
que no tuvo biblioteca
y ahora nada entre
libros y escritores,
pintores, fotógrafos
y p o e t a s.
Soy el que no soy,
la flor que no fue vista,
el amigo del aire,
la luz que no hace
a nadie sombra.
Soy el que no soy,
el que acaso no exista
y se perdone a sí mismo
tanta locura interesada,
tanto envite f a l s o.
jueves, 5 de junio de 2014
RAMÓN
Ramón, congratulémonos de no sentir el símbolo ni la fábula. Así nos adelantamos con más ligereza, con más desembarazo y con más serenidad... Somos menos opacos sin esa resistencia del símbolo... Somos más lingote de fundición y así no somos reacios a esa ráfaga que pasa sobre las cosas para excederlas y mundanizarlas...
miércoles, 4 de junio de 2014
martes, 3 de junio de 2014
domingo, 1 de junio de 2014
De la plaquette "Homenaje a Federico García Lorca"
Vino la luna
con su cuna
y su luz encendida
para mi corazón
de espuma
y de romero.
Vino la luna
y se fue luego
dejando su alegría
en los espejos
que me miran.
Vino la luna
con su cuna
y se fue sola
tras mi fortuna.
con su cuna
y su luz encendida
para mi corazón
de espuma
y de romero.
Vino la luna
y se fue luego
dejando su alegría
en los espejos
que me miran.
Vino la luna
con su cuna
y se fue sola
tras mi fortuna.
sábado, 31 de mayo de 2014
JUNIO
Ser como junio que
llega inadvertido tras
el vendaval de mayo,
hecho paisaje cálido
e infinito.
Ser como junio que
se posa en la
sangre y brilla
reluciente
y aromatizado.
Ser como junio que
viene a pintarnos
estrellas en
los ojos
y a darnos sombra
silenciosa/
mente.
Ser como junio:
fruto de la luz
y del paisaje.
llega inadvertido tras
el vendaval de mayo,
hecho paisaje cálido
e infinito.
Ser como junio que
se posa en la
sangre y brilla
reluciente
y aromatizado.
Ser como junio que
viene a pintarnos
estrellas en
los ojos
y a darnos sombra
silenciosa/
mente.
Ser como junio:
fruto de la luz
y del paisaje.
viernes, 30 de mayo de 2014
Pascal Quignard
Butes fue arrancado de las olas por Cipris. Cipris es la Afrodita de las olas. Más precisamente, Afrodita es la diosa nacida cuando el sexo de Urano, cercenado por Cronos, cayó al cielo del mar. Es la diosa del esperma.La diosa pare a Érice del esperma de Butes. La palabra aphros que abre su nombre designa la espuma. Afrodita y Butes son la Nacida de la mar y el Muerto en la mar.
Butes es aquél, que atraído por el canto de las Sirenas, se ahoga en la espuma de Afrodita.
Butes es aquél, que atraído por el canto de las Sirenas, se ahoga en la espuma de Afrodita.
martes, 27 de mayo de 2014
domingo, 25 de mayo de 2014
Ildo Tenorio
Los aforismos no sólo hay que escribirlos en estado de gracia, también ha que leerlos en ese mismo estado.
viernes, 23 de mayo de 2014
jueves, 22 de mayo de 2014
PBM
Siente la sombra de la noche
y a la luna mira con sus ojos/
hoscos;
por la penumbra muda advierte
el silencioso latir del corazón que huye
como perseguido corzo, de la vida.
Siente la sombra de la noche
y pierde de vista hasta sus sueños;
una palabra única sería suficiente
para, entero, dormirse a la deriva/
indefinido.
y a la luna mira con sus ojos/
hoscos;
por la penumbra muda advierte
el silencioso latir del corazón que huye
como perseguido corzo, de la vida.
Siente la sombra de la noche
y pierde de vista hasta sus sueños;
una palabra única sería suficiente
para, entero, dormirse a la deriva/
indefinido.
Manuel del Cabral
De pronto toda la tarde
la llena un brazo mendigo.
Me voy acercando al brazo,
y no hay nadie,
y no hay nadie.
No encuentro nada.
No hay nada.
Solo yo, desnudo y vivo,
sin nada, existiendo solo.
la llena un brazo mendigo.
Me voy acercando al brazo,
y no hay nadie,
y no hay nadie.
No encuentro nada.
No hay nada.
Solo yo, desnudo y vivo,
sin nada, existiendo solo.
miércoles, 21 de mayo de 2014
jueves, 15 de mayo de 2014
Ramón Gaya
TRAZADO DE DESNUDO
Aquí está su contorno, su figura,
su apretada presencia desvalida,
su armazón su relieve, su atrevida
mansedumbre corpórea: es tierra pura,
es carne dolorosa de escultura,
es un molde vacío, es una vida,
más que ciega, callada o aterida,
que estuviera sin nadie y ya madura.
Es la caja del hombre, es su corteza
solitaria, sin él; todo es regazo,
lugar, concavidad, sedienta calma.
Parece abandonado a la belleza,
esperando, pasivo, que a este trazo
se asome todo el ser, y acuda el alma.
Aquí está su contorno, su figura,
su apretada presencia desvalida,
su armazón su relieve, su atrevida
mansedumbre corpórea: es tierra pura,
es carne dolorosa de escultura,
es un molde vacío, es una vida,
más que ciega, callada o aterida,
que estuviera sin nadie y ya madura.
Es la caja del hombre, es su corteza
solitaria, sin él; todo es regazo,
lugar, concavidad, sedienta calma.
Parece abandonado a la belleza,
esperando, pasivo, que a este trazo
se asome todo el ser, y acuda el alma.
lunes, 12 de mayo de 2014
sábado, 10 de mayo de 2014
anecdotario
William S. Burroughs le contestó a Jack Keouac, cuando le preguntó si México era un país violento: "No te preocupes los mexicanos sólo matan a sus amigos". Lo mismo respondería yo, llegado el caso, respecto a España. Quizá los dos países que más se diferencian y más se parecen entre sí: México y España.
martes, 6 de mayo de 2014
domingo, 4 de mayo de 2014
domingo, 27 de abril de 2014
sábado, 26 de abril de 2014
Pío Baroja, Juan Ramón Jiménez y yo
Pío Baroja, según Juan Ramón Jiménez. es un gran novelista que escribe mal. Según mi criterio, un gran escritor, aunque no un gran novelista.
A JRJ
Siempre la misma y esencial tersura
siempre la misma y esencial palabra
siempre la misma y esencial belleza.
Siempre el mismo y esencial poeta.
siempre la misma y esencial palabra
siempre la misma y esencial belleza.
Siempre el mismo y esencial poeta.
jueves, 24 de abril de 2014
lunes, 21 de abril de 2014
He vuelto a Barcelona
donde están mis amores perdidos
y mis sueños robados,
la canción que no olvido
y el esperar desesperado.
He vuelto a Barcelona
a buscar aquel sitio
que me duele y me emociona;
pero la noche sabe que vuelo
todavía como vuelan
los sueños y las horas.
He vuelto a Barcelona
a encontrarme contigo
-Pedro solo y lejano-
y escuchar tu silencio
de piedra y de misterio.
donde están mis amores perdidos
y mis sueños robados,
la canción que no olvido
y el esperar desesperado.
He vuelto a Barcelona
a buscar aquel sitio
que me duele y me emociona;
pero la noche sabe que vuelo
todavía como vuelan
los sueños y las horas.
He vuelto a Barcelona
a encontrarme contigo
-Pedro solo y lejano-
y escuchar tu silencio
de piedra y de misterio.
21 de abril
Te tengo abandonado porque abandonado me tengo a mí. No obstante, cuando te recuerdo siento la voz que me calma y me aísla de este ruido enfermo que es la vida sin el dolor de sentirnos sombra y luz de la belleza, risa del cuerpo y del alma, peregrinos que no saben el camino ni la meta.
domingo, 13 de abril de 2014
13 de abril
Fue un día por ti este trece de abril en campos, fuentes, árboles y sierras. Fue un día de recuerdos y de estrellas lejanas, como mariposas ya muertas, pero que aún volaran. Fue este día por ti, que acaso nos mirabas y no nos entendías; tal vez eras uno de los que allí decíamos lo bien que te sentaban llanuras y montañas, ríos y valles, animales y soledad sin ruido ni patrañas.
jueves, 10 de abril de 2014
miércoles, 9 de abril de 2014
sábado, 29 de marzo de 2014
miércoles, 26 de marzo de 2014
martes, 28 de enero de 2014
28 de enero
Ese silencio
Que suena todavía
Cuando lo veo
Es el espejo que me mira
Cuando lo miro.
Ese silencio
Que apenas oye nadie
Es el ojo que se turba
Cuando te pienso:
MADRE.
Que suena todavía
Cuando lo veo
Es el espejo que me mira
Cuando lo miro.
Ese silencio
Que apenas oye nadie
Es el ojo que se turba
Cuando te pienso:
MADRE.
jueves, 9 de enero de 2014
Para Amelia Palacios
Pintura en blanco y negro
un gris manchado de color
como la luz en los sueños
como el silencio en la voz.
un gris manchado de color
como la luz en los sueños
como el silencio en la voz.
miércoles, 8 de enero de 2014
Otra mañana en Madrid. Otro viaje al centro de mí mismo y alrededor de mí. Otra vez sintiendo tu llamada y silenciando tu adiós. Otro nuevo Enero y otro nuevo año escribiendo lo que me dicta alguien que acaso no se quién es. Más viejo, mucho más viejo que cuando sólo sabía copiar las letras y las palabras que me dictaba él, aquel maestro que ya se fue de este sitio al que llamamos mundo.
Otra mañana en Madrid.
Otra mañana en Madrid.
martes, 7 de enero de 2014
Propósitos para este nuevo año
Este año quiero hacer una cura de silencio.
Este año quiero una navaja con hoja roja de sueños.
Este año quiero que todos mis libros se vayan lejos, lejos.
Este año quiero una navaja con hoja roja de sueños.
Este año quiero que todos mis libros se vayan lejos, lejos.
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