jueves, 25 de diciembre de 2014



El gran arte no es la  obra de  los periodistas,  tanto  si escriben  en  periódicos como  si  no.
                                                              
                                                             ***

La mayoría de la  literatura  moderna es conversación escrita,  narración  hogareña en  voz alta...

                                                             ***

Pessoa escribe que "los  dioses venden  lo que dan", según  los  griegos (dice él). Y eso  mismo  sucede  con los editores  y escritores actuales, según  lo  veo  yo.

                                                             ***

La competencia entre  los  muertos (literariamente  hablando) es  más terrible que   la de los  vivos.  Los muertos son  más.

                                                             ***




martes, 23 de diciembre de 2014


Juan Panero

Ganado  del  amor  por  la locura,
tembloroso  y de  llanto enfebrecido,
durmió  mi  voz el corazón  herido
por soberana  luz de luz  segura.

Hombre de soledad, en  la madura
tristeza de mis años  recogido
busqué  mi amparo en  ti,  y enmudecido
sólo  un  silencio  hallé,  y esta amargura

que en  tan  hondo arrancar es elocuente.
Hombre soy de  callar  las penas  mías
valorando el  silencio en  lo que expresa.

Mas ¡ay!, este  callar  tan  insistente
que me  cuaja  la sangre de agonías
colma el  dolor,  y el  corazón  me pesa.

lunes, 22 de diciembre de 2014

Ninguno se ría de los locos
ninguno del  poeta se aproveche,
si  los astros  no  giran y se salen de quicio
si  no  caen  las estrellas  o  gritan  las  montañas
Ninguno de los  locos se  burle
ninguno del  poeta sienta  pena,
si  para amarse  no   regresan  los  muertos
ni  por todos  nosotros alguien  llora.


Haiku (Ykuyu)

¡Qué  gran  lectura
la del  niño que  lee
su  propia  vida!

Nonudra

La ausencia
era  blanca
blanco
era el  olvido
blanco
el  corazón
y  las  palabras.

miércoles, 17 de diciembre de 2014

FIN

DE PIEDRA HELADA, PIEDRA BELLA MUERTA.

Ildo Tenorio

Todo es  mentira, salvo  la ausencia  verdadera.

"Volo ut venias"

Quería  morir de  inanición, tal  vez  por  culpa de  un  mal amor
o ese  raro asunto al  que así denominamos y  no sabemos qué es.
Quería  morir de  inanición o de veneno,  pero  se encontró  con ellos,
esos que  le quieren  y  le admiran  y  le  buscan sin  saber  lo amargo
de este  trago, tal  vez  por  culpa de  un  mal amor o porque  los  libros
ya  no  iban a  poderle  salvar de esas  muchedumbres exentas de  todo,
excepto de  dar  cobijo  al  interés  y  al demonio de  los celos.
Quería  morir de  inanición,  loco  y  solo  como  Hölderlin, pues supo
que  vivir  sin  su  mirada era  ya  como estar  muerto en  la  noche
que  no   tendrá  más  día  ni  más  lluvia que el  infinito recuerdo  de  nosotros.
Quería  morir de  inanición. Pero  aprendió a  mirar de  otra manera, quieto,
como si un  mar de  mercurio hubiera delante de sus  ojos, inminente.

jueves, 11 de diciembre de 2014


A D.P.H.

Ya  te  fuiste  sin  habernos  mirado
ya  me dejaste el  invierno entero
y el  corazón  hecho  pedazos.
Ya  te  fuiste  como se  fueron  todos
ya  no quiero  la soledad  de nadie
ya deseo el  olvido  perfecto.
Ya  te  fuiste sin  habernos  mirado.

martes, 9 de diciembre de 2014

Miguel Hernández

Un  carnívoro  cuchillo
de ala  dulce  y  homicida
sostiene  un  vuelo y  un  brillo
alrededor de  mi  vida.
Los  brazos del  mar me  ahogan   ahora  que   tu  abrazo  se ha perdido en  una  isla  desierta  donde  no viven más versos  que  los  besos  del agua  sobre la arena. Los  brazos del  mar  me  ahogan  entre verdes y salados ahora  que  ya  no  lloran  tus  ojos  por  los  ojos que  te   escriben  y te  nombran. Los brazos del mar  me  ahogan.

lunes, 1 de diciembre de 2014

Leopoldo Panero

Porque el amor del hombre de mano en mano rueda...

Luis Rosales

Tu soledad, Abril,  todo  lo  llena,
colma de  luz  la espuma  y  la corriente,
aurora  niña con  su sol  reciente
toro en  golpe de mar  como  mi  pena.

La soledad  del  corazón  resuena
desierta  ya  como  un  reloj  viviente
que recuerda que late porque siente
la marcha de tu pie sobre su arena.

Y así vas caminando sangre adentro,
sangre hacia arriba, hacia el primer encuentro,
sangre hacia nunca en la memoria mía.

¡Ay, corazón donde  me pisas  tanto!
¡qué soledad sin  ti,  cierva de  llanto!
¡qué soledad  de  luz  buscando el  día!
Se  fue  Noviembre ayer  con  la despedida de lo que  más amaba.
Se  fue  como  se van  los vientos  y  las  nubes, al desgaire,  caprichosamente, sin nada.
Se  fue  Noviembre ayer tras ese calendario  que  ya  está  por  terminarse,
y me quedó  la paz de  lo  que del amor permanecía a mi  lado.
Se  fue  Noviembre ayer  con  la despedida de lo que  más amaba.

jueves, 20 de noviembre de 2014

lunes, 17 de noviembre de 2014

Se está  yendo  Noviembre de todos  mis  lugares,  de todos  mis espacios,  y  me queda  la sangre asolanada  y  reverdecida  en  algunos  momentos, en  algunos sitios  por  donde  ya  no  pasa el  tiempo. Se está  yendo  Noviembre sin despedirse,  tal  como  vino, en  silencio. Y me quedan  los  recuerdos  de  otro que  soy  yo  mismo  y que  no  conozco,  las risas  infantiles de  un  niño  llamado  como  yo,  el  tacto de algunas  personas que  no supe nombrar,  ni  sé deciros  dónde  viven. Se está  yendo  Noviembre.

sábado, 15 de noviembre de 2014

DPH

Hoy se  me  llenó de frío  negro  la sangre  roja, y  supe que  tus deseos  me  traicionan, supe que  tu  amor me pertenece,  pero  no  me pertenecen  sus auroras  ni  sus  ocasos;  ni conozco las  piedras del  camino que  surge ante ese  horizonte que  ya  no  ven  mis  ojos ni  tocarán  mis manos.

16.11.2014

A mis  60 años,  estoy donde  siempre estuve.
Lo que  más quise  me  dejó  libre,  y  lo que más  me quiere,  también.
A  esta edad  ya  vale  más  un  silencio  justo que  mil  palabras  erradas.
Me  figuro por  figurarme que soy  la  figura del deseo que ya no  tengo.
Tuve  un  cuerpo  que  aún  conservo en estado  latente  o  limitado.
Qué  vanagloria  todo este  mundo  que  se quedará  atrás  para siempre.

jueves, 6 de noviembre de 2014

Santa Soledad

Tú eres  la  única  ventana
a  la que  miro;
y  yo, el   único
balcón  en  que te  quedas:
Tú, con  las  manos al  aire,
tendidas, y  yo,
con el aire entre  los dedos,
desasido.

sábado, 1 de noviembre de 2014

NOVIEMBRE

Otro  Noviembre más que  se anticipa
al  último;
otro  Noviembre  más  contigo, sola,
mirando  lejos;
otro  Noviembre azul  como  la muerte,
como el deseo.
Ya  no  me quedan  manos  para abrazarte,
ni  me  quedan  recuerdos  de  lo  leído;
ahora sólo  me queda ella,  sola,
mirando  lejos.
Otro  Noviembre  más  que se anticipa
al  último.

miércoles, 29 de octubre de 2014

Un Ser

Un  ser de ausencias
un  ser de lejanías
un  ser hecho  poema
un  ser hecho de nada
un ser   borrado  por  la  brisa
un ser pintado  por el  agua
un ser que está exiliado
que no  tiene  país  ni  patria
un ser de  orgullo flaco
un  ser de flacos  huesos
un ser andando  solo
un ser que  no se  inclina
un ser  hecho  mirada
un ser hecho  ternura
un ser sin epitafio
un ser  sólo  por  serlo.
Un ser de soledades
un ser de  única sílaba
un ser que  ha de  morir
como se muere en  la  vida
un ser de  un  mundo  raro
un ser  sólo de sueños
un ser  llamado  Pedro.

domingo, 26 de octubre de 2014

lunes, 20 de octubre de 2014

Con  este  poema  borro
el  olvido;
deshago  los  recuerdos.
Con este  poema  le  pongo
cara a ese silencio
mayestático
que  me  ataca  sin término.
Con este  poema  me despido
de  ella;
saludo a  los  pájaros
que el agua lleva
por  las  nubes,
o  por  las venas.
Con este  poema se  van
todos  los espejos
a esperar tu  rostro -ardiente-
y  mi  muerte -ciega-.
Cuánto  tiempo  tan  pequeño. -I.T.-

miércoles, 8 de octubre de 2014

El tiempo y el amor

Si  me  preguntaran  si sería  capaz de morir  por ti,  tú  qué  crees  que  contestaría  y  por  qué, en este momento. ¿ Y  si me  lo   hubieran  preguntado  hace dos años? No  me contestes ;  sé  las  respuestas, aunque  sé  también  que  nunca las  expresarías, nunca.
El  tiempo  ya  no  juega a  mi  favor,  sino al  tuyo;  pero  llegará  un  día  en que también jugará  contigo,  a pesar de que  yo  no estaré ya ni formando   parte de dicho   juego  ni de espectador.
Realmente te  has  ido más  allá  del  Amor,  más allá de la  muerte incluso. Por  eso es difícil  contestar a tantos  interrogantes  que, silenciosos,  se  aproximan una vez  y  otra  y  otra. Realmente  te  has  ido,  y
mis  ojos lo saben, y  mi  sangre  también. Buen  viaje en esa  travesía  hacia el  Mar  de  los  infinitos horizontes  y  de  los  hipocampos azules. ¡Buen  viaje!

domingo, 5 de octubre de 2014

Roberto Bazlen

¿Quiénes son  los  Bettelhein? Los  Bettelhein  son  una  masa que ha entendido  los  peligros que  representa  la  otra  masa,  usan  palabras que eran   justas en  boca de  una sola  persona,  pero  que en  las  muchas  bocas de los  muchos  Bettelhein se volvieron  palabras de la  masa. los  Bettelhein  son  superficialmente  más  vivos que  los que  ni  siquiera son   Bettelhein,  pero  sus  palabras siembran  la  misma  muerte que  las  palabras de los demás.  Todo esto dejando   bien en  claro que en algunos casos  la salvación de un  mundo  no es  un  problema de verdades  últimas, sino  solamente  un  problema de terminología.

Ildo Tenorio

Creo  lo que  contemplo.

jueves, 26 de junio de 2014



SONETO A LA LOCURA (Lorenzo Martín del Burgo)

Dioses de la locura, a mi  puerta  llamásteis,
y  yo  me equivoqué al abriros  mi  casa
y  yo  me equivoqué al  dejaros  sin  tasa
recorrer  los  pasillos de mi  razón. Llegásteis

y en seguida  os  hicísteis  los amos. Me cegásteis
con el  fulgor  insólito de vuestros  trajes de  oro,
con el  eco   jovial del  cascabel sonoro
que seguía  vuestro errático  deambular. Me dejásteis

derrumbado en  la  noche  más  obscura. Ni  estrellas
en  los cielos  ni  luces en  la  tierra. Por donde
vinísteis  os  marchásteis, dejándome a manera

de recuerdo de vuestro  caminar sin  huellas
en el  fondo del alma  un quejido  insomne
y  la risa   burlona de la  negra quimera.

domingo, 22 de junio de 2014

Clara Janés

Lo lejano está en mí,
en mi centro florece,
se extiende el manantial
en tierra firme,
en el ala de pájaro,
la cadena de fuego.
Todo se modifica
y genera el diamante
ebrio de aire
que alimenta y cobija
el vuelo hacia la nada.

sábado, 21 de junio de 2014


Se  van  los días  poco a  poco
y  yo  me  voy  de pronto
tras ese  otro  que  fui
tras ese  otro  que  soy.
Aparece el cansancio
de  los años que  se  soportan
y de  los que  nos  soportaron,
y en el alma  hay  un  dibujo
que no se  puede ver
pero se  puede  sentir.
Se  van  los  días  poco a  poco
y está  toda  la casa al  fin
llena de   huellas  y de  ojos.
Aparece el  cansancio
y ese  otro   que  fui
y que  ya  no seré.
Se  van  los  días,  solos.

miércoles, 18 de junio de 2014

Amada Belardo Paniagua

Va  y  viene el aire como
mis sueños,
van  y  vienen  los deseos
como  tu  cuerpo.
Mis sueños y  mis deseos
navegan  hasta
el  naufragio,
y en  tu  noche se refugian
hasta que reina el  olvido
en el  destino de ambos.
Van  y  vienen  los deseos
como  mis  sueños:
derrotados,
pero ETERNOS.
Atardecer en  Madrid
como sin  tiempo
con el  leve asombro
de  mis ojos  revelados
por  ti,  Soledad.

lunes, 16 de junio de 2014

Dónde  habita el  niño
que aún  vive en  mí,
dónde amanecerán  sus sueños,
dónde  tendrá  la noche
sosiego  para  él.
En qué  lugar hallarán
sus  manos  miel,
sus  ojos la verdad
no enturbiada / por  lo  falso.
Dónde habita el   niño
de valor  inmenso
que  yo  fui.
En qué  lugar
nos  hallaremos,
asombrados / por la muerte,
peregrinos  tal  vez.

Xavier Abril

Oigo  la  música de tu  cuerpo en  la  yema de mis dedos.

viernes, 13 de junio de 2014








nonudra

Un  atardecer  cualquiera
de  opalescente  transparencia
volverás como  llegan
los  pájaros al  nido
y  me darás  la  mano
evanescida  por el  tiempo
y  convergerá  tu  llanto
                     / con el   mío.

sábado, 7 de junio de 2014

Soy  el  que  no  soy,
el  que  acaso  no exista,
el escritor que no fue visto
ni  tiene generación
de ninguna clase,
en ningún aspecto.
Soy el que  no  soy,
el  niño de nadie
que  no  tuvo biblioteca
y  ahora  nada entre
libros y escritores,
pintores,  fotógrafos
y  p o e t a s.
Soy el que  no  soy,
la flor que no fue vista,
el amigo  del aire,
la luz que no hace
a  nadie  sombra.
Soy el que  no  soy,
el que acaso  no exista
y se perdone a sí  mismo
tanta locura interesada,
tanto  envite f a l s o.

jueves, 5 de junio de 2014

RAMÓN

Ramón,  congratulémonos de no sentir el símbolo ni la fábula. Así nos adelantamos con más ligereza, con más desembarazo y con más serenidad... Somos  menos  opacos sin esa resistencia del símbolo... Somos más  lingote de fundición y así  no somos  reacios a esa  ráfaga que  pasa  sobre  las cosas  para excederlas y   mundanizarlas...

miércoles, 4 de junio de 2014

.......
          V

¿Y tú qué haces ahí
fuera del circo, fuera
del mundo, contemplando
un elefante de papel pintado,
niño de nadie, niño
que jamás ha reído?

(José Ángel Valente, Del  Circo: Cinco  Fragmentos)

sábado, 31 de mayo de 2014

JUNIO

Ser  como  junio que
llega  inadvertido tras
el  vendaval de  mayo,
hecho  paisaje  cálido
e  infinito.
Ser  como  junio que
se  posa  en  la
sangre  y  brilla
reluciente
y aromatizado.
Ser  como  junio  que
viene a  pintarnos
estrellas  en
los  ojos
y  a darnos sombra
silenciosa/
mente.
Ser como  junio:
fruto  de la luz
y del  paisaje.

viernes, 30 de mayo de 2014

Pascal Quignard

Butes fue arrancado de las olas por Cipris. Cipris es la Afrodita de las olas. Más precisamente, Afrodita es la diosa nacida cuando el sexo de Urano, cercenado por Cronos, cayó al cielo del mar. Es la diosa del esperma.La  diosa pare a  Érice del esperma de Butes. La palabra aphros que abre su  nombre designa  la espuma. Afrodita  y  Butes son  la Nacida de la mar   y el  Muerto en  la mar.
Butes es aquél, que atraído  por el  canto de las Sirenas, se ahoga en  la espuma de Afrodita.

jueves, 22 de mayo de 2014

PBM

Siente  la sombra de la  noche
y  a la  luna  mira con  sus  ojos/
hoscos;
por  la penumbra  muda advierte
el  silencioso  latir del  corazón que  huye
como perseguido  corzo, de la  vida.
Siente  la sombra de la  noche
y  pierde de vista   hasta  sus sueños;
una palabra  única sería suficiente
para, entero,  dormirse a la deriva/
indefinido.

MAETERLINCK

EL  HOMBRE  VERDADERO COMIENZA DONDE  TERMINA EL  HOMBRE.

Manuel del Cabral

De  pronto   toda  la tarde
la  llena  un  brazo  mendigo.
Me  voy acercando al  brazo,
y  no  hay  nadie,
y  no  hay  nadie.
No encuentro  nada.
No hay  nada.
Solo yo, desnudo  y  vivo,
sin  nada, existiendo  solo.

jueves, 15 de mayo de 2014

Ramón Gaya

TRAZADO DE DESNUDO

Aquí está  su  contorno,  su  figura,
su  apretada  presencia desvalida,
su armazón  su  relieve,  su atrevida
mansedumbre  corpórea:  es  tierra  pura,

es carne dolorosa de escultura,
es  un  molde  vacío, es  una  vida,
más que  ciega,  callada  o aterida,
que estuviera sin  nadie  y  ya madura.

  Es la  caja del  hombre, es su corteza
solitaria,  sin él;  todo es regazo,
lugar,  concavidad, sedienta calma.

  Parece  abandonado a la  belleza,
esperando,  pasivo, que a este  trazo
se asome  todo el ser,  y acuda el alma.

sábado, 10 de mayo de 2014

Juan Villoro

YA SABEMOS QUE LA DEMOCRACIA ES UN ABUSO DE LA ESTADÍSTICA.
A  unos  les encanta  mandar  obedeciendo; a  otros,  obedecer mandando. A  mí  me disgustan ambas situaciones. (PBM)

anecdotario

William S.  Burroughs le contestó a  Jack Keouac, cuando  le  preguntó  si  México era  un  país  violento: "No  te  preocupes  los  mexicanos  sólo  matan a  sus amigos". Lo  mismo  respondería yo,   llegado el  caso,  respecto a  España.  Quizá  los  dos países que  más se diferencian  y  más se parecen  entre  sí: México  y  España.

lunes, 21 de abril de 2014

He vuelto a Barcelona
donde están  mis  amores perdidos
y  mis sueños robados,
la canción que no  olvido
y  el esperar  desesperado.
He vuelto  a  Barcelona
a  buscar  aquel  sitio
que  me duele  y  me  emociona;
pero  la  noche  sabe que  vuelo
todavía como  vuelan
los  sueños y  las  horas.
He vuelto a Barcelona
a encontrarme contigo
-Pedro  solo  y  lejano-
y escuchar   tu  silencio
de  piedra y de misterio.

21 de abril

Te tengo abandonado porque abandonado  me  tengo a mí. No  obstante,  cuando  te  recuerdo siento  la  voz que me calma y me aísla de este ruido enfermo que es  la  vida sin el dolor de sentirnos sombra y luz de la belleza,  risa del  cuerpo y del alma,  peregrinos que no saben el  camino  ni  la meta.

domingo, 13 de abril de 2014

13 de abril

Fue  un  día  por  ti  este  trece de abril en  campos,  fuentes,  árboles  y  sierras. Fue  un  día de  recuerdos y de estrellas  lejanas, como mariposas ya  muertas, pero que aún  volaran. Fue este  día  por  ti,  que acaso nos mirabas  y  no  nos entendías; tal vez eras  uno  de  los que allí decíamos  lo  bien que  te sentaban llanuras y montañas, ríos y  valles, animales  y  soledad sin  ruido  ni  patrañas.

martes, 28 de enero de 2014

28 de enero

Ese silencio
Que suena todavía
Cuando lo veo
Es el espejo que me mira
Cuando lo miro.
Ese silencio
Que apenas oye nadie
Es el ojo que se turba
Cuando te pienso:
       MADRE.

jueves, 9 de enero de 2014

Para Amelia Palacios

Pintura en blanco  y  negro
un gris  manchado de color
como  la luz en  los sueños
como el silencio  en  la  voz.

miércoles, 8 de enero de 2014

Otra  mañana en  Madrid. Otro  viaje  al  centro de  mí  mismo y alrededor de  mí. Otra  vez   sintiendo   tu llamada y  silenciando  tu adiós. Otro  nuevo  Enero  y  otro  nuevo año escribiendo  lo que  me  dicta alguien que acaso  no se quién  es. Más  viejo,  mucho  más  viejo que cuando  sólo sabía copiar  las  letras y  las  palabras que  me  dictaba él, aquel  maestro que  ya se  fue de este  sitio al que  llamamos  mundo.
Otra  mañana en  Madrid.

martes, 7 de enero de 2014

jueves, 2 de enero de 2014

Quizá  tendría que escribir  algo esta  mañana de  lluvia  plácida  y serena;  pero  no  voy a escribirlo. Quizá lo  esté escribiendo  la  lluvia,  mientras  yo  callo   y  me  alejo un  paso  más de  no  sé  dónde,  o  me acerco  un  paso  más a  no  sé  dónde.