Este día de reyes sin princesas, de poetas sin sueños, de amigos sin presencia, de lluvia helada y de viento extraño; este día de viajes al silencio y a las islas remotas de la infancia; este día de enero que las calles se llenan de juguetes rotos, y los perros se muerden la tristeza; este día que el calendario se lleva los recuerdos, y las flores no tienen más aroma que el amor, escribir lo que escribo le duele a la memoria y le duele al olvido.