Es mayo y están las sombras, danzarinas,
de esta tarde revolviéndose, convertidas
en animales salvajes, caballos al galope,
donde clavan pico y alas los pájaros
en tanto el aire canta y se desborda
la imaginación del loco que cree ciertas
las sombras de esta tarde tan lejana,
los trazos de este día hecho poema ahora.