La música de esta mañana escribe dentro de mí
con letras que no conforman más lenguaje
que el de la sangre;
no sé, pues, si lo que escucho es agua
de una lluvia aún no nombrada
o el perfume postrero de esa vida
que me piensa.
La música de esta mañana pinta un paisaje
de silencio en la mirada
de un hombre que no conozco;
no sé, pues, si lo que veo es aire
del olvido que me respira
o sólo mi sentimiento.
La música de esta mañana sueña con el corazón
de alguien que me crea sin saberlo.
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